Der Atem der Welt

besser geeignet als ich? War ich es nicht gewesen, der die Abwasserkanäle der Themse nach Pennys absuchte?
    »Schlaf in den Kleidern, Jaff«, sagte Dan, als meine Wache zu Ende war.
    Ich dachte, er sei verrückt.
    »Wenn du dich für jede Wache umziehst, hast du schon nach einem Viertel der Reise keine Sachen mehr«, erklärte er.
    Also schlief ich in meinem eigenen Gestank und dem des Wals, und der waberte durch meinen Schlaf, und ich träumte von Gemetzel irgendwo im wilden Dschungel. Als ich zur nächsten Wache aufstand, blubberten die Trankessel immer noch, und die Decks waren immer noch glitschig. Mein Zeug war an mir getrocknet und zu einer zweiten Haut geworden, Knochen und Organe des Wals trieben neben dem Schiff her, Haie schnappten wild danach, und Seevögel tummelten sich darin. Ich stand mit Gabriel an der Reling und sah hinab. Der Morgen war angebrochen.
    »Sieh dir alles genau an, mein Sohn«, sagte er. »Die Gelegenheit kriegst du wahrscheinlich nicht noch mal.«
    »Und wieso?«
    »Mit der Walfängerei ist es vorbei«, sagte er und grinste.
    »Wie das?«
    »Kein Bedarf mehr für Walrat. Jetzt gibt es all dies neue Zeug. Nur die Knochen werden sie immer brauchen, für die Korsetts der Damen, aber das ganze Walrat wird niemand mehr haben wollen.«
    »Was für neues Zeug denn?«
    »Öl unter der Erde«, sagte er.
    Es dauerte noch drei Tage, bis wir fertig waren. Schätze verpackt, Luken dicht, Decks geschrubbt und sauber.
    Weiter. Anders.
    6
    Wir wandten uns nach Osten. Die See wurde rau, der Ozean atmete ein und aus und ein und aus, schickte immer neue rollende Berge, deren brüllende Hänge wir erklommen, um auf der anderen Seite wieder hinabzustürzen, die Winde heulten, und das dunkle Wasser wallte und wogte. Auf diesem aufgewühlten Meer wimmelte es von Schiffen. Ferne Spielzeugdinger, im pfeifenden grauen Wahnsinn gesichtet, schwarz vor Vögeln (so wie wir), eingenebelt von kreischenden Horden. Manchmal fuhren wir nah heran und sahen dunkle, tätowierte Gesichter an Deck. Manchmal besuchten wir einander, und die Gesichter, weißäugig und salzverkrustet, wurden real und bekamen Namen. Die Tage verschwammen ineinander. Meine Augen lernten anders zu schauen, wurden seetüchtig. In zwei Monaten hatten wir fünfhundert Fässer Tran gekocht, ein Fangboot und einen Mann verloren: Ein Bursche namens George ging am Kap von Bord. Das Boot zerbarst in einer wütenden See, als wir es auf die Lysander hieven wollten.
    Ein Schiff brachte uns Briefe und Zeitungen von zu Hause. Nicht jeder von uns bekam einen Brief. Weder Bill noch Yan, noch Felix und Skip. Und für mich war auch nichts dabei. Tim hatte einen von Ishbel.
    Ich beobachtete ihn beim Lesen. Erst lächelte er kurz, doch dann erstarb das Lächeln, und seine Augen wanderten sehr ernst hinauf und hinunter. Auf der Rückseite des Bogens erkannte ich die sorgfältigen, waagerechten Linien in ihrer leicht nach vorn kippenden Handschrift mit den weit ausholenden Unterbögen und die langen, senkrechten Linien, wo sie noch die Ränder vollgeschrieben hatte. Unten auf der Seite stand ihr Name, in grö
ßerer Schrift als der Rest und mit dem I von Ishbel als Schnörkel.
    Tim drehte das Blatt um und las die andere Seite. Viele Zeilen, für mich alle unentzifferbar. Aber da, fast ganz oben, stand mein Name zusammen mit seinem. Lieber Tim und lieber Jaffy.
    »Hmm«, sagte er, lächelte leicht von oben herab, schüttelte den Kopf, sah kurz zu mir herüber und wieder aufs Papier. »Schickt dir liebe Grüße, Jaff«, sagte er munter, drehte das Blatt wieder um und las noch einmal den Anfang.
    »Hat sie meine Mama getroffen?«
    Er antwortete nicht.
    Ich bedrängte ihn. »Lass mal sehen.«
    »He!« Er zog den Brief weg.
    »Der ist auch an mich«, sagte ich.
    »Nein, ist er nicht. Es ist ein privater Brief. Guck hier.« Er zeigte mir den Umschlag. » Mein Name. Das ist mein Brief.«
    »Das ist gemein«, sagte ich, »in dem Brief steht auch mein Name.«
    »Stimmt nicht! Was redest du da? Du hast ihn doch gar nicht gesehen.«
    »Durfte ich ja nicht!«
    »Dein Name steht da nicht, Jaff«, sagte er wie zu einem Schwachsinnigen. »Das ist meiner«, und er faltete ihn ganz klein zusammen und steckte ihn tief in eine seiner vielen Taschen. Es war wie früher, all diese kleinen Gemeinheiten. Und ich hasste ihn von Neuem, auch als mir schließlich Zweifel kamen. Hatte ich wirklich meinen Namen gesehen? Ja, dann wieder nein und dann vielleicht.
    »Du bist ein elender Freund, Tim.