Department 19 – Die Mission

gefressen hatten. Das Zischen wurde leiser. Jamie war sprachlos. Larissas Arm sah jetzt so aus, als hätte sie einen Nachmittag in der Sonne gelegen.
    Sie atmete schwer. Ihre Lippen waren schmal, die Augen rot.
    »Tut es weh?«, fragte er. »Wenn es heilt?«
    Sie nickte, dann öffnete sie den zitternden Mund. »Nicht ganz so schlimm wie vorhin«, sagte sie. »Aber es tut weh.«
    Sie riss den zweiten Blutbeutel auf und trank durstig. Ein dickes Rinnsal der roten Flüssigkeit lief zwischen Mundwinkel und Beutel heraus und an ihrem Kinn hinunter. Jamie kämpfte gegen den absurden Impuls, es abzulecken. Das zischende Geräusch kehrte zurück, und die Haut auf ihrem Arm wurde blasser und blasser, bis keine Spur mehr von den Verbrennungen zu sehen war. Er betastete die neue Haut, sie war warm und glatt.
    Larissa nahm seine Hand und sah ihm in die Augen. »Ich würde dich niemals verletzen«, sagte sie. »Es tut mir leid, dass ich dich nach Walhalla geführt habe, ohne dir vorher zu sagen, warum ich dorthin wollte. Aber du kannst mir vertrauen. Ich werde dich nie wieder belügen.«
    Er beugte sich zu ihr und küsste sie. Ihre Lippen begegneten den seinen, doch diesmal war er es, der sich löste und vom Bett erhob. Sie sah ihn verwirrt an.
    »Ich komme gleich wieder«, sagte er und lächelte.

39
    Eine formelle Einladung
    Department 19, nördlicher Außenposten
RAF Flyingdales, North Yorkshire Moors
Fünfzehn Minuten zuvor
    John Elliot, Flying Officer der Königlichen Luftwaffe, warf einen Blick auf seine Bildschirme, dann trat er durch die Tür des Bunkers nach draußen in die kalte Nacht und atmete eine Wolke warmer Luft aus. Die Nachtwache war die schlimmste von allen. Die Stunden dehnten sich bis in alle Ewigkeit, und ständig zerrte die Müdigkeit an ihm, ganz egal, wie viel Kaffee er trank oder wie viele Zigaretten er rauchte.
    Er warf einen Blick auf seine Uhr. 1:18. Noch zweiundvierzig Minuten.
    Elliot steckte sich eine Camel Light an und schnitt eine Grimasse, als der Rauch über seine trockene Kehle glitt. Dave Sargent hatte die nächste Wache, und sobald er seinen Zugangscode eingetippt und die Tür des Bunkers geöffnet hatte, konnte Elliot wegtreten. Er konnte innerhalb vier Minuten in seinem Bett liegen. Das hatte er gemessen.
    Der junge Lieutenant blickte hinaus über die Basis und zu den Mooren dahinter. Die beiden riesigen blauen Golfbälle, unter denen die Radarschüsseln während des kalten Krieges operiert hatten, waren längst verschwunden. Stattdessen gab es heute eine phasengesteuerte Antenne auf der Spitze des Snod Hill, lautlos und in Elliots Augen immer noch bedrohlich, selbst nach dem Jahr, in dem er hier nun schon seinen Dienst verrichtete.
    Der Schwarzlicht-Außenposten befand sich am westlichen Rand der Basis, abseits der Straßen und Wege, die während des Sommers Busladungen von Touristen nach Whitby brachten, und auch abseits der Häuser, in denen das Personal der Royal Air Force mit seinen Familienangehörigen wohnte. Er bestand aus einem schlichten grauen Betonklotz, in dem eine massive Stahltür in einen kleinen Raum mit zwei Tischen an den Wänden und einer winzigen Toilette auf der Rückseite führte. Die Kaserne befand sich ein kurzes Stück entfernt am Zaun entlang und war mit dem Bunker über einen Kiesweg verbunden. Das einstöckige Backsteingebäude war dunkel – der Rest von Elliots Einheit lag schlafend in den Betten.
    Hinter dem Zaun, der am Bunker vorbeiführte, lag das weite, leere Moor. Wanderer und Spaziergänger waren klug genug, einen weiten Bogen um die Basis zu machen. Jenseits des Moors, in den Hügeln über Harrogate, lag der NSA-Horchposten, exterritoriales Gebiet der USA.
    Elliot war ein paarmal dort gewesen, hatte einen Burger gegessen, ein paar Coors Light getrunken und vierzig Dollar beim Bowlen verloren. Die Yankees hatten sich da oben häuslich eingerichtet und im Schatten der ausgedehnten Radaranlagen eine echte amerikanische Kleinstadt errichtet.
    Der Schnee hinter dem Bunker knirschte leise.
    Sofort riss Elliot seine Glock aus dem Holster und nahm das Funkgerät aus der Gürtelschlaufe. Er tippte seine ID in das Tastenfeld und hielt das Gerät ans Ohr.
    »Code?« Die Stimme von Commander Jackson klang müde und gereizt.
    »Elliot, John. NS303–81E.«
    »Was gibt’s, Elliot?«
    »Ich hab was gehört, Sir. Hinter dem Bunker.«
    »Haben Sie nachgesehen?«
    »Nein, Sir.«
    Der Commander fluchte laut. »Gehen Sie raus und sehen Sie nach. Ich bin in drei