DEAD SEA - Meer der Angst (German Edition)

dass dieser Nebelteufel hier das Sagen haben könnte. Denn auch die Erde, so hieß es, hatte ihren eigenen Teufel, aber der hielt nicht die Fäden in der Hand. Der Schöpfer hatte Licht, Atem und Leben in die Welt gebracht – der Teufel verdarb sie lediglich, falls er Gelegenheit dazu bekam. Und George hatte dieses altweltliche Denken automatisch auf diesen neuen, grauenvollen Ort übertragen. Denn dies konnte nicht die Hölle sein, nur eine finstere Nebengasse der Schöpfung, in der abscheuliche Kreaturen in der evolutionären Suppe krochen und schwammen. Mehr nicht. Es war eine dimensionale Kloake, wie sie nach Ansicht vieler Science-Fiction-Autoren und sogar einiger Wissenschaftler tatsächlich existieren könnte. Nichts weiter. Und dieser rein metaphorische, hypothetische Nebelteufel trieb sich als einer von vielen natürlichen oder unnatürlichen Bewohnern auf dieser Welt herum.
    Und falls er sich irrte?
    Nicht was den Nebelteufel oder das alles anging, sondern die wahre Natur dieses Ortes? Wenn es sich hierbei um die Spielwiese einer bizarren, wahnsinnigen Intelligenz handelte? Von etwas, das beobachtete und lernte, sich selbst aber genauso wenig zeigte, wie ein Fernsehzuschauer für die Schauspieler in einem Spielfilm zu erkennen war? Wenn sich hier etwas dermaßen Fremdartiges und Allmächtiges, das so weit über dem Menschen stand, dass man es getrost als Gott bezeichnen konnte, einen Spaß machte? Das schienen irrsinnige Gedanken zu sein, aber George dachte sie trotzdem. Wenn irgendetwas davon stimmte, spielte sich das alles womöglich nur in seinem Kopf ab. Nichts als Bilder, die von jemandem in seinen Kopf projiziert wurden. Das erinnerte ihn an eine alte Outer-Limits- Folge, in der die Crew eines abgeschossenen Bombers sich in einem bizarren Meer wiederfand – nur um zu entdecken, dass es nichts als ein Tropfen Wasser unter einem gigantischen außerirdischen Mikroskop war.
    »George«, sagte Gosling. »Warum haben Sie aufgehört zu rudern?«
    »Ich habe gerade ziemlichen Scheiß gedacht«, antwortete er.
    »Dann hören Sie auf damit«, meinte Gosling dazu nur. »Nehmen Sie Ihr Ruder und machen Sie weiter.«
    Einer solchen aufs Wesentliche reduzierten Logik konnte man sich nicht entziehen.
    George ruderte weiter.
    2
    »Mein Gott«, stöhnte Gosling. »Was für ein Nebel.«
    Marx stand aufrecht im Rettungsboot. Der dichte Nebel wirkte wie ein Geist. »Beschissenes Wetter«, fluchte er. »Wie Erbsen ohne Suppe.«
    Zuvor hatte der Nebel nur sein Kommen angekündigt, aber jetzt war er mit vollem Prunk erschienen. Bestimmt so dicht wie zu dem Zeitpunkt, als er die Mara Corday in seine gierige, abscheuliche Umarmung gesaugt hatte. Alles andere als eine flüchtige Umarmung. Der Nebel senkte sich in faltigen Laken und modrigen Teppichen auf sie herab, ein gewaltiges wogendes Vlies, das sie mit seinen dickflüssigen wollenen Armen umschlang, die feucht und faul rochen wie Sargtücher. Er dampfte und wallte und gärte wie ein schmutziger, schmieriger Rauchmantel über einem schwarzen, brodelnden Kessel. Er brachte einen salzigen, grauen Geruch mit sich, fiel regelrecht über das Floß und das Rettungsboot her wie ein Schnee- oder Sandsturm – dicht, gierig und blendend.
    George sah ihn kommen, sah ihn über den Algenteppich und das trübe Wasser heranrollen wie einen Sturm aus Ektoplasma und spürte, wie er seinen Körper fand und umschlang. Wie er sie alle fand und umschlang und in seiner bleiernen, übel riechenden Tiefe begrub. Innerhalb von Sekunden konnte er die Männer im Rettungsboot direkt neben sich kaum noch erkennen. Sie schienen von dem Zeug eingehüllt zu sein, glasiert. Nur noch unscharfe Umrisse mit ihren Rudern, manchmal komplett unsichtbar in diesem hungrigen Dunst.
    »Sollen wir beidrehen?«, fragte Marx.
    Gosling runzelte die Stirn. »Was soll das bringen? Wir stecken gerade mitten in einer Verdichtung, da können wir genauso gut versuchen, rauszurudern.«
    Die Entscheidung erleichterte sie alle. Die Vorstellung, in diesem dichten Nebel abzuwarten, wirkte unangenehm und beunruhigend.
    »Der Tang wird immer dichter«, stellte Cushing fest und kratzte ein glänzendes grünes Algenbüschel von seinem Ruder.
    Er hatte recht. Das dicke Algengestrüpp trieb in großen, üppigen Zusammenballungen um sie her, feucht und übel riechend, und Dampffäden stiegen davon auf. Es wirkte stabil genug, um darauf zu gehen.
    »Rudert weiter«, sagte Gosling.
    Der Bug des Rettungsbootes schob sich ohne Probleme