Der eiskalte Himmel - Roman

zusammengefaltet die großen Ersatzmarssegel und die viel kleineren Ersatzbramsegel stapeln. Gegenüber im Malerhellegatt stehen Töpfe mit Farben und Lacken in den Regalen, darunter liegen die Trossen, Taue und Ketten, die an Deck nicht gebraucht werden.
    Jeder dieser Räume ist winzig, man kann sich kaum darin drehen. Weil Green sie mir alle gezeigt hat, weiß ich, wo Vincents Arbeitsplatz ist, außerdem steht die Tür zum Bootsmannshellegatt offen. Im Lichtschein einer Funzel, die von der Decke hängt, erkennt man die Borde voller Marlleine, Bindseln, Schiemannsgarn und anderer nach Stärke sortierter Takelgarne. Vincent, der dicht hinter mir geht, verpasst mir einen Schlag auf den Rücken, bevor er in seine dämmerige Butze verschwindet.
    Auch wenn mir von dem Stoß die Luft wegbleibt und ich mich an der Wand festhalten muss, um nicht auf den Käpt’n aufzurennen, werde ich einen Teufel tun, dem davon Meldung zu machen.
    Worsley hat nichts gemerkt. »Kommen Sie?«, fragt er, als er auf der Treppe zum Zwischendeck steht.
    Oder hat er den Hieb doch gesehen? Denn oben angelangt, sagt er: »Der Bos’n und Sie werden noch viel Freude aneinander haben.«
    Die Treppe führt zwischen Galley und Ritz aufs Zwischendeck, so dass ich, kaum der Unterwelt entstiegen, als Erstes meinem Chefkoch in die Arme laufe. Als Green sieht, wem der Skipper da lächelnd die Tür aufhält, reißt er die Augen auf und bleibt stehen.
    Â»Ich dachte, du könntest Hilfe gebrauchen, Charlie«, sagt Worsley, der sich mehr und mehr zu amüsieren scheint. »Das Stew gestern Abend schmeckte nämlich wie Hack vom Hund.«
    Â»Es war Hack vom Hund«, lautet die Retourkutsche Greens, der jede Kritik an seiner Kochkunst persönlich nimmt. Mich an Bord zu sehen übertrifft jedoch die harscheste Anfeindung seines Kohlhackbratens.
    Â»Ã„ääh! Wo kommt denn der jetzt her?«
    Während er Green ins Bild setzt, klappt der Käpt’n die Schwingtür zum Ritz auf. Ich sehe den Geologen Wordie und den Biologen Clark den Fliesenboden scheuern, eigentlich aber reglos mit Bürsten an den Händen auf einem Teppich aus Seifenschaum knien, denn auch die beiden haben für nichts anderes Augen, als ich in der Tür stehe.
    Â»Junge, Junge«, piepst Green leise, bevor er hinüberruft: »Hier, so wird das gemacht! Pfeif auf die Heuerliste. Wer an Bord will, kommt an Bord. Wo habt ihr zwei denn euren Gehilfen versteckt?«
    Clark und Wordie sehen einander an.
    Â»Haben keinen«, murmelt Clark. »Würden wir sonst hier schrubben?«
    Und Wordie grinst: »Aber Merce kann hier gern weitermachen.«
    Â»Nichts da. Männer, lasst uns durch.« Worsley zeigt zum Ausgang und lässt mir den Vortritt. »Ich merke schon, Blackboro ist heiß begehrt. Ich fürchte bloß, es wird nicht viel von ihm übrig sein, wenn der Sir erst mit ihm fertig ist. Charlie, du kochst einen Kaffee, der Tote weckt, und bringst ihn mit zwei Tassen zum Chef. Und wir zwei schauen mal, was für Wetter ist. Nun mal hopp, Mister Blackboro! Ich habe noch anderes zu tun, als blinden Passagieren das Schiff zu zeigen. Aus Wales!«
    Da ist das Licht. Da kommt die Luft her. Ich bin noch gar nicht ganz oben, schon bläst mir der Wind ins Gesicht, als wolle er mich begrüßen, und ich schließe die Augen und lasse ihn durch meine Haare fahren … oh, ist das schön. Eine Luft wie aus Wasser, kalt, klar und frisch. Ich öffne die Lippen, schlucke einen Mund voll hinunter und trete an Deck. So ein Jubel. Regen plattert auf die Planken, sofort bin ich klitschnass, und es kommt mir so vor, als hätte ich nie etwas Schöneres erlebt.
    Wo ist der Käpt’n? Er steht unterm Vordach des Achterdeckshauses und bespricht sich mit Greenstreet, dem Ersten Offizier; aber dessen Oberlippe bleibt steif. Über meiner Schulter liegt die See, vom Westwind geriffelt und tiefgrau, so weit das Auge reicht. Die ENDURANCE ist in voller Fahrt und brettert durch den Regen. Sie haben alle Segel oben, Oberbramsegel, Mondsegel, sogar die Sturmmarssegel zeigen den Bauch und sehen aus wie Wanderalbatrosse, die dort oben hocken und die Schwingen spreizen.
    McLeod hat mich bemerkt, tut aber so, als würde er weiter die Hunde füttern. Und erst jetzt sehe ich, dass sich eine Hand voll Männer im Bug an etwas zu schaffen macht.
    Â»Hoihoo!«, möchte ich rufen. »Bakewell, schau