Der Cartoonist

die näheren Umstände des Geschehens vor Augen zu führen, musste
er feststellen, dass es ihm nicht gelang. Dagegen konnte er sich mühelos ins
Gedächtnis rufen, wie Krista ihre Aerobic-Übungen vollführt hatte oder Kath ihm
auf dem Weg zum See entgegengerannt war, um ihn zu begrüßen. Die Erinnerung an
seinen Kampf unter Wasser war bereits so durchlässig wie die an irgendeinen
Traum.
    Als Psychiater
war Scott klar, dass er es hier mit einer Art eingebauter
Sicherheitsvorrichtung der Psyche zu tun hatte. Jedem Input, den das Hirn als
unerträglich einschätzte, verweigerte es schlicht und einfach den Zutritt,
leugnete die
    Erfahrung -
oder milderte sie, wie in diesem Fall, zumindest so weit ab, dass sie als gar
nicht wirklich geschehen abgespeichert wurde. Selbstverständlich hatte er das
verzweifelte Gefühl zu ersticken nicht vergessen, genauso wenig wie das alles
beherrschende, wahnsinnige Entsetzen, das ihn gepackt hatte, als er zu sterben
glaubte. Aber die schneidend scharfen Ecken und Kanten waren inzwischen
geglättet und die Erfahrungen nicht mehr unmittelbar präsent, sondern in der
Erinnerung auf barmherzige Weise eingetrübt - so, als sei das alles schon Jahre
her oder nur ein Traum.
    Von dieser
schlauen Sicherheitsvorrichtung im Hirn sprangen seine Gedanken als Nächstes zu
Delia Horners Brief und zu den davon ausgelösten düsteren Erinnerungen -
Erinnerungen an Geschehnisse, die Jahrzehnte zurücklagen. Dass das Gedächtnis
in diesem Fall funktionierte, war zwar eine weitere erstaunliche Fähigkeit des
Geistes, aber eine, die keineswegs dem Selbstschutz diente. Scott hielt diese
Fähigkeit sogar für so schädlich und selbstzerstörerisch, dass sie das Hirn im
schlimmsten Fall in eine nutzlose, breiige Masse verwandeln konnte. Diese
Fähigkeit machte es möglich, sich bestimmte Ereignisse blitzschnell ins
Gedächtnis zurückzurufen und all die Schrecken, die das Hirn so mühsam
verdrängt hatte, sofort und akkurat mit allen grässlichen Einzelheiten ins
Bewusstsein zurückzuholen.
    Gestern Abend
hatte er beim Lesen von Delia Horners Brief jenen Sommermorgen längst
vergangener Tage noch einmal so durchlebt, als sei er unmittelbar gewärtig.
Diese wenigen Sekunden, die sich bis in alle Ewigkeit gedehnt hatten, waren mit
so scharfen, erschütternden Details vor seinem geistigen Auge aufgeblitzt, dass er einen Moment lang gefürchtet hatte, überzuschnappen
und fortan empfindungslos und innerlich leer dahinzuvegetieren.
    Er lehnte sich
im Liegestuhl zurück und erlaubte seinem Hirn, das alles nochmals zu
verarbeiten. Er hätte es auch gar nicht verhindern können, selbst wenn er
gewollt hätte.
    In all diesen
Jahren - sechzehn waren es inzwischen - hatte sich das Schamgefühl als das
Schlimmste und Hartnäckigste erwiesen. Es sah so aus, als werde er es niemals
loswerden. Und selbst jetzt, während er allein auf der Terrasse saß, war er der
Scham wie einer Krankheit ausgesetzt, wie einer nässenden, elenden Beulenpest.
Er konnte sie fast riechen. Seine Muskeln waren angespannt, die Handflächen
feucht vor Schweiß, während sein Hirn ihn zwang, durch mühsam errichtete
Schichten der Verdrängung zu stoßen, zurück zu dem voll gestopften Volkswagen
und jener dunklen, gewundenen Straße.
    Du bist
weggerannt, höhnte eine fast vergessene Stimme. Du hast dich aus
dem Staub gemacht!
    Diese
Feststellung, an der nicht zu rütteln war, fuhr sengend heiß wie ein
Stromschlag durch seinen Körper.
    An jenem
Morgen war es noch dunkel gewesen. Und still... Es war während dieser kurzen,
fast mystischen Zeitspanne geschehen, in der die Nacht dem Tag weicht. Scott
hatte über dem toten Kind gekniet, während sein Verstand gefährlich nah an
einen inneren Abgrund geriet, von dessen Existenz er bislang gar nichts gewusst
hatte. Und dann hatte er nach oben geblickt, direkt in Jakes Augen, und hatte
gewusst, was sein Freund gerade dachte. Es hatte nichts mit übernatürlichen
Dingen wie Telepathie zu tun gehabt, sondern nur daran gelegen, dass sie alle
drei im selben Moment dasselbe gedacht hatten.
    Wir müssen
abhauen!
    Sie hatten
sich verfahren, waren völlig betrunken und meilenweit von den heimatlichen Gefilden
entfernt. Als Scott scharf auf die Bremse getreten war, hatte Lakings Beutel
mit Marihuana seinen Inhalt über den ganzen Rücksitz verteilt ... Und das Kind
war tot, daran war nichts mehr zu ändern.
    Ohne dass auch
nur ein Wort gewechselt wurde, war allen eine Sache sofort klar gewesen: Falls
sie an Ort