Das Spiel - Laymon, R: Spiel

eine Idee. Es dauert nur ein paar Minuten. Willst du was trinken?«
    »Nein danke. Was für eine Idee?«
    »Wir nehmen ein Taxi.«
    »Was?«
    Er hob lächelnd die Hand, dann rief er die Taxizentrale an. »Warum nehmen wir ein Taxi?«, fragte Jane.
    »Mog weiß möglicherweise, welches Auto ich fahre. Er ist durchgeknallt, und auf jeden Fall sehr reich. Vielleicht besitzt er irgendwelche High-Tech-Spielsachen.«
    »Wie einen Peilsender zum Beispiel?«
    »Genau.«
    »Gut möglich.«
    »Wir nehmen ein Taxi und fahren zu einem Autoverleih. «
    »Sehr gut. Wir wollen es diesem verdammten Hundesohn ja nicht zu leicht machen.«
    »Wir sollten ein Auto klauen. Dann hätte er wirklich ein Problem. So hat er eine Spur, die er verfolgen kann. Aber … ich würde das alles gerne über die Bühne bringen, ohne kriminell zu werden.«
    »Du bist wirklich ein anständiger Kerl.«
    »So bin ich eben«, sagte er grinsend.

    »Verflucht, ich könnte ein Auto stehlen. Inzwischen scheiß ich auf das Gesetz.«
    Er schüttelte lachend den Kopf.
    »Wirklich, ich bin eine richtige Bonnie Parker.«
    »Es wird schon ausreichen, wenn wir ein Auto leihen. Deine kriminelle Energie sparen wir uns für den Notfall auf. Wer weiß, vielleicht müssen wir eine Bank überfallen. «
    »Machst du Witze?«, fragte Jane. »Ich bin eine gottverdammte Bank.«
     
    Fünfundvierzig Minuten später saßen sie in einem geliehenen Mazda auf dem Parkplatz vor dem Autoverleih. »Wo fahren wir hin?«, fragte er.
    »Nach rechts. So kommen wir am schnellsten aus der Stadt raus.«
    »Also gut.«
    Jane warf einen Blick durch das Rückfenster. Das einzige andere Auto in Sichtweite hatte neben dem Gehweg geparkt. Eine Frau stieg aus und überquerte die Straße.
    »Die Luft ist rein«, sagte sie.
    »Sieht so aus, als hätten wir ihn abgeschüttelt. Dem Taxi ist jedenfalls niemand gefolgt.«
    »Glaub ich gerne, so wie der Typ gefahren ist. Der hatte einen Mordsspaß. Eigentlich hätte er uns Trinkgeld geben müssen.«
    »Vielleicht muss ich genauso rasant fahren, wer weiß?«
    »Lass dir damit Zeit, bis es wirklich nötig ist.«
     
    Zwei Stunden später hielt Brace inmitten von Zwiebelfeldern an, die sich zu beiden Seiten bis zum Horizont erstreckten.

    Jane streckte den Kopf aus dem offenen Fenster und holte tief Luft. »Riecht gut. Jetzt hätte ich Lust auf einen Hamburger.«
    »Wir können ja bald Rast machen.«
    »Warum hast du hier angehalten?«
    »Ich will sehen, ob uns jemand folgt.«
    Jane sah sich um. »Ich sehe niemanden.«
    »Warten wir’s ab.«
    Ein paar Minuten später stieg Jane aus dem Auto. Sie streckte sich, atmete die würzige Luft, legte den Kopf zurück, und ließ sich die Sonne ins Gesicht scheinen. Am Himmel war keine einzige Wolke zu sehen. Außer dem sanften Rauschen des Windes und Vogelgezwitscher war nichts zu hören.
    Sie beugte sich zum Autofenster vor. »Keine Hubschrauber zu entdecken. Vielleicht überwacht er uns per Satellit, was meinst du?«
    »Ich glaube, wir sind in Sicherheit.«
    Jane bekam ein mulmiges Gefühl, als sie plötzlich das entfernte Brummen eines Motors hörte.
    Ein Auto näherte sich.
    »Da kommt jemand«, sagte sie.
    »Du solltest besser …«
    »Einsteigen?«, fragte sie und öffnete die Beifahrertür. »Gute Idee.« Sie ließ sich auf den Sitz fallen und warf einen Blick über ihre Schulter. Ein schwarzer Lieferwagen fuhr auf sie zu.
    Der Fahrer trug einen Cowboyhut. Er hatte ein großes, rotes Gesicht mit weißen, buschigen Augenbrauen.
    Er hielt neben ihnen an, beugte sich zum Beifahrerfenster vor und kurbelte es herunter. Er trug ein altes, kariertes Hemd. Um seinen Hals war ein rotes Tuch geschlungen,
das genau wie das aussah, das auf Janes Bauch als Verband über GEHORCHE klebte.
    »Habt ihr ein Problem?«
    »Nein, alles klar. Vielen Dank. Wir haben nur kurz angehalten. «
    »Alles klar.«
    »Danke der Nachfrage«, sagte Brace.
    »Keine Ursache. Schönen Tag noch, ja?«
    »Ebenfalls.«
    »Danke«, rief Jane. Der alte Mann lächelte sie an und tippte mit einem Finger gegen die Hutkrempe. Dann fuhr er weiter.
    »Ich glaube nicht, dass das Mog war«, sagte Brace.
     
    Gegen vier Uhr nachmittags passierten sie ein Straßenschild, auf dem ein Ort namens Emerald Pines angekündigt wurde. Noch zweiunddreißig Meilen.
    »Was meinst du?«, fragte Brace.
    »Den Namen hab ich noch nie gehört.«
    »Ich auch nicht. Dann ist das genau der richtige Ort für uns.«
    »Wenn es dort ein Motel gibt.«
    »Motels gibt es