Deadwood - Dexter, P: Deadwood

Schmerz hatte leise Stimmen, es waren die Stimmen der Kleinen.
    »Es ist nicht recht«, sagte Captain Jack, »Geschichten in Umlauf zu bringen, ohne einem Mann die Chance zu geben, sich zu verteidigen. Es beschämt mich, und ich kann nichts dagegen tun …«
    Charleys Augen füllten sich wieder mit Tränen, er warf den Kopf zurück und sah in den Himmel.
    »Es ist nicht recht.«
    Charley holte tief Luft, und seine Augen wanderten wieder zu den Gräbern. Er musste einfach hinsehen. »Es ist auch nicht recht, schon als Kind unter der Erde zu liegen«, meinte er.
    »Ich bin kein Feigling«, sagte Captain Jack.
    Charley blickte wieder auf die Gräber.
    »Ich will die Sache erklären.«
    »Nicht mir«, sagte er.
    Captain Jack schien ihn gar nicht zu hören. »In der Stadt kann ich es nicht, denn jeder Siedler und jedes Raubein in den Hills hat bereits seine eigene Version. Gerüchte und Lügen …«
    Charley schwieg. In seinen Beinen hörte er die Stimmen der toten Kinder, und er spürte, wie Bill sie beobachtete.
    »Als wir zu der Farm kamen«, sagte Captain Jack, »waren alle schon tot, bis auf die Frau und eins der Mädchen. Im Hof waren dreißig Indianer, und wir waren nur acht. Die Indianer hatten Angst vor der Frau – sie war wie von Sinnen –, aber sie wollten die Kleine.«
    Charley wollte weggehen.
    »Warten Sie.«
    »Ich will keine Geschichten hören, in denen Indianer kleine Kinder töten«, sagte Charley.
    »Ich lasse das Ende weg.«
    Charley hielt inne.
    »Es war schnell vorbei. Die Witwe stellte sich ihnen im Hof entgegen, den Indianern auf ihren Ponys, mit bloßen Händen und gebleckten Zähnen. Sie hatten Angst, aber ließen nicht von ihr ab, sie blieben dran, sie stießen sie herum, bis sie das Kind fallen ließ. Es ging so schnell.«
    Auf dem Friedhof war es still, und Charley hörte die Stimmen deutlicher. Es waren kleine runde Münder, aus denen sie kamen. Bill hatte sich oben auf seiner Hutkrempe niedergelassen und verfolgte alles interessiert, als wäre es Charleys Idee gewesen, diesem Aufschneider Aufmerksamkeit zu schenken.
    »Es waren dreißig Indianer«, sagte er wieder, »und wir waren nur acht. Das ist ein Todesurteil, wenn keiner deiner Männer Kampferfahrung hat. Ich konnte sie gerade noch davon abhalten, die Stellung aufzugeben und wegzurennen …«
    Charley roch die frische Erde und die Kiefern. Er wollte den Hügel, Captain Jack Crawford, die toten Kinder und Bill endlich hinter sich lassen. Er wollte eine Flasche braunen Whiskey. Er überlegte, ob er vielleicht Mrs. Langrishe besuchen und sich den zweiten Stock zeigen lassen sollte.
    Aber als er darüber nachdachte, fiel ihm ein, dass er stattdessen Pink Bufords Bulldogge suchen und sie mit gekochten Eiern füttern könnte. Die Bulldogge war hinterher eine bessere Gesellschaft, selbst bei dem Eiergestank.
    Und als er nochmals darüber nachdachte, wusste er nicht mehr, was er tun sollte. Aber er musste etwas tun, um die Stimmen fernzuhalten.
    Ohne ein weiteres Wort verließ er Captain Jack und ging die Straße hinunter Richtung Stadt. Da er nicht auf den Weg achtete, stolperte er immer wieder über Steine. Er spürte Bill hinter sich, nur knapp außer Sichtweite. »Schläfst du denn nie?« fragte er laut. Er meinte es nicht ernst, sondern wollte sich aufheitern, aber sowie er seine eigenen Worte hörte, dachte er an Bill, der neben den vier ermordeten Mädchen in der Erde lag und zu schlafen versuchte.
    Dieses Bild behielt er im Kopf, bis er den Whitewood überquerte. Am Anfang der Main Street hielt er einen Augenblick inne und überlegte, wohin er auf eine Flasche gehen sollte. Es gab kein Lokal in Dead-wood, das er nicht schon zu gut kannte. Doch als er still dort stand, wurden die Stimmen der Kleinen wieder lauter, also setzte er sich in Bewegung.
    An der Ostseite der Main Street war vom südlichen Ende der Straße bis zu den Badlands ein hölzerner Bürgersteig gebaut worden, und Charley ging vom einen Ende zum anderen, ohne sich die Hosen schmutzig zu machen. Im Prinzip hatte er nichts gegen die Fort schritte der Zivilisation, solange sie nicht mehr als zwei Wochen im Voraus geplant wurden.
    Er betrat die Badlands und ging durch den Matsch direkt ins
Nuttall and Mann’s Number 10
. Harry Sam Young schenkte ihm einen Drink ein und wollte kein Geld dafür.
    »Ich hab gehört, du hast jetzt den Hügel hoch einen Laden«, sagte der Barkeeper. Charley steckte seinen Finger in den Whiskey und rührte so lange, bis die Staubkörner im