Das Werben des Lord MacKenzie

Mund, um zu rufen, aber seine Lungen wollten nicht arbeiten. Aus irgendeinem Grund konnte er kaum noch atmen.
    Und dann kam der Schmerz. Schrecklicher, hochzischender Schmerz, der sich von den Rippen in seinen Arm ausbreitete und dann in sein Bein. Verdammte Hölle.
    Paynes Silhouette hob sich vor dem hellen Licht einer Straßenlaterne jenseits der Gasse dunkel ab. Er steckte die Waffe weg, packte Mac unter den Armen und begann, ihn wegzuzerren.
    »Ich weiß nicht, wo er ist«, wiederholte Inspektor Fellows ärgerlich. »Gegen drei hatten wir Payne noch immer nicht gefunden, und Lord Mac sagte, er wolle nach Hause gehen, um Ihnen von der Suche zu berichten. Dann ist er in eine Droschke gestiegen, und das war das Letzte, was ich von ihm gesehen habe.«
    Isabella rang die Hände und ging im Salon auf und ab. Sie war kaum fähig gewesen, still zu sitzen, während Evans sie angekleidet hatte, aber immerhin so vernünftig, sich zu sagen, dass sie nicht in ihrem Morgenrock hinuntergehen konnte. Sie war eine gut erzogene Engländerin, die Tochter eines Earls und die Frau eines Aristokraten. Sie konnte einen Besucher nicht nur halb angekleidet empfangen. Sowohl Fellows als auch Cameron hatten sofort auf ihre verzweifelte Nachricht reagiert und waren zu ihr gekommen.
    »Er ist nicht nach Hause gekommen«, sagte sie mutlos. »Morton und Bellamy haben bereits nach ihm gesucht.«
    Sie wollte den Gedanken nicht aussprechen, dass Mac tot sein könnte. Sonst würde die Welt aufhören sich zu drehen. Furcht wallte in ihr hoch, und Isabella wusste, dass sie Mac von ganze Herzen liebte, und es war ihr egal, ob er für immer bei ihr bleiben oder zurück nach Paris gehen wollte, um zu malen, oder ob er die ganze Nacht mit seinen Freunden fortbleiben oder den ganzen Tag mit ihr im Bett verbringen wollte. Sie wollte einfach nur, dass Mac wohlbehalten und gesund nach Hause kam.
    »Wir suchen nach ihm«, sagte Fellows.
    Isabella presste ihre Hände aneinander. »Suchen Sie noch intensiver. Es kümmert mich nicht, ob jeder Mann von Scotland Yard hinaus auf die Straße muss, um ihn zu suchen. Ich will, dass er gefunden wird. Sie müssen ihn finden.«
    »Ich werde ihn finden«, versprach Cameron. »Dafür werde ich verdammt noch mal sorgen.«
    »Ich komme mit«, sagte Isabella. Als die beiden Männer einen Blick wechselten, wandte sie sich ärgerlich von ihnen ab und wies Evans an, ihr einen Mantel zu bringen.
    Cameron stellte sich ihr in den Weg. »Isabella.«
    »Hör auf mit diesem ›Isabella‹, Cameron MacKenzie. Ich komme mit.«
    Camerons vernarbte Wange zuckte, und seine Augen, goldener als die Macs, sahen sie unverwandt an. »Ja«, sagte er dann, »vermutlich wirst du das.«
    Macs erster Gedanke beim Wachwerden war seine Überraschung darüber, dass er noch am Leben war. Sein zweiter war das verzweifelte Bedürfnis, Isabella zu sehen.
    Er öffnete mühsam die Lider und zuckte zusammen, als helles Gaslicht ihm in die Augen stach. Er lag auf dem Boden, und obwohl er einen dicken Wollteppich unter sich spürte, war die Fläche darunter hart. Sein Oberkörper schmerzte höllisch. Er machte den Fehler, sich zu bewegen, und stöhnte laut auf, als der Schmerz durch ihn hindurchschoss.
    Mac ließ den Kopf zurücksinken und versuchte, ruhig zu atmen. Er musste nachdenken und herausfinden, wo er war, um zu entscheiden, wie er von hier wegkam.
    Es herrschte ein dumpfer, muffiger Geruch, wie in einem Haus, das lange nicht mehr gelüftet worden war. Nachdem seine Augen sich an das Licht gewöhnt hatten, sah er, dass die Farben des Raumes sehr auffallend waren. Die Wände waren in hellen Rosa- und Rottönen gehalten und mit Gemälden in goldfarbenen Rahmen bedeckt. Sein Blick war noch zu verschwommen, um alles genauer zu erkennen. Aber ihm war klar, dass viel Geld investiert worden war, um diesen Raum auszustatten, auch wenn seine Künstlerseele sich angesichts dieser Protzerei wand. Geld, aber kein Geschmack. Ein verdammtes Verbrechen.
    Sein Blick wurde klarer, jetzt konnte Mac die Bilder sehen.
    Zur Hölle.
    Es waren seine Bilder. Zumindest einige davon waren von ihm – Originale, die er vor vielen Jahren gemalt hatte. Viele der Bilder waren in seinem Stil gemalt worden, aber er wusste, dass sie nicht von seiner Hand stammten. Es gab Bilder von Kilmorgan, von dem Haus in Buckinghamshire, verschiedene Ansichten von Paris und Florenz, Rom und Venedig, von Cams Pferden und den Hunden der MacKenzies.
    An zwei Wänden hingen Bilder, die