Das Verheissene Land

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Autoren: Andreas Bull-Hansen

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im Jahr.«
    Loke wandte ihm den Rücken zu und ging zu den anderen. Sie standen jetzt auf ihre Speere gestützt da und musterten Bran mit unverhohlener Neugier. Bran erhob sich. Er wusste nicht, was in ihn gefahren war. Für einen kurzen Augenblick war er wieder der kleine Junge gewesen. Dielan sah ihn mit großen, skeptischen Augen an.
    Bran schnäuzte sich durch die Finger und spuckte aus. »Du kannst dich nicht an sie erinnern. Du warst damals noch zu klein, Dielan. Das sind die Waldgeister. Wir haben sie Moormänner genannt.«
    »Doch, ich erinnere mich.« Dielan sah die Krieger in ihren Lodenumhängen an. »So klein war ich damals auch nicht mehr, Bran. Ich erinnere mich wieder an sie.«
    Loke kratzte sich im Haar und nahm seinen Rucksack ab, der unter dem Schal und der Lodenjacke verborgen gewesen war.
    Die anderen Waldgeister folgten seinem Beispiel.
    »Wie gut, dass wir uns alle erinnern.« Loke lehnte den Rucksack gegen eine Moosbülte. »Wir haben heute nämlich noch einiges zu tun. Aber zuerst einmal wollen wir etwas essen. Und während wir essen, erzählt ihr mir und meinen Schülern, falls sie Verstand genug besitzen zuzuhören, eure Geschichte.«
    Die Waldgeister scharten sich um das Feuer. Bran sah, dass ihre wettergegerbten Gesichter von den langen Wanderungen gezeichnet waren, und alle Kleider, die sie am Leib hatten, waren grau von Erde, Regen und Schlamm. Ihre Bärte waren borstig und verfilzt. An den Speerspitzen klebten noch Reste von getrocknetem Blut, und Bran erkannte den Geruch von verwesender Haut wieder. Die Skalps, die an ihren Speeren baumelten, schimmerten feucht.
    Loke verschränkte die Arme vor seinem Bart und warf einem der Waldgeister einen strengen Blick zu. Er war größer als die anderen und hatte einen runden Bauch unter dem blutbefleckten Wams. Die Kette aus Tannenzapfen um seinen Hals rasselte, als er sich über die Reste des Feuers beugte. Er stapelte die verkohlten Äste neu auf und grub mit einem Flintmesser die Glut aus.
    »Bile kennt sich mit Feuer aus«, sagte Loke, als die Flammen zwischen den Ästen emporzüngelten. »So war es schon damals, als er noch jung, dumm und schwarzbärtig war.«
    Bran setzte sich neben Dielan, der das Fell näher ans Feuer gezogen hatte. Er konnte sich nicht mehr an die Namen der Schüler erinnern, aber an die Zapfenkette, die der Dicke schon damals in der Felsenburg getragen hatte.
    Einer der Waldgeister begann, ein Lied zu summen. Seine Stimme war genauso rau wie Lokes Hand, und die Melodie war so traurig wie der Todesgesang eines Kretterkriegers. Er war fast einen Kopf kleiner als die anderen, und sein Bart lockte sich über seiner Brust. Hinter seinem Gürtel steckte eine Flöte, und auf dem Rücken trug er einen Schild aus Baumrinde.
    »Stopf dir den Bart ins Maul«, brummte der vierte Waldgeist. »Wir haben dein Klagelied jetzt jeden Abend gehört, seit wir den Westwald verlassen haben.« Er packte kopfschüttelnd einen Leinenbeutel aus. Dieser Waldgeist trug dunklere Kleider als die anderen. Sein Wams war über der Brust geöffnet, wo sich eine breite Narbe über die braune Haut zog.
    »Vile kann so viel singen, wie er mag.« Loke strich sich über die Zöpfe. »Es ist gut, wenn wenigstens einer von uns singt. Das hält die Waldteufel ab, die können nämlich keinen Gesang ertragen.« Er blickte verstohlen zu Bran und Dielan auf. »Kümmert euch nicht weiter um Bul. Er ist Trolljäger mit Leib und Seele, und die Trolljagd verändert den Verstand eines Schülers, so wie der Krieg die Männer aus dem großen Volk. Aber nun…« Er zeigte auf sein Ohr. »Nun will ich eure Geschichte hören.«
    Bran sah Dielan an, der die Waldgeister fragend anblickte. Er selbst begriff kaum, was geschah. Es war wie ein Traum. Bran hätte sich nicht gewundert, wenn er unter dem Fell aufgewacht wäre und die Waldgeister nur noch eine blasse Erinnerung gewesen wären. Aber da reichte Loke ihm einen Leinenbeutel, und als Bran den Lederriemen aufknotete, stieg ihm der Geruch getrockneter Äpfel in die Nase.
    »Vile hat schon ein wenig davon gegessen, aber sie sind gut.« Loke wühlte in seinem Rucksack herum und brachte schließlich einen verdreckten Krug zum Vorschein. Er zog den Korken heraus und schickte den Krug ums Feuer. Die Waldgeister nahmen jeder einen Schluck, rülpsten und schüttelten den Kopf. Als Dielan an der Reihe war, roch er zuerst einmal an dem Getränk.
    »Trink, Junge!« Loke ballte die Faust. »In deiner Brust pfeift es, wie ich höre.