Der Bernstein-Mensch

Durchmesser.“ – „Jetzt treibst du deinen Scherz aber zu weit“, sagte der Klassenkamerad. „Gewiß hat doch die Bevölkerung nichts mit dem Umfang des Kreises zutun.“
     
    Eugene P. Wigner
    Symmetries and Reflections

 
1
     
    Sie hing in der Leere des Weltraums an der Nabelschnur des Luftschlauches, schwebend wie ein Embryo, der die Durchführbarkeit der Geburt erwägt.
    Im Innern ihres blasenförmigen Helms durchbrach die scharfe, singende Stimme von Bradley Reynolds ihre achtsame Heiterkeit: „Ich meine nicht ‚später’, Mara. Ich meine Jetzt«. Du weißt verdammt genau, daß du gegen jede denkbare Vorschrift verstößt. Vor allem, wenn du allein Außenarbeiten machst.“
    Sie beabsichtigte nicht, zuzulassen, daß er es verdarb – jetzt noch nicht. Sie antwortete wie aus weiter Ferne: „Wer hat diese Vorschriften geschrieben, Bradley? Nicht Ihr, nicht ich, nicht …“
    „Aber wir haben sie zu befolgen.“
    „Ihr vielleicht.“ Sie kicherte abrupt; sie wußte, das würde ihn ärgern. „Aber ich nicht. Ich folge einem höheren Gesetz.“
    „Deinem eigenen.“
    „So?“
    Er redete weiter auf sie ein, aber sie ignorierte ihn. Sie zupfte an ihrer Verbindungsleine und rotierte zurück, auf den Jupiter zu. Was für ein herrlicher, prachtvoller Anblick! Mara konnte ihre Augen ebensowenig abwenden, wie sie den Anblick Gottes an ihrer Seite hätte ignorieren können. War Jupiter auf seine Weise nicht auch ein Gott – eine massive, kugelige Oblate, die ein unvorstellbares Stück des schwarzen Himmels verdeckte? Die atmosphärischen Gürtel wallten gemächlich, Orange und Rosa vermischend, mit Klecksen von Weiß an den Rändern. Der Große Rote Fleck kroch über den westlichen Rand der südlichen Tropenzone, aber der bemerkenswerteste Anblick lag zwischen zwei Äquatorialgürteln, dort, wo sie zu einem kräftigen gelben Band verschmolzen, gelegentlich durchbrochen von neblig-weißen Flecken. Ein Bekannter im Orb, ein langweiliger Astronom, hatte sie auf diesen Anblick aufmerksam gemacht. Ein außergewöhnlicher Vorgang, hatte er behauptet, aber was an dieser bemerkenswerten Kugel war denn nicht mindestens unwahrscheinlich? Am liebsten hätte sie für immer dort draußen geschwebt und zugesehen, wie der riesige Planet durch seinen Zehn-Stunden-Tag rotierte und wie seltsame Dinge sich vor ihren Augen fließend vermischten. Unter normalen Umständen war Mara keine Mystikerin; sie mußte sich daran erinnern, daß ihr Universum mit festen, zuverlässigen Gegenständen besiedelt war; Bradley und die Christers waren es, die sich um das Unsichtbare und Unbekannte sorgten. Aber Jupiter? Hier verwischten sich die Grenzen, und alle Kategorien brachen zusammen. Sie wußten so wenig …
    „Mara, bitte.“ Das war wieder Bradley, diesmal mit einem glasharten, schneidenden Unterton. „Ich lehne jede Verantwortung ab. Wenn du dich schon selbst in Gefahr bringen mußt, dann solltest du wenigstens die Ausrüstung respektieren. Wenn das Shuttle sich losreißt, kann es über das Orb hinweg nach außen weggleiten.“
    Etwas in seiner Stimme klang, als sei er verwirrt und nicht ganz bei der Sache. Was hatte er nur? Er wirkte wie ein Schauspieler, der sich für die Rolle seines Lebens nur beiläufig interessierte. Trotzdem antwortete sie ihm ernsthaft. „Es ist mit elastischen Leinen an Rückholschlaufen vertäut. Ich bin gleich zurück.“
    „Nein.“ Seine Stimme blieb trocken und unbewegt. „Ich komme heraus und ziehe dich selbst zurück.“
    „Bradley, dein Herz.“
    „Ich komme.“
    „Du willst mir drohen.“
    „So?“ Sie hätte schwören können, daß er eben gekichert hatte. „Aber ich bluffe nicht.“
    Wenn er es doch tat – und das glaubte sie –, dann ließ er es sich nicht anmerken. „Also gut. Zum Teufel mit dir, Bradley. Ich komme.“
    „Dann beeil dich.“ Keine Spur von Triumph.
    „Mach ich.“ Sie sah nicht ein, wieso diese kleinkarierten Vorschriften auch für sie gelten sollten. Da sie nicht zur Orbitalbesatzung gehörte, betrachtete sie sich als frei. Bradley Reynolds? Commander oder nicht, sie war ihm keine Gefolgschaft schuldig. Hier draußen gab es nichts zu fürchten. Keine Riesenmonster kamen vorübergeschwommen, um sie zwischen ihren großen, schäumenden Kiefern zu zermalmen. Sie war zum Jupiter gekommen, um frei von dem Asyl der Erde zu leben. Was tat es, wenn sie starb? Ein Menschenleben unter vier Milliarden. Selbst unter den fünfhundert Bewohnern des Orb war ihr Leben kaum ein