Deadwood - Dexter, P: Deadwood

bissen sich, bis sie bluteten. Da nichts ein Freudenmädchen schneller unattraktiv machte als eine entzündete Bisswunde, stand Charley auf und folgte ihr hinein.
    Als er durch die Tür ging, sagte Lu-Lu: »Es stimmt, was ich sage.«
    Er hielt kurz inne und schaute sie an. »Was auch immer passiert ist, du kannst sicher sein, dass es nicht so war, wie du es gehört hast. Ganz bestimmt.«
    Sie machte einen Schmollmund. »Ich glaube, was ich glaube«, sagte sie. Aber letztendlich war es ihm vollkommen egal, was dieses Mädchen dachte.
    Lurline rief nach ihm. Anscheinend ruinierten sich die Mädchen gerade gegenseitig ihr Aussehen und hatten die dunkelroten Vorhänge heruntergerissen. Er hörte ihre Schreie, blieb aber noch einen Moment länger in der Tür stehen und überlegte, was er Lu-Lu noch sagen könnte. Es fiel ihm jedoch nichts ein, und so ging er nach oben, um die Huren aus den Klauen der jeweils anderen zu befreien.
    An diesem Abend ging er nach Deadwood. Er hätte den Wallach nehmen können, aber der Himmel war klar, die Luft roch nach Regen, und er sehnte sich nach Ruhe. Erst als er am südlichen Ende der Stadt ankam und eine Richtung wählen musste, wurde ihm bewusst, dass er zum Friedhof ging. Seine Beine hatten inzwischen zu schmerzen begonnen, und er dachte darüber nach, aus dem Hurengeschäft auszusteigen.
    Er bog nach rechts ab, überquerte die kleine Brücke über den White-wood Creek und ging dann bergauf. Auf halber Strecke stolperte er im Dunkeln und stand bewegungslos da, bis die Schmerzen weg waren. Währenddessen dachte er über nächtliche Wanderungen nach und dass er jedem davon abraten würde, dem man schon einmal in die Beine geschossen hatte. Oder der von Huren gebissen worden war. Sein Mittelfinger, wo ihn heute eine erwischt hatte, fühlte sich so dick an wie eine Kartoffel.
    Über sich hörte er ein Geräusch. Er lauschte angestrengt, aber es wiederholte sich nicht. Er griff unter seine Jacke und prüfte den Sitz seines Messers. Vorsichtig ging er weiter bergauf, indem er den Boden mit seinen Mokassins abtastete, bevor er die Füße aufsetzte. Das machte er unbewusst, aber die Schmerzen in seinen Beinen und Hüften verschwanden. Dann erreichte er den Friedhof und lauschte wieder. Irgendjemand war da, rechts von ihm, und versteckte sich. Er trat durch die erste Baumreihe, kam an den frisch aufgeworfenen Hügeln vorbei und näherte sich der Stelle, von der das Geräusch kam. Im Dunkeln sah er Bills Grab und dahinter vier kleine Haufen Erde, in einer Reihe, und alle zeigten in Richtung des Polarsterns. Beim Anblick der vier kleinen Gräber hielt er inne und vergaß für einen Moment, dass er nicht alleine war. Er wandte sich ab.
    Es war eine mondlose Nacht, aber im Licht der Sterne konnte er die Inschrift lesen, die er auf Bills Grab angebracht hatte. Sein Blick verschleierte sich, und er wischte sich mit dem Jackenärmel über die Augen.
    Als er wieder aufblickte, saß Captain Jack Crawford da. Er saß auf einem Baumstumpf ein paar Meter weiter zwischen den Bäumen, hinter dem letzten der vier kleinen Erdhügel. Er hielt seinen Hut in den Händen und starrte hinein. Seiner Pose nach zu schließen hatte der Poet der Prärie dort gesessen, um auf ihn zu warten. Eins war klar, nicht alle Schauspieler der Hills arbeiteten am Langrishe-Theater.
    Charley ging zu Captain Jack hinüber und zertrat absichtlich Kiefernzapfen und kleine Äste. Langsam blickte Captain Jack auf und wandte Charley sein Gesicht zu. »Sie sollten sich zu erkennen geben«, sagte er, »ich hätte Sie für einen Indianer halten können.«
    Charley antwortete nicht. Er schaute auf die frischen Gräber und sah, dass sie unterschiedlich groß waren. Ganz hinten lag die Kleinste. Etwas verfing sich in seinem Hals, und er hätte nicht sprechen können, selbst wenn er etwas hätte sagen wollen. Captain Jacks Blicke hingen an ihm wie nasse Kleider.
    »Ich bin gekommen, um meine Aufwartung zu machen«, sagte Captain Jack. »Es gab nichts, was sie hätte retten können.«
    Charley blickte auf die Gräber. »Sie brauchen mir nichts zu erklären«, sagte er, »ich habe nicht gefragt.«
    »Aber Sie haben die Geschichte gehört.«
    »Eine Hure hat mir eine Geschichte erzählt, aber ich glaube kein Bordellgeschwätz.«
    »Es sind nicht nur die Huren.«
    Der Schmerz kroch zurück in Charleys Beine, von der Hüfte nach unten. Captain Jack sagte: »In der ganzen Stadt kursieren Gerüchte, was oben bei der McCleod-Farm passiert ist.«
    Der