Das vielfarbene Land

gewordenen Garten.
    »Vielleicht ist es das Nönnchen, das die Gebete braucht«, kicherte Aiken.
    »Halt den Mund, du!« bellte Claude. Dann sagte er: »Entschuldige, Sohn. Aber du mußt deine spitze Zunge im Zaum halten. Wir werden genug Probleme haben, auch ohne daß du noch dazu beiträgst.« Er blickte zum Himmel auf; ein mächtiger, lange sichtbarer Blitz ging über den Bergen im Osten nieder. Wetterleuchten stieg auf, ihm entgegen, und Donner rollte. »Das Gewitter ist da. Ich gehe ebenfalls zu Bett. Wissen möchte ich nur, wer, zum Teufel, die Omina für unsere Unternehmung bestellt hat!«
    Der alte Mann stapfte davon. Elizabeth, Aiken und Bryan blickten ihm nach. Drei aufeinanderfolgende Donnerschläge verschafften ihm einen theatralischen Abgang, aber von den noch auf der Terrasse sitzenden Leuten lächelte keiner mehr.
    »Ich habe dir noch gar nicht gesagt, Aiken«, sagte Elizabeth schließlich, »wie sehr mir dein Kostüm gefällt. Du hattest recht. Es ist das spektakulärste in der ganzen Auberge.«
    Der kleine Mann begann wie ein Flamenco-Tänzer mit den Fingern zu schnippen und den Absätzen zu klappern, er drehte sich und stellte sein Kostüm zur Schau. Blitze leuchteten auf dem locker sitzenden Kleidungsstück. Was ein Gewebe aus Gold zu sein schien, war in Wirklichkeit ein kostbarer Stoff, hergestellt aus den zähen Fäden franconischer Mollusken, in der ganzen Galaxis wegen seiner Schönheit und Haltbarkeit berühmt. Die Arme und Beine des Anzugs waren von oben bis unten mit kleinen Klappen und Taschen besetzt, Taschen bedeckten die Brust, die Schultern und Hüften, und auf dem Rücken befand sich eine sehr große Tasche, die sich nach unten öffnete. Aikens goldene Stiefel hatten Taschen. Sein Gürtel hatte Taschen. Sogar sein goldener Hut, dessen Rand auf der rechten Seite keck aufgeschlagen war, hatte eine Handvoll winziger Taschen. und jede Tasche, ob groß oder klein, wölbte sich über einem Werkzeug oder Instrument oder komprimierten Dekamol-Teil. Aiken Drum war ein wandelnder Eisenwarenladen, Fleisch geworden als goldenes Idol.
    »König Arthur würde dir, sobald er dich sähe, den Namen Sir Boss geben«, sagte Elizabeth und setzte für Bryan die Erklärung hinzu: »Er hat vor, sich als Connecticut-Yankee des Miozäns zu etablieren.«
    »Du würdest dich nicht mit Twains solarer Eklipse abzumühen brauchen, um Aufmerksamkeit zu erregen«, gestand ihm der Anthropologe zu. »Der Anzug genügt vollauf, um das Landvolk in Ehrfurcht versinken zu lassen. Aber ist er nicht ziemlich auffällig, wenn du das Land ausspionieren willst?«
    »Diese große Tasche auf meinem Rücken enthält einen Chamäleon-Poncho.«
    Bryan lachte. »Merlin hätte keine Chance gegen dich.«
    Aiken beobachtete, wie die Lichter der Stadt Lyon matter wurden und verschwanden. Die näherkommende Gewitterfront verhängte das Tal mit Regen. »Der Connecticut-Yankee mußte in der Geschichte mit Merlin in Wettstreit treten, nicht wahr? Moderne Technik gegen Zauberei. Wissenschaft gegen den Aberglauben des Dunklen Zeitalters. Ich erinnere mich nicht mehr so genau an das Buch. Las es dort auf Dalriada, als ich ungefähr dreizehn war, und ich weiß noch, daß ich von Twain enttäuscht war, weil er soviel Raum auf halbgare Philosophie verschwendet, statt Handlung zu bringen. Wie ging es aus? Ich habe es vergessen, wißt ihr. Ich werde mir vom Computer eine Platte von dem Ding als Bettlektüre geben lassen.« Er zwinkerte Bryan und Elizabeth zu. »Aber ich entschließe mich vielleicht, mir ein höheres Ziel zu setzen, als Sir Boss es tat!«
    Er huschte davon, in die Auberge.
    »Da waren's nur noch zwei«, bemerkte Bryan.
    Elizabeth trank ihren Rémy Martin aus. Sie erinnerte ihn in vieler Beziehung an Varya ruhig, von messerscharfer Intelligenz, aber immer mit geschlossenen Fensterläden. Sie projizierte kühle Kameradschaft ohne die geringste Beimischung von Sex.
    »Du wirst nicht lange mit Gruppe Grün zusammenbleiben, nicht wahr, Bryan?« fragte sie. »Wir übrigen haben in diesen fünf Tagen eine Abhängigkeit voneinander entwickelt. Aber du nicht.«
    »Dir entgeht auch nichts! Bist du sicher, daß deine Metafunktionen wirklich ausgelöscht sind?«
    »Nicht ausgelöscht«, antwortete sie. »Aber praktisch läuft es auf das Gleiche hinaus. Ich bin wegen einer Gehimverletzung in den Zustand zurückgefallen, den wir "latent" nennen. Meine Funktionen sind noch da, aber nicht mehr zugänglich, eingemauert in der rechten Hälfte meines