Der bleiche König: Roman (German Edition)

dann hast du auf deine übliche hervorragende Art und Weise deine Pflicht erfüllt.«
    »Versprochen?«
    Likourgos Vassiliou, der ungewöhnlich bleich ist, zumal für einen Menschen aus dem Mittelmeerraum, sagte zu Dale Gastine und Alice Pihl: »Dieser neue Mann Nugent übertreibt nicht; notiert das bitte.«
    »›Pater, woll’n Sie nicht ’nem alten Ministranten helfen? Dimmy, wieso quälst du mich? Warum, Dimmy? Lass dich von Jesus ficken!‹«
    »Ich krieg hier praktisch eine Gänsehaut«, konstatierte Mead.
    »Das war definitiv das letzte Mal«, betonte Julie über den Lautsprecher.

§ 33
    Lane Dean jr. saß mit dem grünen Gummifingerling am kleinen Finger an seinem Tingle-Tisch in seiner Truppreihe im Schlänglerraum der Standardprüfergruppe und prüfte zwei weitere Steuererklärungen, dann noch eine, dann spannte er die Gesäßmuskeln an, zählte bis zehn und dachte an einen warmen, schönen Strand mit sanfter Brandung, wie ihm das in der Orientierung im Vormonat empfohlen worden war. Dann prüfte er zwei weitere Steuererklärungen, sah ganz kurz auf die Wanduhr, dann noch zwei, dann kniete er sich richtig rein und prüfte drei in einem, dann spannte und dachte er und kniete sich noch mehr rein und schaffte vier, ohne auch nur einmal aufzusehen, außer um die geprüften Akten und Memos in die beiden nebeneinander befindlichen Ablagen Ausgang in der obersten Ablagenreihe zu legen, wo sie der Karrenjunge mitnehmen konnte, wenn er vorbeikam. Nach nur einer Stunde war der Strand ein Winterstrand geworden, kalt und grau, und der tote Seetang glich den Haaren von Ertrunkenen, und so blieb es auch allen gegenteiligen Versuchen zum Trotz. Dann noch drei, darunter eine 1040A, wo die abzugsfähigen Beträge bei bereinigten Bruttoerträgen falsch addiert worden waren, was dem Ausdruck aus Martinsburg entgangen war, sodass er es auf einem 020-C-Formular aus der unteren linken Ablage berichtigen und dann größtenteils dieselben Informationen ins reguläre 20er übertragen musste, das er auch dann auszufüllen hatte, wenn es sich nur um eine Briefrevision handelte und die Akte nach Joliet und nicht zum Bezirk ging, und jeden einzelnen Code musste er in dem Ausziehding nachschlagen, wohin er mit dem Stuhl so umständlich seitlich rollen musste, um es ganz herausziehen zu können. Dann noch eine, auf die ein innerer Absturz folgte, als die Wanduhr zeigte, dass die Stunde, die er verstrichen glaubte, noch keine gewesen war. Noch längst nicht. 17. Mai 1985. Herr Jesus Christus, habe Erbarmen mit mir armem Sünder. Abgleich der W-2er mit Ziffer 7 der Steuererklärung an der Stelle des Ausdrucks aus Martinsburg, bei dem die Perforation, wenn man die einzelnen Seiten trennen wollte, direkt durch die Daten verlief und man das Blatt ins Licht halten und manchmal fast schon raten musste, was seinem Truppführer zufolge ein chronischer Nerv mit der Abt. Systems war, aber verantwortlich war immer der Schlängler. Der Witz der Woche ging so: Was haben ein IRS-Steuerprüfer und ein Pilz gemeinsam? Beide werden im Dunkeln gelassen und zugeschissen. Mit Pilzen kannte er sich nicht aus; wurden die wirklich mit Exkrementen gedüngt? Sheris Kochkünste bewegten sich auf keinem Niveau, bei dem Pilze eine Rolle gespielt hätten. Dann noch eine Steuererklärung. Die Faustregel war, je öfter man auf die Uhr sah, desto langsamer verstrich die Zeit. Kein Schlängler trug eine Armbanduhr, obwohl manche eine für die Pausen in der Tasche hatten. Tischuhren waren auf den Tingles ebenso verboten wie Kaffee und Kaltgetränke. Sosehr er sich auch bemüht hatte, war er die letzte Woche über doch nicht umhingekommen, sich das Innenleben der älteren Männer rechts und links von sich vorzustellen, die dieser Arbeit Tag für Tag nachgingen. Am Montag aufstanden, ihren Toast mümmelten, den Hut aufsetzten, in den Mantel schlüpften und wussten, was sie nach Verlassen des Hauses acht Stunden lang erwartete. Das war langweiliger als jede Langeweile, die er je gespürt hatte. Dagegen war die Routenlogistik bei UPS ein Tagesausflug ins Six Flags gewesen. Es war der 17. Mai, früher Morgen, na gut, inzwischen konnte er es vielleicht fast schon mittlerer Vormittag nennen. Er hörte die quietschenden Karren der Karrenjungen irgendwo in der Ferne, wo die Vinylstellwände zwischen den Tingle-Tischen seines Trupps und dem Trupp des blonden Asiaten eine Reihe weiter vorn die Sicht auf sie versperrten, also auf die Jungen mit den Karren. Ein Karren hatte ein