Der Eiserne Rat

festzustellen – und am Ende gab es 16 Tote. Regelmäßig erschienen ihre Namen zum Gedenken in Kreideschrift an der betreffenden Kreuzung und wurden regelmäßig wieder entfernt. Ori legte zum Gruß die Faust an die Brust, wenn er am Schauplatz des Paradox Massakers vorbeikam.
    Am Lädeltag ging er auf ein Bier ins Verscherbelers Liebchen. Kurz vor acht verließen zwei Männer die Schankstube und kamen nicht wieder. Andere folgten, wie zufällig. Ori trank sein Glas leer und tat so, als ginge er zum Abort. Als er sah, dass niemand ihm folgte, bog er in einen stockfleckigen Korridor ein und hob die Falltür zum Keller auf. Die Gesichter der dort im Dunkeln Versammelten hoben sich ihm entgegen, ihre Mienen drückten ebenso viel Argwohn wie Willkommen aus.
    »Chaverim«, sagte er zu ihnen. Ein aus einer vergessenen Sprache entlehnter Begriff. »Chaver«, antworteten sie – Freund, Gleichgesinnter, Verschwörer.
     

     
    Ein Remade, und er war das erste Mal hier. Seine Arme waren an den Handgelenken gekreuzt und in dieser Stellung verbunden. Wenn er die Finger beugte und streckte, sah es aus, als imitierte er einen Vogel.
    Außerdem waren zwei Frauen aus einem Ausbeuterbetrieb unter den Arkaden der Skulkfordbahn anwesend, Strickerinnen, hinzu kam ein Dockarbeiter und ein Maschinist sowie ein Vodyanoi-Angestellter in der speziell angefertigten Nachahmung eines Geschäftsanzugs aus leichtem Stoff, den er im Wasser tragen konnte, komplett mit aufgenähter Krawatte. Ein Kaktusmann stand steif aufrecht. Bier- und Weinfässer dienten zur Auslage regimekritischer Publikationen: ein eselsohriger Renitentissimus, der Gradatim sowie etliche Exemplare des populärsten subversiven Blattes: Lauffeuer.
    »Chaverim, ich danke euch für euer Erscheinen.« Ein Mann in mittleren Jahren ergriff mit ruhiger Autorität das Wort. »Ich möchte unseren neuen Freund Jack willkommen heißen.« Er nickte dem Remade zu. »Der Krieg mit Tesh. Die Gefahr der Unterwanderung durch die Miliz. Freie Gewerkschaften. Der Streik in Purills Bäckerei. Zu all diesen Punkten habe ich etwas zu sagen. Doch ich möchte mir einige Minuten nehmen, um meine Einstellung – unsere Haltung, die Haltung des Lauffeuers – zur Rassenfrage darzulegen.« Er schaute auf den Vodyanoi, auf den Kaktusmann und begann zu sprechen.
    Diese Einführungen waren es, diese Diskussionen, die Ori auf das Lauffeuer aufmerksam gemacht hatten. Über drei Monate hinweg hatte er alle 14 Tage die neue Ausgabe gekauft, unter der Hand von einem Obst- und Gemüsehändler in Murkside, bis der Mann ihn fragte, ob er interessiert sei, die angesprochenen Themen zu diskutieren, und ihm den Tipp mit den geheimen Treffen gab.
    Ori wurde zu einem regelmäßigen Gast, brachte mehr Punkte zur Sprache, erhob mehr Einwände, engagierte sich mit mehr Enthusiasmus – dann weniger –, sodass, im Anschluss an eine Zusammenkunft, als sie allein waren, der Bereichsleiter ihm in einer Geste entwaffnenden Vertrauens seinen wirklichen Namen verriet, Curdin. Ori hatte die Geste erwidert, obwohl sie in den Versammlungen nach wie vor – wie alle anderen – Jack füreinander waren.
    »Ja, ja«, meinte Curdin. »Ich denke, du hast Recht, Jack. Aber die Frage ist: warum?«
    Ori schlug sein Exemplar des Lauffeuers auf und las wahllos Passagen daraus vor.
    Ermahnungen zu konsolidiertem Handeln, über die er schon häufiger gestolpert war, bissige und erhellende Analysen, seitenweise Kolumnen über Streiks. Jeder wegrationalisierte Arbeitsplatz, jedes Aufmucken, zwei oder drei Leute, die irgendwo das Werkzeug aus der Hand gelegt hatten, durchgesetzt oder ausmanövriert, eine Protestversammlung von zwanzig Leuten oder hundert, eine halbstündige Arbeitsniederlegung, das Verschwinden jedes Gildemitglieds oder vermuteten Gewerkschaftlers. Eine Auflistung jeden Disputs, blutig ernst oder belanglos. Es ödete ihn an.
    Dafür fehlten Artikel zu anderen Themen, blieben andere Aktionen unerwähnt. Oris Enttäuschung, was die Versammlungen anging, wuchs. Nichts bewegte sich hier. Stattdessen anderswo, kleine, pfiffige Unternehmungen, wie im Follibecker.
    Er tippte auf sein Lauffeuer. »Wo ist Toro?«, fragte er. »Toro hat noch einen erledigt. Ich habe es gehört. In Chnum. Er und seine Leute haben die Wachen außer Gefecht gesetzt und den Magistrat erschossen, der dort wohnte. Weshalb steht hier nichts davon?«
    »Jack, wir haben klar gemacht, wie wir zu Toro stehen«, antwortete Curdin. »Der Artikel war in der vorletzten