Der Einfaltspinsel

selbst, und ihr Durchmesser beträgt etwa zwölftausend Kilometer. Vierundzwanzig geht also fünfhundertmal in zwölftausend. Rechnen Sie’s selber nach. Also, wenn man einen Satelliten hat, der über Wilma hockt … nein, nicht hockt, streichen wir das hockt. Daran möchte ich nicht noch mal denken. Der ist da oben, sogar noch weiter vom Erdmittelpunkt entfernt als Wilma, und Wilma ist für mich schon jenseits von Gut und Böse, so wie sich diese Typen aufführen, darum muss sich das Teil da oben inflationär viel schneller bewegen, um dranzubleiben. Stimmt’s?« Baxter nickte. »Gut. Wenn ich also ›inflationär‹ sage, meine ich auch inflationär. Diese Operation kostet garantiert Millionen, ist also inflationär überteuert. Dafür ist Washington verantwortlich. Und wer redet dauernd davon, das Wirtschaftsdefizit zu verringern?«
    Er ging zurück in sein Büro, nahm eine Schmerztablette, legte sich hin und tat, als wäre gar nichts geschehen. Es gelang ihm nicht. Das Bild von Joanie Immelmann auf dem Klo ließ ihn nicht wieder los.

    Auf dem Polizeirevier von Oston beteuerte Bob Battleby immer noch seine Unschuld. Er habe sein eigenes Haus nicht angesteckt. Warum sollte er so etwas tun? Es sei ein schönes Haus gewesen, seit Jahrhunderten im Besitz seiner Familie. Er habe es sehr gemocht und so weiter. Was die Pornozeitschriften und den anderen Kram betreffe, so habe er keine Ahnung, wie sie in seinen Range Rover gelangt seien. Vielleicht hätten die Feuerwehrmänner sie da reingelegt. Schließlich läsen Feuerwehrmänner für gewöhnlich solch einen Schund. Nein, persönlich kenne er keine Feuerwehrmänner, sie gehörten nicht der Schicht an, mit der er gewöhnlich verkehre … aber sie täten nie etwas Nützliches. Beispielsweise hätten sie nicht verhindert, dass sein Haus bis auf die Grundmauern niederbrannte, und Pornos zu lesen helfe ihnen vermutlich, sich die Zeit zu vertreiben. Und die Handschellen, die Peitschen und der Knebel? Ob er ernsthaft behaupten wolle, Feuerwehrmänner vergnügten sich zum Zeitvertreib damit? Tja, eigentlich nicht, wenn er so drüber nachdächte, das täten sie wohl eher nicht. Das klang mehr nach Utensilien, für die Polizisten Verwendung hätten.
    Diese Bemerkung kam bei dem Inspektor gar nicht gut an, der statt des Hauptkommissars die Vernehmung durchführte, der Schlaf nachholen musste. Battleby war das nicht vergönnt. Man stellte ihm immer neue Fragen und wies ihn darauf hin, dass er erst schlafen dürfe, wenn er sie richtig beantwortet habe. Wo war seine Frau? Er habe keine. Hatte er ein gutes Verhältnis zu seiner Familie? Kümmern Sie sich gefälligst um Ihren eigenen beschissenen Kram. Aber genau das machten sie ja; ihr Kram sei das Verhaften von Verbrechern, und nur zu seiner Information, Leute, die ihre eigenen Häuser in Brand setzten, pornografisches Material pädophiler Natur besaßen, ganz davon zu schweigen, dass sie den Hauptkommissar ins Gesicht schlugen, gehörten in die Kategorie – in mehrere Kategorien – Verbrecher.
    Battleby sagte, er habe sein Haus nicht in Brand gesetzt, das könne Mrs. Rottecombe bezeugen. Sie sei bei ihm gewesen, als er die Küche verlassen habe. Der Inspektor runzelte die Stirn. Aber Mrs. Rottecombe habe unter Eid ausgesagt, dass sie in dem Auto vor der Haustür auf ihn gewartet hatte. Battleby machte eine unbeeidete, aber recht drastische Aussage über Mrs. Scheiß-Rottecombe und wies lediglich darauf hin, dass die Polizei mit Unterstützung der Ermittler von der Versicherungsgesellschaft, die als Einzige etwas davon verstanden, bald die Wahrheit herausfinden würden. Der Inspektor erkundigte sich nach Battlebys finanziellen Verhältnissen. Battleby verweigerte die Antwort. Das mache nichts, man werde eine gerichtliche Verfügung beantragen und seine Bankkonten einsehen. Das sei gängiges Verfahren im Falle einer Brandstiftung, wo es um so viel Versicherungsgeld gehe. Er hatte es natürlich versichert? Battleby nahm es an. Er überlasse Gelddinge seinem Steuerberater. Das Haus sei aber doch auf seinen Namen versichert? Natürlich sei es das, verdammt. Ginge gar nicht anders. Schließlich habe seine Familie seit über zweihundert Jahren dort gewohnt, es müsse also auf seinen Namen versichert sein. Schon recht. Und jetzt zu dem pornografischen Material … Mrs. Rottecombe habe ausgesagt, er habe sie aufgefordert, ihn zu fesseln und auszupeitschen, aber sie habe abgelehnt … Einen Scheiß habe sie. Das verfluchte Miststück