Das Pete Buch 17 - Teufelskerle diese Jungen

murmelte Watson resigniert.
    Dann gab er sich einen Ruck. Die Verzweiflung gab ihm neue Kräfte.
    „Jimmy! Hol auch meinen alten Colt aus der Schublade — du weißt, den mit der ewigen Ladehemmung. Schießen tut er zwar nicht mehr, aber es sieht besser aus. Und — und — wie spät haben wir denn? Oh, erst sechs Uhr — also noch Zeit genug bis zur Dunkelheit. Da kann ich mir schnell ein Gläschen Whisky — nur eins, Pete! Und laß dich warnen, mein Junge! Trink nie Alkohol! Ich tu's heute nur zur Erwärmung; habe mir auf dieser verdammten Insel eine böse Erkältung geholt."
    Aus dem einen Whisky wurde bald eine halbe Flasche. Aber dann war es zwölf Uhr, Mitternacht. In Somerset herrschte Totenstille. Pete und die beiden Watsons lauerten in Onkel Johns Schlafzimmer hinter der Tür und spähten abwechselnd durch die Ritzen in die Küche. Und in der offenen Küchentür, halb auf der Diele, stand eine uralte Rumpelkiste, die Jimmy und sein Onkel auf dem Boden gefunden hatten. Das heißt, sehen konnten die drei sie nicht, denn kein einziges Licht brannte in der Wohnung.

    Plötzlich ein Knacken an der Haustür — das Hantieren mit einem Dietrich — leise Schritte. Ein Lichtstrahl aus einer Taschenlampe.
    „Jungs! Die Kiste!" zischte jemand.
    Wieder Stille ringsum. Dann vier Gestalten, den drei Beobachtern wohlbekannt: Mike und seine Kumpanen!
    „Hochheben!" flüsterte Mike, „und schnell raus damit! Zu dem Wagen um die Ecke!"
    Der Hoboführer hatte sich den Bart abrasiert. Dennoch waren seine finsteren Gesichtszüge unverkennbar.
    „Aber, Mann", protestierte ein anderer. „Weißt du denn überhaupt, ob auch der Schatz in der Kiste ist?"
    „Donnerwetter! Ja, hast recht. Sie ist verschlossen. Aber so schwer — was sollte denn sonst —"
    Noch eine Sekunde. Pete stieß den Hilfssheriff in die Rippen.
    „Ran, Mr. Watson!"
    Und jetzt geschah es!
    Die Tür zum Schlafzimmer sprang auf. Pete hielt Watsons Petroleumlampe hoch, die er blitzschnell angezündet hatte. Jimmy schnellte zum Fenster.
    „Hans up — oder ich schieße!" brüllte John Watson aus Leibeskräften.
    „Zu Hilfe! Die Piraten! Zu Hilfe!" schrie Jimmy gleichzeitig auf die Straße hinaus.
    Die Hobos gerieten gänzlich durcheinander. Sie ließen die Kiste fallen — auf die Füße Mikes, der nun vor Schmerz laut aufbrüllte.
    „Hands up! Eins — zwei —"

    Der Anblick der beiden Revolverläufe in den Händen des Hilfssheriffs, Watsons vor Angst und Todesmut gräßlich verzerrtes Gesicht —
    „Wir ergeben uns ja!" sagte Mike tief gekränkt.
    Die vier Kerle hoben die Hände hoch, aus den nächsten Häusern stürzten die Nachbarn herbei, auch Sheriff Tunker war in wenigen Minuten zur Stelle, und John Watson erklärte stolz, welche Heldentat er vollbracht hatte. Die Hobos wanderten hinter Schloß und Riegel — Pete hatte sich schnell heimlich durch die Hintertür empfohlen, weil er John Watson allein den Ruhm lassen wollte — und dann streckte Mr. Tunker im Office seinem Gehilfen die Hand hin.
    „Gut gemacht, Watson! Direkt schneidig! Einer gegen vier! Und — Sie werden jetzt natürlich nicht entlassen! Sie dürfen sogar morgen vormittag wieder Ihren Dienst antreten. Tüchtige Männer kann ich immer gebrauchen.
    Da fiel John Watson seinem Vorgesetzten um den Hals, und wenn Mr. Tunker nicht blitzschnell den Kopf weggezogen hätte, wer weiß, was dann noch alles geschehen wäre...
    Blackbeards Karte ist nie wieder aufgetaucht. Es hat sich nicht feststellen lassen, wo sie abgeblieben ist. Wer aber heute noch glaubt, daß der Raub des alten Piraten doch noch auf der Insel liegen könnte, der soll selbst hinfahren und nachgraben: auf Pirates Island im Gila River, unter der heißen Sonne von Arizona!

    Ende