Der Atem der Welt

sie. »Du hast den schlimmsten Teil erwischt, nicht ich. Ich würde lieber tot sein. Ehrlich.«
    Er und ich und Ishbel, den Highway rauf und runter. Der Geruch. Ich brachte kein Wort heraus. Er legte mir die Pistole in die Hände, ganz sanft. Ich schüttelte den Kopf.
    »Bitte, Jaff«, sagte er. »Tu es einfach.«
    Seine Augen.
    »Denk nicht drüber nach«, sagt er.
    »Kann es nicht, Tim.« Meine Stimme, ganz brüchig.
    Dan sagt: »Nein. Nein nein nein nein nein, Jungs, nein. Bitte hört zu.« Gebeugt und unglaublich gealtert durchs Meer, lehnt er sich vor und zieht uns alle zu sich. Skip, großäugig, verschorft, schaut einfach zu. »Ich nehme es. Ich nehme dein Los, Tim. Dann lost ihr beide, wer von euch es macht.«
    »Wir waren einverstanden«, sagte Tim.
    »Jungs, ich dulde nicht, dass ihr das macht. Ich könnte nicht damit weiterleben.«
    »Ich weiß, dass das für keinen leicht ist«, sagte Tim. »Lasst es uns verdammt nochmal hinter uns bringen.«
    Er löste den Kreis auf, indem er sich schwerfällig erhob, mir seine knochige Raubvogelkralle auf die Schulter legte und mich hinter sich herzog. Dan weinend, Skip glotzend, ich mit der Pistole und mit Tim ans andere Ende des Boots, der weiche graue, auf und ab wogende Horizont.
    »Jetzt sind wir zwei allein, Tim, ich kann das nicht.«
    Tim zog mich an sich, und wir umarmten uns. »Es ist in Ordnung«, sagte er. »Es geschieht eben, das ist alles. Wir haben offen und ehrlich gezogen.«
    »Hast du denn keine Angst?«
    »Angst habe ich sowieso. Ich habe sogar eine Scheißangst,
wenn du es genau wissen willst. Am besten, wir machen es schnell. Wir haben alle zugestimmt, und daran müssen wir uns halten.«
    Wir lösen uns verlegen voneinander. Eine warme Brise aus Süden weht mir ins Gesicht. Die Pistole ist in meiner rechten Hand, meine linke liegt in seiner. »Alles in Ordnung zwischen dir und mir, Jaff?«, sagt er.
    »Natürlich.«
    »Pass auf dich auf, Jaff. Wenn du nach Hause kommst, sag – ich weiß nicht, sag ihnen, sie sollen sich nicht grämen –«
    »Das hier ist Wahnsinn.«
    »Wahnsinn.« Er lacht.
    »Bist du sicher, Tim?«
    »Kein Vorwurf, Jaff«, sagte er, »ich würde dasselbe für dich tun. Du bist mein bester Freund. Du weißt, was du zu tun hast?«
    Natürlich weiß ich es. Alle wissen wir es. Er legte sich hin, mit dem Kopf auf ein aufgewickeltes Tau, rollte sich ein und schloss die Augen, als wollte er schlafen. Nichts und alles war real. Ich spannte den Hahn und hielt ihm die Pistole vor die rechte Schläfe, ohne ihn direkt zu berühren.
    »Sag mir, wenn du bereit bist«, sagte ich.
    »Wenn du es bist.«
    Ich schoss.
    Ich musste hinschauen, um mich zu vergewissern, dass er nicht litt. Seine Augen zuckten, als die Pistole sich entlud. Sonst rührte sich nichts. Rotes lief ihm über den ganzen Kopf, über das Gesicht und den Hals. Keine Bewegung sonst. Seine rechte Kopfhälfte klebrig und platt.
     
    Ein paar Tage kamen wir gut voran. Es gab eine stetige Brise, die uns trieb, stetigen Wellengang, regelmäßig wie ein Puls. In meinem Kopf immerzu die Bilder, die ich nicht vergessen konnte,
nicht ungesehen machen. Noch jetzt und solange ich lebe, sind sie ständig da. Dan sagte, ich solle nicht hinschauen, aber wir haben einen Punkt erreicht, an dem das längst egal ist. Meine Ohren singen. Seine Hände zittern, als er Tims Kopf abtrennt, ihn fallen lässt, den Rumpf so hält, dass das herausströmende Blut direkt in den Eimer läuft, den Skip hält. Es ist immer noch Tims Körper, Arme lang ausgestreckt, glänzende haarlose Brust, anmutige dreckige Füße. Seinen Kopf kann ich nicht mehr sehen, Dans sperrige Gestalt ist davor. Dann liegt er still und kopflos da und blutet in die Planken. Dan stößt einen tiefen Seufzer aus, wendet sich ab und wirft etwas über Bord. Ich kann nicht anders, laufe hin, um zu schauen, aber da ist nichts, es ist wie ein Stein gesunken.
    Es wurde weggeschnitten, was von seiner Kleidung noch übrig war. Er war es nicht mehr. Dan arbeitete unbewegt, der Mund eine schmale Linie, gespenstisch eingefallene Wangen unter Kieselsteinaugen. Für nur einen Mann war es eine Menge Arbeit. Wir halfen, Skip und ich. Keiner sagte etwas. Wir halfen beim Aufschneiden, das war hart, es gab Dinge wie Muttermale und Schorf und kleine Haare auf der Haut, die bezeugten, dass er es war. Ich merkte, wie mir schwindelig wurde, und Dan schickte mich weg. Ich setzte mich, schlang die Arme um mich, sah dem Steigen und Fallen der Wellen zu und