Das schwarze Haus - King, S: Schwarze Haus

geträumt.«
    »Wirklich?« Jack kniet sich vor den Jungen und hält ihm den Baseballschläger hin. Ty macht keine Anstalten, Richie Sexsons Wunderschläger an sich zu nehmen, aber er berührt ihn mit einer Hand. Fährt über den blutbespritzten Schlägerkopf. Er hat nur Augen für Jack, als wollte er ihn auf irgendeine Weise ergründen. Ihn ganz wahrnehmen . Begreifen, dass er schließlich doch noch gerettet worden ist.
    »George«, sagt der Junge. »George. Rathbun. Ist wirklich blind.«
    »Ja«, sagt Jack. »Aber manchmal ist blind eben nicht blind. Weißt du das, Tyler?«
    Der Junge nickt. Jack hat noch nie jemanden gesehen, der
so dermaßen erschöpft, so erschüttert und verwirrt, so restlos erledigt war.
    »Möchte«, sagt der Junge. Er fährt sich mit der Zungenspitze über die Lippen und räuspert sich wieder. »Möchte … trinken. Wasser. Zu Mutter. Zu meiner Mutter.«
    »Klingt wie ein guter Plan«, sagt Doc. Er betrachtet unbehaglich die blutbespritzten Überreste des Ungeheuers, das weiterhin Mr. Munshun für sie ist. »Ich schlage vor, den jungen Mann nach Wisconsin zurückzuschaffen, bevor hier ein paar Freunde von dem alten Zyklopen da aufkreuzen.«
    »Genau«, sagt Beezer. »Black House niederzubrennen steht auch auf meiner Prioritätenliste. Ich lege das erste Zündholz an. Vielleicht kann ich ja auch wieder Feuer aus meinem Ring schießen. Fänd ich nicht schlecht. Aber als Erstes sollten wir von hier verschwinden.«
    »Bin völlig eurer Meinung«, sagt Dale. »Ty kann bestimmt nicht sehr weit oder sehr schnell gehen, aber wir können ihn ja abwechselnd Huckepack nehmen und …«
    »Nein«, sagt Jack.
    Sie starren ihn mit unterschiedlichen Graden von Erstaunen und Bestürzung an.
    »Jack«, sagt Beezer. Er spricht eigentümlich sanft. »Man kann Gastfreundschaft auch überfordern, Mann.«
    »Wir haben noch etwas zu erledigen«, sagt Jack kurz angebunden. Dann schüttelt er den Kopf und verbessert sich: » Ty hat noch was zu erledigen.«
     
    Jack Sawyer kniet auf der Schlangenstraße und sagt sich: Ich war nicht viel älter als dieser Junge, als ich quer durch Amerika – und die Territorien – gezogen bin, um meiner Mutter das Leben zu retten. Er weiß, wie wahr das ist, und kann es gleichzeitig überhaupt nicht glauben. Kann sich nicht daran erinnern, wie es war, zwölf Jahre alt und sonst nichts zu sein, wie es war, klein und verängstigt zu sein, von der übrigen Welt kaum wahrgenommen zu werden und nur mit knapper Not seinen Vorsprung vor allen Schatten der Welt behaupten zu können. Alles sollte irgendwann einmal vorbei sein: Ty hat neunerlei Höllen durchlitten und verdient es, heimkehren zu dürfen.

    Leider ist es aber nicht vorbei. Es gibt noch etwas zu tun.
    »Ty.«
    »Möchte. Heim.«
    Falls im Blick des Jungen ein Licht geglommen hat, ist es jetzt wieder erloschen. Er hat das leere Schockgesicht von Flüchtlingen an Grenzübergängen und Häftlingen an den Toren von Todeslagern. Es ist das ausdruckslose Gesicht eines Menschen, der zu lange in der verworfenen Opopanax-Landschaft voller Verwerfungen zugebracht hat. Und er ist ein Kind, verdammt noch mal, nur ein Kind . Er hat Besseres verdient, als Jack ihm zuzuteilen im Begriff ist. Andererseits hatte auch Jack Sawyer einst Besseres verdient, als er bekam, und hat’s glücklich überlebt. Das rechtfertigt natürlich nichts, aber es gibt Jack den Mut, ein Schweinehund zu sein.
    »Ty.« Er packt den Jungen an der Schulter.
    »Wasser. Mutter. Heim.«
    »Nein«, sagt Jack. »Noch nicht.« Er dreht den Jungen um. Die Spritzer von Lord Malshuns Blut auf Tys Gesicht leuchten geradezu. Jack spürt, dass die Männer, die mit ihm hergekommen sind – Männer, die um seinetwillen ihr Leben und ihre geistige Verfassung riskiert haben -, ihn missbilligend anblicken. Macht nichts. Er hat einen Auftrag zu erfüllen. Er ist ein Schutzmann, und hier ist noch ein Verbrechen im Gang.
    »Ty.«
    Nichts. Der Junge steht zusammengesunken da. Er versucht, ein Fleischklumpen zu sein, der nur noch atmet.
    Jack deutet auf das hässliche Wirrwarr aus Streben und Treibriemen und Stahlträgern und rauchenden Schloten. Er deutet auf die sich mühenden Ameisen. Die Große Kombination ragt hoch in die Wolken und tief in den toten Grund. Wie weit in jede Richtung? Eine Meile? Zwei? Sind dort über den Wolken auch Kinder, zitternde Kinder mit Atemmasken, die Tretmühlen bedienen und Hebel umlegen und Kurbeln bewegen? Kinder dort unten, die in der Hitze unterirdischer