Das Remake

zerquetschte den Servierwagen und warf das Gewürzregal um.
    Ein tollkühner Bursche mit einem Blick für die ganz große Chance (denn es gibt immer eine) machte Anstalten, eine achtlos weggeworfene Kamera aufzuheben und ein weiteres Polaroidphoto zu schießen.
    »Bitte lächeln!«, sagte er.
    Balberith riss die Überreste der Frucht- und Salatbar von den Beinen und schleuderte sie durch die Decke. Dann rückte er gegen den tollkühnen Burschen vor.
    »Nur noch eins! Aua! Autsch!« Balberith packte ihn bei den gestärkten, sauberen Revers seiner Kellnerjacke und hob ihn in die Luft.
    »Wie heißt du?«, grollte das Monster aus der Hölle und starrte den alles andere als glücklichen tollkühnen Burschen aus hässlichen gelben Augen an.
    »N-nur ein p-paar Bilder für den I-intendanten«, stammelte die verlorene Seele und machte sich dabei in die Hosen.
    »Bilder?« Eine lange gespaltene Zunge schoss aus dem schuppigen Maul und leckte über die Nasenspitze des stammelnden Hosennässers. Leck, schleck, schleck, machte sie.
    »W-wir v-veranstalten ein C-casting für einen F-film…«, stammelte der Stammler mit der nassen Hose.
    »Film?« Die schwarze Zunge verschwand hastig außer Sicht.
    »E-es w-wäre vielleicht eine R-rolle für S-sie dabei…«
    Balberith setzte den feuchten Stammler wieder auf dem Boden ab.
    »Eine Hauptrolle?«, erkundigte er sich.
     
    Kevin setzte den Cabrio-Panzer in Bewegung und bog in die Lonely Street ein. Entgegenkommende Fahrzeuge wichen schleudernd zur Seite aus, krachten in Erdgeschosswohnungen, ratterten über Bürgersteige, überschlugen sich oder gingen in Flammen auf.
    »Wir haben dieses Ding abgehängt!« verkündete er. »Hat vielleicht irgendjemand einen Lutscher dabei?«
    Ringsum herrschte tiefes Schweigen.
    »Hey, kommt schon, Leute.«
    »Nicht, bevor wir nicht korrekt beschrieben wurden und eine solide Charakterisierung erhalten haben«, sagte ein kleines, pummeliges Ding mit einem sommersprossigen Gesicht und einem Schopf feuerroten Haars. Ihr Name lautete Alison.
    »Könnte ich bitte einen Lutscher haben, Alison ?«, bat Kevin.
    »Pummelig?«, kreischte Alison. »Ich bin nicht pummelig!«
     
    »Ich rufe alle Wagen! Ich rufe alle Wagen!«, rief Sam Maggott in seinem besten Broderick Crawford (nicht mit Jonathan verwandt oder verschwägert) alle Wagen. »Ein schwer bewaffnetes und gepanzertes Militärfahrzeug ist auf der Lonely Street unterwegs. Errichten Sie Straßensperren bei King Creole und Roustabout. Halten Sie das Fahrzeug auf, und verhaften Sie die Leute!«
    »Was sollen wir?« Die Stimmen betrunkener Polizisten erfüllten den Ether und erzählten etwas von dringenden Untersuchungen in der Angelegenheit der gestohlenen Bierdeckel.
     
    »Wir kommen jetzt rein«, riefen Jonathans Repomänner. »Zeit zu sterben.«
    »Für euch vielleicht, aber nicht für mich.« Der Teuflische hielt seine Stellung, hob seine Superkanone und jagte eine Salve Schnellfeuer durch die geschlossene Tür von Raum B, Etage fünfundsechzig, nach draußen in den Korridor.
    Schreckensschreie aus dem Korridor drangen durch die Kugellöcher herein.
    »Verdammt unsportlich!«, rief jemand.
    »Angriff!«, rief jemand anderes. Und angreifen taten sie dann auch.
    Die durchlöcherte Tür wurde aus den Angeln gerissen und segelte in den Raum. Ein mächtiger Schild für eine rachedurstige Armee.
    Der Anti-Rex leerte seine Superpistole in ihn, doch ohne Ergebnis. Er war in der Unterzahl und unterlegen. Der Mob brach über ihn herein, warf sich auf ihn und rings um ihn. Er schleuderte die Tür zur Seite, unter die er unvermittelt zu liegen gekommen war, starrte voll Bitterkeit auf seine Feinde und fuhr sich mit einem schwarzen Ärmel über die blutende Nase.
    »Dafür werdet ihr bezahlen!« spuckte er den Pistolenläufen entgegen, die einen Kreis aus Stahl über ihm bildeten. »Ihr habt ja keine Ahnung, mit wem ihr euch eingelassen habt.«
    »O doch, die haben wir.« Der Kreis aus Stahl weitete sich, und ein Repomann trat vor. Er sah ziemlich eigenartig aus für einen Repomann. Weit entfernt von den gewöhnlichen Hünen mit den leeren Gesichtern und den breiten Schultern. Er war klein, weißhaarig und pummelig. Er trug das Gewand eines katholischen Priesters und besaß eine verblüffende Ähnlichkeit mit dem legendären Spencer Tracy.
    Er trug eine Bibel und ein großes silbernes Kruzifix.
    »Die großen Kanonen hoch!«, befahl er.
    Die großen Kanonen gingen hoch.
    »Wasserpistolen