Das Pete Buch 39 - Wer soll da noch durchschauen

stürzte, setzte sich nach Überwindung der Schrecksekunden heftig zur Wehr:
    „Sicher ist er das, Effendi! Es ist der original Kaspar Hauser! Er kann sogar seinen Namen schreiben. Und wenn seine Hautfarbe so hell ist, so ist sie eben bei seinem Aufenthalt in Deutschland und den Staaten ausgebleicht."
    Was in dem Gesicht des Großwesirs vorging, konnte man wegen des schwarzen Tuches nicht erkennen. Seine Augen schössen jedoch feurige Blitze, und er murmelte eine Kette echt amerikanischer Flüche vor sich hin; in der Aufregung hatte seine Stimme sogar jeden fremden Akzent verloren.
    „Ist denn sonst kein Fremdling im Town eingetroffen, Mr. Dulles? Keiner, der modern angezogen war, eine Krone auf dem Kopf und ein Szepter in der Hand trug? Den suche ich nämlich; nicht diesen hier."
    „Kein Gedanke daran!" log der Präsident des Bürgervorstandes, der Turner um keinen Preis diesen Triumph zugestehen wollte. „Ist ja auch gar nicht möglich, weil es nur einen Kaspar Hauser geben kann. Nicht wahr, Hoheit, Sie kommen doch aus Timkukuck? Nun antworten Sie schon! Sie haben es doch selbst gesagt? Machen Sie mich bloß nicht schwach! Ich kann nämlich auch verdammt ungemütlich werden, und wenn ich Sie umsonst durchgefüttert habe und Sie ein Schwindler sind —"
    Der Fleischermeister fuchtelte bei diesen Worten vor Wut mit den Armen wie ein Bär, der eine kläffende Hundemeute abwehren will, und der arme Tropf in der Besenkammer erschrak zu Tode. Er konnte plötzlich ein ebenso reines amerikanisches Englisch sprechen wie der Effendi.
    „Ich bin aber echt!" stöhnte er. „Nicht schlagen, Mr. Dulles. Ich vergesse auch nie, daß Sie mir Schinken und Schweinebauch vorgesetzt haben. Ich komme aus Kick-tumbu und bin der Sultanscheich."
    „Schinken und Schweinebauch?" schüttelte sich der Wesir. „Ist das eine Nahrung für einen Muselman? Da bekommen Sie gleich ein Brechmittel, und dann wird auf Hammelfleisch umgeschaltet! Aber ich weiß selbst noch nicht — die Geschichte kommt mir doch ein bißchen komisch vor. Sollte der Pete —"
    Die drei letzten Worte sprach er so leise, daß Mr. Dulles sie nicht verstehen konnte. Im übrigen setzten Hassan, Ali und Mustafa ihren Gesang immer noch unverdrossen fort, obwohl sie ihre Stimmen zuletzt etwas gedämpft hatten. Und außerdem ereignete sich jetzt auf der Straße ein neuer Zwischenfall, der sogar den tobenden Metzger ablenkte.
    *
    Die Somerseter standen noch in dichtem Gewühl vor dem „Silberdollar" herum und schnatterten durcheinander wie eine Herde Pinguine, als in der Ferne Hufschlag ertönte. Gleich darauf rannte Joe Jemmery herbei.
    „Die Angreifer von eben sind spurlos verschwunden", rief er. „Andy und ich haben vergeblich die ganze Gegend abgesucht und nur ein paar leere Patronenhülsen gefunden. Aber jetzt kommt ein Indianertrupp ins Town, der den richtigen Kaspar Hauser sucht!"
    Pete, der neben Mr. Dodd stand, stutzte abermals. Die Indianer? Jetzt schon? Er hatte sie erst am nächsten Morgen erwartet. Aber immerhin — kein Schade, wenn sie sich so beeilt hatten.

    „Rothäute? Kaspar Hauser suchen?" ächzte Joe Brent. „Weiß Gott, gleich bin ich soweit! Settler! Verstehst du dich auch aufs Zöpfeflechten?"
    Die Hufschläge kamen schnell näher, und schon bog eine Reiterschar um die Straßenecke. Es waren wirklich Indianer, zwölf Mann im vollen Kriegsschmuck, mit altertümlichen Doppelbüchsen, Bowiemessern und Tomahawks bewaffnet. An ihrer Spitze trabte ein alter Krieger mit wallenden Häuptlingsfedern, der als Zeichen seiner friedlichen Absichten einen grünen Zweig hochhielt.
    „Ich grüße meine weißen Brüder", rief er laut. „Man nennt mich an den Lagerfeuern meines Volkes ,Schlauer Fuchs', und ich bin auf der Fährte eines jungen Kriegers, den die weißen Männer Kaspar Hauser nennen und der in Wirklichkeit der Enkel Sitting Bulls, des berühmten Oberhäuptlings aller Sioux, ist."
    „Tschingtsching!" stieß Joe Brent hervor. „Und ich bin der Kaiser von China! Glotz mich nicht so an, Malcolm, oder du kriegst von meiner Leibwache eine Tracht Prügel, die sich gewaschen hat!"
    Aber der Hufschmied war nicht der einzige, der um seinen Verstand bangte. Fast allen Anwesenden ging es so.
    „Der Enkel Sitting Bulls", fuhr ,Schlauer Fuchs', sein Pferd verhaltend, in fließendem Englisch fort, „ist nur ein Halbindianer. „Denn ,Schöner Morgen', die Tochter des Oberhäuptlings, reiste vor vielen Wintern mit Old Shatterhand, dem weißen Westmann, nach