Das Pete Buch 37 - Kaum zu glauben

Flüstern. Watson drückte die Türklinke hinunter. Die Tür war verschlossen!

    „Sofort aufmachen", röhrte er, „jeder Widerstand ist zwecklos! Hier spricht das scharfgeladene Gesetz!"
    Die Tür wurde wirklich geöffnet. Onkel John blieb vorsichtshaber davor stehen. Drohend reckte er den Colt ins Zimmer.
    „Hände hoch, ihr Spitzbuben", schrie er voller Zorn, „habe ich euch endlich erwischt?"
    Die beiden Männer in Mr. Kanes Hinterzimmer streckten die Hände zur Decke. Sie waren beide dick und groß und ähnelten sich in gewisser Hinsicht. Oder lag das nur an den Kahlköpfen? Voller Schrecken starrten sie jetzt auf Watsons Waffe. Auf ihren Glatzen perlte der Schweiß.
    „Hahaha! Daran hab ich meine Freude! Jetzt hat's aber geklingelt", knurrte John Watson. „Einen Detektiv von meinem Kaliber entführt man nicht ungestraft."
    „Ich weiß nicht, wovon Sie reden", sagte Mr. Thunderstorm schwach. „Wer soll wen entführt haben?"
    „Schweigen Sie! Ich habe es ja eben selbst gehört. Lügen haben kurze Beine, verstanden? Folgen Sie mir unauffällig in die Zellen meines sturmfreien Hotels."
    „Es muß ein Mißverständnis vorliegen, Mr. Watson", wagte jetzt Whitman einzuwenden. „Wir wollten doch nur Ihr Bestes. Sie können auch jetzt noch auf bequeme Art viel Geld verdienen."
    „Beamtenbestechung", knurrte Watson heroisch. „Bei mir nichts zu machen, mein Herr! John Watson übertrifft sich selbst um ein Vielfaches."
    „Davon kann keine Rede sein, Mr. Hilfssheriff", schluckte Thunderstorm, „wir wollten Sie doch nur als

    Nachrichtenagent engagieren, daß Sie nebenbei auch noch Beamter sind, konnten wir nicht wissen."
    „Dürften wir die Arme herunternehmen?" Mr. Whitman fragte es bittend. Ihm taten die Oberarme schon weh.
    „Meinetwegen, bilden Sie sich aber nicht ein, sie seien frei! Ich bin heute schärfer als mein eigener Colt."
    „Schließen Sie doch bitte die Tür, Mr. Watson. Wir möchten gerne mit Ihnen etwas besprechen. Nicht in Ihrer Eigenschaft als Hilfssheriff, sondern als Nachrichtenagent."
    John Watson platzte vor Neugierde. Er schloß die Tür und wußte nicht, ab er den Colt einstecken sollte oder nicht. Eigentlich sahen die Herrn nicht wie Verbrecher aus.
    „Hören Sie, Mr. Watson", begann Whitman jetzt, „es handelt sich um den See in den Tortillita Mountains." „Weiß ich."
    „Wir wollten den See pachten oder sogar kaufen. Der Sheriff von Somerset lehnt das aber rundweg ab. Er beruft sich darauf, daß die Tortillita Mountains Naturschutzgebiet seien."
    „Der Mann hat recht, Gents", sagte Onkel John. „Suchen Sie sich doch einen anderen See. Was wollen Sie denn ausgerechnet mit diesem albernen Bergsee?"
    „Das ist unsere Sache. Wenn wir den See nicht pachten oder kaufen müssen, wollen wir wenigstens das Wasser, oder einen Teil davon, haben. Wir dachten, Sie könnten uns dabei helfen."
    „Hm — ich? Was soll ich dabei tun?" Onkel John glaubte so langsam, es mit Geisteskranken zu tun zu haben.
    „Sie sollen den Abtransport leiten. Wir müssen Wasserträger engagieren, die das köstliche Naß zu Tal schaffen. An einer bestimmten Stelle wird es dann auf Lastkraftwagen verladen und unauffällig weggefahren."
    John Watson machte große Augen. Diese Kegelkugeln hatten tatsächlich auch noch einen netten kleinen Piepmatz im Kopf. Wasserträger? Sollten die Kerle etwa den ganzen See wegtragen? Der Hilfssheriff bekam erst einmal einen Hustenanfall. Thunderstorm klopfte ihm beruhigend den Rücken.
    Ich verstehe jetzt nichts mehr", sagte endlich Onkel John. „Warum wollen Sie das Wasser denn durch Wasserträger wegtragen lassen?"
    „Weil wir es unbedingt brauchen! Anders geht es nicht. Mir wäre ein großer Tankwagen lieber, aber wir können ja nicht erst 'ne Straße bauen, die es ermöglicht, bis an den See heranzufahren. Außerdem muß der Transport geheim durchgeführt werden. Da Sie nun aber ein großer Detektiv sind, wollen wir Sie mit dieser Aufgabe betrauen. Wir zahlen Ihnen für hundert Liter zehn Dollar."
    John Watson war sprachlos! Für hundert Liter Seewasser zehn Dollar? Das war ein Geschäft! Er wäre ja ein Esel, wenn er nicht darauf eingehen würde.
    „Na, Gents, ich mache ausnahmsweise mit. Darf ich um einen Vorschuß bitten?"
    Das Wunder geschah! Mr. Whitman und auch Mr. Thunderstorm zückten die Brieftaschen. John Watson blieb die Sprache weg: zweihundert Dollar lagen tatsächlich in seiner Hand!
    „Nun aber ran an die Arbeit, Watson", sagte Thunderstorm in einem