Der dunkle Turm - Gesamtausgabe

gestürzt und habe mir das Gesicht angeschlagen.« Sie studierte sein Gesicht. »Sie haben wieder vor, von Ärzten und Untersuchungen anzufangen, nicht? Sparen Sie sich die Worte; nach all den Jahren kann ich Sie lesen wie ein Buch. Ich werde nicht gehen, also müssen Sie gar nicht erst fragen. Ich fühle mich pudelwohl. Vorwärts, Andrew! Ich habe vor, Saks’ halb und Gimbels ganz leerzukaufen, und dazwischen werde ich im Four Seasons alles essen.«
    »Ja, Miz Holmes«, sagte er und lächelte. Es war ein gezwungenes Lächeln, und es war nicht leicht, es herbeizuzwingen. Dieser Bluterguß war keinen Tag alt, er war mindestens eine Woche alt… und er wußte es ja sowieso besser, nicht? Er hatte sie letzte Woche jeden Abend um sieben Uhr angerufen, denn wenn man Miz Holmes in ihrer Wohnung erwischen konnte, dann wenn die Huntley-Brinkley-Meldungen anfingen. Miz Holmes war ein regelrechter Junkie, wenn es um die Nachrichten ging. Er hatte jeden Abend angerufen, ausgenommen den letzten. Da war er hinübergegangen und hatte Howard den Schlüssel abgeschwatzt. Die Überzeugung war in ihm gewachsen, daß sie genau den Unfall gehabt hatte, den sie beschrieben hatte… aber sie hatte sich keinen Bluterguß geholt oder einen Knochen gebrochen, sie war gestorben, allein gestorben und lag derzeit tot in ihrer Wohnung. Er war mit klopfendem Herzen hineingegangen und hatte sich wie eine Katze in einem dunklen Zimmer gefühlt, in dem kreuz und quer Klavierdrähte gespannt waren. Aber er hatte keinen Grund gehabt, nervös zu sein. Auf der Küchentheke stand eine Butterdose, und die Butter war zwar zugedeckt, stand aber schon so lange dort, daß sich ein gehöriger Schimmelbewuchs eingestellt hatte. Er war zehn Minuten vor sieben dagewesen und fünf Minuten nach sieben wieder gegangen. Im Verlauf der raschen Durchsuchung der Wohnung hatte er auch ins Bad gesehen. Die Wanne war trocken gewesen, die Handtücher sauber – fast pingelig – aufgehängt, die zahlreichen Chromgriffe des Raumes waren blankpoliert und wiesen keine Wasserflecken auf.
    Er wußte, der Unfall, den sie geschildert hatte, hatte nicht stattgefunden.
    Aber Andrew glaubte auch nicht, daß sie gelogen hatte. Sie glaubte, was sie ihm gesagt hatte.
    Er sah wieder in den Rückspiegel und sah, wie sie sich mit den Fingerspitzen leicht die Schläfen rieb. Das gefiel ihm nicht. Er hatte sie das schon oft machen sehen, bevor sie verschwunden war.
     
     

3
     
    Andrew ließ den Motor an, damit sie im Genuß der Heizung blieb, dann ging er zum Kofferraum. Er betrachtete ihre beiden Koffer und zuckte erneut zusammen. Sie sahen aus, als wären sie von ungeduldigen Männern mit kleinen Gehirnen und großen Körpern unablässig hin und her gekickt worden; als hätten sie die Koffer in einer Art und Weise beschädigt, wie sie Miz Holmes zu beschädigen nicht ganz wagten – wie sie ihn zum Beispiel behandelt haben würden, wäre er dort gewesen. Sie war nicht nur eine Frau; sie war eine Niggerin, eine hochgekommene Niggerin aus dem Norden, die sich in Sachen einmischte, die sie nichts angingen, und sie dachten sich vielleicht, eine solche Frau verdiente, was sie bekam. Hinzu kam nämlich, daß sie obendrein noch eine ziemlich reiche Niggerin war. Sie war der amerikanischen Öffentlichkeit fast ebensogut bekannt wie Medgar Evers oder Martin Luther King. Sie hatte ihr reiches Niggergesicht auf dem Cover von Time gehabt, und wenn man so jemandem reintrat, dann war es ein wenig schwerer, damit davonzukommen und einfach zu sagen: Was? Nein, Sir, Boß, war ham sicher kein gesehn’ der so ausgesehn hat, was, Jungs? Es war etwas schwerer, es über sich zu bringen, einer Frau etwas zuleide zu tun, die die alleinige Erbin von Holmes Dental Industries war, wo es doch zwölf Holmes-Niederlassungen im sonnigen Süden gab, eine davon nur ein County entfernt von Oxford Town, Oxford Town.
    Daher hatten sie mit ihren Koffern gemacht, was sie mit ihr nicht zu machen wagten.
    Er betrachtete die stummen Zeugen ihres Aufenthalts in Oxford Town voll Scham und Wut und Liebe; Gefühle, die ebenso stumm waren wie die Narben auf dem Gepäck, das gutaussehend weggegangen und zerstoßen und geprügelt zurückgekommen war. Er sah hin, war vorübergehend außerstande, sich zu bewegen, und sein Atem bildete Wölkchen in der kalten Luft.
    Howard kam heraus, um ihm zu helfen, aber Andrew verweilte noch einen Augenblick, bevor er die Griffe der Koffer nahm. Wer sind Sie, Miz Holmes? Wer sind Sie wirklich?