Das unsagbar Gute

Nervengase lesen«, sagte der Chemiker. »Alles Unsinn. Es sind keine Gase, damit fängt es schon an. Soman hat einen Siedepunkt von fast zweihundert Grad, das bekanntere Sarin von an die hundertfünfzig. Natürlich ist ein gewisser Dampfdruck da, aber die Substanz ist deswegen noch kein Gas, sondern ein Öl.«
    Manfredo schmierte sich eine Semmelhälfte mit dünnflüssigem Honig. Er kleckerte eine erkleckliche Menge über die Finger. Dr. Nowak sah es und war irritiert.
    »Und wie heißt es dann richtig«, fragte Manfredo und leckte sich die Finger ab. Dr. Nowak bemühte sich, nicht hinzusehen.
    »Kampfstoffe. Nervenkampfstoffe. Sie blockieren die Acetylcholinesterase, was zu einer unkontrollierten Reizleitung führt …«
    »Esterase also … so, so …« Manfredo klang, als habe er seit Stunden über dieses geheimnisvolle Wort meditiert. Dr. Nowak biss in seine Marmeladesemmel. »Ja, diese Überschwemmung mit Nervenreizen führt zu Krämpfen und zum Tod. Erforderlich sind geringste Mengen. Der bekannteste ist, wie gesagt, Sarin.«
    »War da nicht vor Jahren etwas mit dieser Sekte in der U-Bahn in Tokio?«
    »Damals wurde Sarin freigesetzt. Auf eine unglaublich bescheuerte Weise!« Dr. Nowak lachte laut heraus, Semmelkrümel flogen über den Tisch bis fast zu Manfredos Teller. Jetzt war es an dem, irritiert zu sein.
    »Stell dir vor, die haben das Sarin in kleine Plastiksäckchen eingeschweißt, die in der vollbesetzten U-Bahn fallen lassen und dann – halt dich fest – mit der Schirmspitze ein Loch reingestoßen! Mit der Schirmspitze!«
    »Entsetzlich«, sagte Manfredo ohne große Gemütsbewegung.
    »Nicht wahr? Was für eine Idiotie … Sarin siedet bei etwa hundertfünfzig Grad …«
    »Das hast du schon erwähnt …«
    »Na eben! Das ist ungefähr so wie bei Kerosin. Wenn ich das in einem U-Bahn-Waggon ausschütte, wird es anfangen nach Benzin zu stinken. Aber es wird nicht so schnell verdunstenwie zum Beispiel Äther. Im Gleichgewicht sind dann in jedem Kubikmeter Luft zweiundzwanzig Gramm Sarin enthalten …«
    »Reicht das nicht?«
    »Locker! Locker, sag ich dir!« Dr. Nowaks Augen glänzten, er unterstrich seine Worte durch ausdrucksvolle, ausholende Gesten mit dem Buttermesser. »Wenn Menschen nur eine Konzentration von einem Zehntelgramm pro Kubikmeter eine Minute – nur eine einzige Minute lang! – einatmen, stirbt schon die Hälfte von ihnen!«
    Manfredo war beeindruckt. »Dann müsste es ja Hunderte Tote gegeben haben in dieser U-Bahn, was sag ich: Tausende!«
    »Das sollte man annehmen.« Dr. Nowak richtete sich halb aus seinem Stuhl auf, fixierte Manfredo mit starrem Blick. »Bei einem richtig ausgeführten Einsatz kommt aus so einem Waggon keiner mehr raus, verstehst du? Kein Mensch, keine Maus, keine Fliege, keine Ameise, nichts, was auch nur so was Ähnliches wie ein Nervensystem hat! Und was war in Tokio?« Er stand auf, begann in der geräumigen Küche auf und ab zu laufen. Das Marmeladebrot hielt er in der linken Hand, das Buttermesser in der rechten. »Wie viele Tote hat es gegeben bei diesem famosen Anschlag? In fünf verschiedenen Zügen? An diesem berühmten 20. März 1995?« Er blieb stehen. »Du wirst es nicht erraten.«
    »Fünftausend?«
    »Kalt, ganz kalt.«
    »Ich habe keine Ahnung … zehntausend? Nein, das ist zu viel … andererseits: In Tokio brauchen sie doch angeblich Leute, die die Passagiere in die Waggons pressen …«
    »Ein Hinweis: Du musst in die andere Richtung.«
    »Fünfhundert?«
    »Immer noch kalt …«
    »Um Gottes willen! Wie wenig denn noch? Etwa nur hundert?«
    »Zwölf!«, schrie Dr. Nowak. »Gezählte zwölf Leute haben den Löffel abgegeben!«
    »Entsetzlich!«
    »Du sagst es. Zwölf Tote. Schön, es gab noch dreitausend Verletzte, was heißt Verletzte: Atemnot und Miosis …«
    »Was ist das?«
    Wenn die Pupillen eng werden …«
    »Das ist eine Verletzung?«
    »Wenn man so will. Und natürlich jede Menge Nachwirkungen: Schlafstörungen, alle sind psychisch angeschlagen, der Schock, das Trauma und so weiter …« Er malte mit der Messerspitze eine elegante Kurve in die Luft. »Tandaradei!« Er setzte sich wieder, ließ sich auf dem Stuhl zusammensacken. »Zwölf Tote. Der ganze Aufwand für zwölf Tote! Die hatten eine geheime Fabrik für das Sarin, verstehst du? Wenn jeder ihrer Agenten zwei Leute mit einem Hammer totgeschlagen hätte, wär es aufs selbe rausgekommen …«
    »Furchtbar …«
    Dr. Nowak kaute seine Semmel.