Der Chirurg von Campodios

verheilte Bisswunden erkennbar waren.
    »Am besten, mein Freund, du gehst deiner Wege«, sprach jetzt wieder der kleine, als Magister García vorgestellte Mann. »Ich kenne mich im Londoner Gesetzeswald nicht gut aus, aber ich bin sicher, dass die hiesigen Stadtväter nicht viel für Hundekämpfe übrig haben.« Er wies auf eine Grube, die in einiger Entfernung ausgehoben worden war und in der die Kämpfe stattfinden sollten. Sie lag am Ende der schlammigen Gasse, unweit der Themse, und war halb verdeckt von einigen baufälligen Hütten. Der faulige Gestank des Flusses wehte herüber.
    Langsam fand der Grobschlächtige seine Sprache wieder. »Ich schlag dir die Fresse grün und blau«, drohte er, während er in seine Pranken spuckte.
    »Eben deswegen, mein Freund.«
    »Hä?«
    »Eben deswegen, mein Freund, dürften deine Stadtväter etwas gegen Hundekämpfe haben: Weil sie immer zu Schlägereien führen.«
    Einige der Umstehenden lachten. Die Sache begann spannend zu werden. Nichts ging über eine deftige Rauferei. Rufe wurden laut:
    »He, Pigger, in die Hände spucken kann jeder, wo bleibt deine gefürchtete Rechte?«
    »Er hat Angst vor dem Paragraphenreiter, hahaha!«
    »Uuuh, gleich macht er sich in die Hose!«
    »Seht nur, Leute, der Hund neben dem Zwerg – lammfromm! Und damit wollte Pigger einen Kampf gewinnen!«
    Der grobschlächtige Pigger lief purpurrot an. Es durfte nicht sein, dass er zum Gespött der Leute wurde! Daran war nur dieser aufgeblasene Rechtsverdreher schuld! Der blöde Fatzke trug ein Gestell auf der Nase, wie man es jetzt manchmal in London sah. Es sollte die Sehkraft stärken, und dieser Gernegroß schien das auch nötig zu haben, denn immer wieder blinzelte er heftig. Pigger nahm sich vor, als Erstes das Gestell herunterzuschlagen. Das würde ihm einen Vorteil bringen. Mit Prügeleien kannte er sich aus. »Grün und blau schlag ich dir die Fresse!«
    Doch dann, plötzlich, erstarrte der große, starke Pigger.
    Der kleine Mann hatte ein Messer hervorgezogen. Kein gewöhnliches Messer, sondern ein besonders langes. Genauer betrachtet sogar ein Entermesser, eines, wie es auf den Kriegsschiffen Ihrer Majestät Verwendung fand.
    »So läuft der Hase also. Du kleine Mistratte willst Pigger drohen?« In die Augen des Grobschlächtigen trat ein tückischer Glanz. »Na warte! Das werden wir gleich haben!«
    Er steckte zwei Finger in den Mund und pfiff mehrere Male gellend. Kurz darauf kam Leben in die baufälligen Hütten neben der Kampfgrube. Männer traten heraus, zwielichtige Gestalten mit Utensilien in den Händen, die erkennen ließen, dass sie soeben ihre Hunde für die Kämpfe präpariert hatten. Töpfe mit Rinderfett waren darunter, um die Gliedmaßen ihrer Schützlinge glitschiger und schlechter anpackbar zu machen, spitze Stachelhalsbänder, um den Gegner zu verletzen, und sogar Wacholderschnaps, mit dem die Aggressivität der Tiere gesteigert werden sollte.
    »He, Kumpels, hier ist einer, der was gegen Hundekämpfe hat. Will mich mit ’nem Messer bedrohen, das Schwein!«, schrie Pigger.
    »Waaas? Mit ’nem Messer?«, tönte es zurück. Die Männer ließen alles stehen und liegen und stürzten herbei. Augenblicke später waren sie da, drängten die Neugierigen beiseite und bildeten einen Kreis um den kleinen Gelehrten. Urplötzlich war er in höchster Gefahr. Der Kreis wurde enger. Klingen blitzten auf. Ein Qualster landete dicht vor des Magisters Füßen.
    »Du kleiner Wichser«, kam es von irgendwoher. »Mischst dich in Angelegenheiten, die dich einen Scheißdreck angehen.«
    »He!«, rief ein anderer. »Der kleine Wichser will nicht, dass unsere Hunde kämpfen, vielleicht will er lieber selber in die Grube?«
    Pigger, der sich jetzt sehr stark fühlte, brüllte: »Ja, ja! Stoßen wir ihn rein! Mal sehn, ob er dann immer noch so’n großes Maul hat!«
    Der Magister richtete sich zu voller Höhe auf. »Aber vorher, ihr feiges Gelichter, müsst ihr mich da hineinkriegen!« Er ließ sein Entermesser durch die Luft sausen. Jeder Unparteiische hätte ihm an dieser Stelle ein bewundernswertes Maß an Unerschrockenheit bescheinigt, denn er besaß nicht den Hauch einer Chance. Er war dem Pack auf Gedeih und Verderb ausgeliefert. »Nun, wer will es versuchen?«
    »Niemand!«
    Jählings war der Kreis gesprengt worden. Ein kräftiger Mann mit blonden Locken sprang in die Mitte, genau dorthin, wo der Magister stand. Er stellte sich neben ihn und stieß die Spitze seines langen Degens gegen