Das Todeswrack

der Ferne hörte sie ein leises Grollen.
    »Was ist das?«, fragte sie.
    »Stromschnellen!«
    Das Boot wurde immer schneller, obwohl sie den Gashebel nicht berührt hatte. Die Luft war kühler als zuvor und ein feuchter Dunstschleier hing über dem Wasser.
    Innerhalb kürzester Zeit verwandelte sich das Grollen in donnerndes Tosen, und durch die Schwaden über dem Fluss sah sie weißen Schaum und die scharfen Spitzen schwarzer glänzender Felsen. Sie dachte an den flachen Boden des Boots und hatte auf einmal das Bild eines Dosenöffners vor Augen, der durch dünnes Aluminium schnitt. Der Fluss hatte sich verengt, und die unzähligen Tonnen Wasser, die in diesen natürlichen Trichter drängten, verwandelten das träge Gewässer in einen rasenden Kanal.
    Sie schaute zurück. Die Boote hatten angehalten und wendeten. Ihre Verfolger wussten offenbar über die Stromschnellen Bescheid.
Deshalb
hatte man nicht auf sie geschossen. Warum die Munition verschwenden?
    »Wir kommen niemals an diesen Felsen vorbei«, brüllte Gamay, um das ohrenbetäubende Donnern des brausenden Wassers zu übertönen. »Ich lenke an Land. Wir müssen zu Fuß in den Wald fliehen.«
    Sie riss die Pinne herum, und der Prahm hielt auf das Ufer zu.
    Keine zehn Meter vor ihrem Ziel erstarb stotternd der Motor.
    Gamay versuchte, ihn erneut zu starten, hatte jedoch keinen Erfolg. Hastig riss sie den Deckel vom Tank. Kein Benzin mehr.
    Professor Chi hatte das einzige Ruder gepackt und bemühte sich, den Kahn an Land zu bugsieren. Die Strömung war zu stark und riss ihm das Ruder aus der Hand. Das Boot wurde immer schneller und begann sich zu drehen. Hilflos musste Gamay zusehen, wie der Prahm wie ein Stückchen Holz auf die Felsen und das schäumende weiße Wasser zu trieb.
    Es war Trouts Idee gewesen, den Fluss ein zweites Mal abzufliegen. Soeben hatte der Pilot des Helikopters auf die Treibstoffanzeige und dann auf seine Armbanduhr gewiesen, was bedeutete, dass ihnen nicht mehr viel Zeit blieb, bis sie den Rückweg antreten mussten.
    Trout hatte als Jugendlicher oft zusammen mit seinem Onkel Henry gearbeitet, einem geschickten Handwerker, der für die einheimischen Fischer auch dann noch Holzboote baute, nachdem schon längst Kunststoffrümpfe in Mode gekommen waren.
    Von ihm hatte Paul die wissenschaftliche Genauigkeit geerbt.
    »Lieber zweimal nachmessen, bevor man zuschneidet«, sagte Henry immer zwischen zwei Zügen aus seiner uralten Pfeife.
    Mit anderen Worten, prüfe alles, was du tust, genau nach. Sogar nach so vielen Jahren konnte Trout noch immer keine komplizierte Computerberechnung beginnen, ohne die Stimme seines Onkels zuhören, die ihm leise ins Ohr flüsterte.
    Daher war es ganz natürlich für ihn, Morales vorzuschlagen, den Fluss ein weiteres Mal zu kontrollieren, diesmal etwas langsamer, falls sie beim ersten Mal etwas übersehen hatten. Sie flogen in einer Höhe von weniger als fünfzig Metern und mit mäßiger Geschwindigkeit. Als der Fluss sich verbreiterte, gingen sie noch tiefer. Der Jet Ranger war ungemein wendig, war er doch schließlich als leichter Aufklärungshubschrauber entworfen worden und leistete auch der Armee gute Dienste, dort unter der Modellbezeichnung »Kowa«. Schon bald erreichten sie die Stromschnellen, die ihnen bereits auf dem Hinweg aufgefallen waren.
    Trout schaute hinunter auf das weiß schäumende Wasser, dann ein Stück voraus auf den noch ruhigen Fluss oberhalb der Katarakte. Dort bot sich ihm ein seltsamer Anblick. Zwei kleine Boote lagen in einiger Entfernung dicht nebeneinander und harrten anscheinend tatenlos aus, während ein drittes Boot stromabwärts trieb. Im Bug paddelte jemand wie wild, aber die starke Strömung trieb den Kahn unaufhaltsam auf die Stromschnellen zu. Im Heck des Boots blitzte ein dunkelroter Haarschopf auf.
Gamay!
    Dieses Haar war unverwechselbar, vor allem wenn das Sonnenlicht darauf fiel und es rostrot schimmern ließ. Auch hinsichtlich der unmittelbar bevorstehenden Ereignisse war Trout sich sicher. Das Boot würde innerhalb kürzester Zeit immer schneller werden, in den gezackten Rachen stürzen und dort in kleine Stücke zerbersten.
    »Sagen Sie dem Piloten, er soll das Boot mit der Druckwelle des Rotors aufhalten!«, schrie Paul dem Polizisten zu.
    Morales hatte die sich abzeichnende Katastrophe gebannt beobachtet. Jetzt versuchte er, dem Piloten klarzumachen, was Paul wollte. Offenbar hatte er den Amerikaner nicht genau verstanden. Er sagte ein paar Worte auf Spanisch,