Der böse Geist vom Waisenhaus

verhalten, bleibt, wo ihr seid. ,Wer recht in
Freuden wandern will“ bedeutet: Die Luft ist rein. Könnt kommen. Na, mal sehen,
wer da kommt.
    Das Holztor klapperte.
    Drei Zwerge kamen.
    Jedenfalls sahen sie so aus:
unter 150 cm groß, Kinder-Jeans, einheitliche Gummistiefel, einheitliche dunkle
Regenjacken mit Kapuzen, unter denen sich die Köpfe versteckten.
    Die drei schleppten schwer.
    Sie hatten einen großen,
zusammengerollten Teppich geschultert. Zwei — vorn und hinten — trugen ihn
rechts auf der Schulter. Der mittlere, der auch der kleinste war, hielt ihn
links.

    Mir trocknet die Spucke! dachte
Tim. Sind das Sandkastenrocker? Nee, größer schon. Aber nicht über neun,
Mini-Einbrecher. Schlapplid läßt klauen. Hat seine Youngster zum Einsteigen
abgerichtet. Wollt ihr wohl! Sonst gibt’s keinen Nachtisch. Die
Rabenvater-Methode. Was ist los mit der Welt? Seit gestern tun sich ganz neue
Abgründe auf. Quatsch! Nicht seit gestern. Immer schon. Nur wir stoßen jetzt
erst darauf, was man Kindern alles an tun kann.
    „Beeilt euch!“ befahl
Schlapplid.
    Er faßte mit an. Zum Wagen.
Hecktür auf. Ging blitzschnell. Ein eingespieltes Team.
    Pfeifend trat Tim aus seinem
Versteck.
    Er pfiff: ,Üb immer Treu und
Redlichkeit bis an dein kühles Grab’.
    Schlapplid ließ den Teppich los
und fuhr herum.
    Die Kids — drei Gesichter unter
den Rändern der Kapuzen — wandten sich Tim zu. Kindergesichter, blasse.
    „Ist ein alter Song“, sagte
Tim, „so ‘n Oldie. Kennen Sie, was? Hat auch ‘ne Bedeutung. Nämlich: Aktion
gescheitert. Beute ins Haus zurück. Warten, bis Polizei kommt.“
    „Schiebt ihn rein!“ befahl
Schlapplid.
    Das galt den Kids, und gemeint
war der Teppich.
    Sie folgten und konnten das.
Zack — war er drin.
    Die drei hüpften hinterher, und
der Kleinste schloß von innen die Hecktür.
    „Nützt alles nichts!“ sagte
Tim.
    Er walzte zu auf Schlapplid.
Der stieß die rechte Hand in die Manteltasche.
    „Sie kommen hier nicht weg“,
sagte Tim. „Bleiben Sie friedlich. Zwingen Sie mich nicht zu rüder Gewalt.“
    Schlapplids rechte Hand kam zum
Vorschein. Sie hielt eine Pistole.
    „Das ist ein kleines Kaliber“,
sagte der Mann. „Ich will dich nicht töten. Aber ich will, daß du verdammter
Klugscheißer abhaust. Wenn du den Helden spielst, kriegst du eine Kugel in die
Kniescheibe. Ist nur Kleinkaliber — aber dein Knie kannst du dann vergessen.“
    Er senkte die Mündung.
    Tim hatte das eklige Gefühl,
sie weise genau auf sein Knie, das rechte.
    Er blieb stehen. Sie starrten
sich an.
    „Vergiß, was du gesehen hast“,
sagte Schlapplid, „sonst machen wir dich fertig. Wir sind Profis. Damit meine
ich nicht meine... äh... Neffen.“
    „Neffen? Sie sind bestimmt der
tollste Onkel aller Zeiten.“
    „Bin ich. Und außerdem
Scharfschütze.“
    „Aber pfeifen können Sie
überhaupt nicht. Sie sollten Unterricht nehmen.“
    „Das überlege ich mir noch. Geh
in den Weg zurück, los!“ Tim mußte gehorchen.
    Als dem Kerl der Abstand
genügte, sprang er in den Wagen und startete den Motor.
    „...KO 4441“, las Tim halblaut.
„Hiesiges Kennzeichen. Aber wenn er den Wagen geklaut hat?“
    Schlapplid preschte los wie
beim Start zur umwelt-vernichtenden West-Euro-Rallye für beknackte
Bleifuß-Sportler.
    Der kastenförmige Lieferwagen
machte einen Satz vorwärts. Es schepperte.
    Das hintere Nummernschild war
offenbar zu locker montiert, fiel jedenfalls ab und auf den Asphalt, Gesicht
nach unten.
    Der Wagen schoß davon.
    Tim zerbiß einen Fluch zwischen
den Zähnen.
    Das Kennzeichen würde nichts
nützen. Es war geklaut. Schlapplid sicherte sich ab. Nur bei der Montage hatte
er die Schraube nicht festgezogen.
    Tim hob es auf, holte sein Rad,
fuhr zur nächsten Telefonzelle, rief die Funkstreife und gab auch schon an, daß
zu fahnden sei nach einem grauen, kastenförmigen Lieferwagen der japanischen
Marke YoYokokoshi mit fehlendem Kennzeichen heckseitig und einem vorderen mit
der Nummer... KO 4441.
    „Der Wagen fährt die Uver-Allee
runter in Richtung Landwirtschaftliches Museum. Ja, ich warte.“
    Er legte auf und blieb in der
Telefonzelle, denn der Regen wurde stärker.

18. Rotbart erpreßt
     
    Drei Kilometer von Tim
entfernt, Luftlinie, stand auch Vleske, genannt Rotbart, in einer Telefonzelle.
    Die Augen lagen ihm tief in den
Höhlen. Seine Haut war fahl. Er schwitzte — teils vor Aufregung, teils vor
Anstrengung, denn er war gerannt vom Flieder-Park bis hierher.
    Jetzt