Davina

ruiniert.«
    Harrington nahm ihren Arm, und sie schritten die Marmortreppe zur oberen Terrasse hinauf.
    »Die Geschichte wird durch Entwicklungsströme bestimmt; Persönlichkeiten wirken sich viel geringer aus als wir glauben. Nikolaus war ein Schwächling und Alexandra eine willensstarke Neurotikerin. Sie passten vorzüglich in ihre Zeit und in den damaligen Trend, aber sie waren nicht dafür verantwortlich. Und die Revolution war ein Teil der weltweiten Umwälzungen, die damals vor sich gingen. Nichts hätte den Ablauf der Ereignisse verhindern können.«
    »Du redest wie Karl Marx«, sagte Davina.
    »Oder Henry Ford«, gab Peter zurück. »›Geschichte ist Humbug‹. Das hat er gesagt. Geschichte ist tatsächlich Humbug, wenn man bedenkt, wie sie uns beigebracht wird. Denn die Persönlichkeiten spielen in ihr eine viel zu große Rolle. Die Romanows sind ein gutes Beispiel. Wir erfahren alles über den Zaren und Rasputin, aber der eigentliche Grund für die Revolution war ein unaufhaltsamer Wandel auf wirtschaftlichem und gesellschaftlichem Gebiet.«
    Sie blieb stehen und sah ihn mit gespieltem Erstaunen an.
    »Lieber Himmel, sag mir bloß nicht, ich hätte etwas entdeckt, was du ernst nimmst! Du hast Dialektik offenbar ausgiebig studiert. Kein Wunder, daß du Einreisevisa für einen Urlaub auf der Krim bekommen hast.«
    Er sah sie grinsend an.
    »Jetzt will ich dich noch an ein anderes Wort von Henry Ford erinnern. Gertrude, es betrifft seine Kunden und das Modell T. ›Sie können jede Farbe haben, die Ihnen gefällt, solange sie schwarz ist.‹ Ich frage mich, ob es ein Scherz sein sollte oder ob es reiner Zynismus war. Aber es beweist meinen Standpunkt. Die Menschen sind wie der Sand am Meer; die Geschichte ist die Woge, die sie bewegt – und nicht umgekehrt. Ist das nicht ein wunderschöner Blick übers Meer? Denk an die Familie, die hier draußen auf der Terrasse Tee getrunken und über das Wasser hinausgeschaut hat, ohne auch nur eine Sekunde daran zu denken, daß sie alle noch vor Ende des Jahrzehnts tot in einem Keller liegen würden.«
    »Lass das«, sagte sie und schauderte. »Was für ein entsetzlicher Gedanke.«
    »Auch nicht entsetzlicher als an die armen Teufel zu denken, die in Sibirien erfroren, während der Zar hier in der Sonne saß«, sagte er. »Der Zar ist zwar nicht mehr da, aber es gibt immer noch Menschen im Gulag. An den Lebensumständen gewisser Menschen hat sich also nicht sehr viel geändert. Vielleicht sind sie bloß unter einem unglücklichen Stern geboren.«
    »Du klingst sehr morbide«, meinte sie vorwurfsvoll. »So habe ich dich noch nie erlebt. Seit unserer Ankunft auf der Krim stellst du Betrachtungen darüber an, wie schlecht die menschliche Natur ist und daß sich daran nichts ändert, was wir auch tun mögen. Was ist eigentlich los mit dir?«
    Er ging auf der Terrasse weiter. Gruppen von Urlaubern kamen die Treppe herauf und drängten sich an der Marmorbalustrade, um den atemberaubenden Blick über das Schwarze Meer zu genießen. Kinder tummelten sich und versuchten, auf das Geländer zu klettern. Harrington blieb in einer stillen Ecke stehen. Hinter ihnen spiegelte sich die warme Sonne wie ein Feuerball in den hohen Fenstern. Von den Beeten unter ihnen stieg Rosenduft herauf.
    »Was ist?« fragte sie wieder. »Bist du beunruhigt?«
    Er nickte und blickte über das Meer.
    »Ich mag Russland nicht«, sagte er. »Ich habe das Gefühl, daß irgend etwas schief gehen wird. Ich weiß, daß es nicht so ist. Es ist einfach das Land. Es erdrückt einen. Findest du nicht auch? Es ist so riesig.«
    »Ich finde es schön«, antwortete sie leise. »Ich möchte noch viel mehr davon sehen. Ich finde, diese Gegend hier ist ein Paradies – das Klima, die Landschaft, die Vegetation. Ich habe nicht das Gefühl, daß es mich erdrückt.«
    Er sah sie an.
    »Nein. Das glaube ich dir«, sagte er. »Aber auch Sasonow ist dir nicht unheimlich vorgekommen. Vielleicht würde Russland zu dir passen. Komm, wir wollen ins Hotel zurückgehen und nachsehen, ob eine Nachricht für uns eingetroffen ist.«
    »Meinetwegen, aber es ist noch zu früh. Vor nächster Woche werden wir nichts erfahren.«
    »Ich wünschte, die Leute würden sich beeilen«, sagte Peter Harrington. »Ich wäre wirklich froh, wieder von hier verschwinden zu können.«
    Sie verließen die Gartenanlagen und gingen am Strand zu dem Intourist-Hotel zurück, wo sie wohnten. Unterwegs sprach keiner von ihnen ein Wort.
    Kidson nahm an der