Der eiskalte Himmel - Roman

»Lager auf dem Eis« und »Lager auf der Scholle« erhalten nur wenige Stimmen. Nach dem Meer, auf das wir warten, entscheidet sich die große Mehrheit für »Lager auf See«.
    Als die Zelte und Hunglus stehen und das erste Abendbrot verteilt ist, gehe ich zu Shackletons Zelt. Er liegt ausgestreckt auf der Matte, die Hände unter dem Kopf verschränkt, und öffnet die Augen. Als er mich sieht, sagt er meinen Namen.
    Â»Eine einfache Frage, Sir.«
    Â»Wegen der Paulet-Hütte, nehme ich an. Kommen Sie herein, Merce, ich will es Ihnen erklären.«
    Â»Nein, Sir. Sie brauchen mir das nicht zu erklären. Sagen Sie mir bitte: Zu welcher Expedition gehörte 1839 ein Schiff namens SABRINA ?«

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Die brennende Puppe
    R undherum, heho und rundherum!
    Seine Stiefelspitzen berühren meine, mal halten wir einander an den Händen und mal an den Schultern fest, und so wirbeln wir mit anderen verschmierten und verrußten Pärchen durch das Lager auf See, How und Holness, Hurley und Wordie, Cheetham und Crean, Bakie und Blackie: rundherum, heho und rundherum! Uzbirds Banjo schrammelt, und Worsley und Greenstreet schmettern einen Shanty zu Ehren des Orcas, der vor ein paar Tagen aus einem Spalt auftauchte und sich zwei von unseren Hunden geholt hat. Vorüber fliegen die wärmer gewordenen Novembertage, die wir mit Warten auf den Untergang des Schiffes verbracht haben. Und vorüber fliegen in der Ferne das Wrack und das Schlittengespann, das zwischen ihm und dem Lager pendelt, um zu bergen, was wir zur Befestigung unserer schmelzenden Heimstatt gebrauchen können. Und die Mannschaftszelte, unter die wir Plankenboden gelegt haben. Und der neue Ofen aus Teilen der früheren Kombüse, der sogar ein Dach bekommen hat. Heho! Zur großen Freude aller ist es gelungen, kurz bevor das Eis es unter sich begrub, auch das letzte Beiboot zu retten. Wir tanzen drum herum. Willkommen, Dingi! Ist es erst so weit, werden wir uns auf drei Boote verteilen und ein Drittel mehr an Vorräten aufs Wasser mitnehmen können. Und herum um den Sir, der ernst dreinblickt, aber klatscht. Der Größe nach hat er den Booten die Namen seiner spendabelsten Unterstützer gegeben: Der Walfänger heißt fortan JAMES CAIRD , der Kutter DUDLEY DOCKER und das kleine Dingi STANCOMB WILLS . Da steht McNeish. Hakt den Zimmermann ein! Komm, Chippy, sei kein Spielverderber. Aber er will nicht. Hat zu tun! Die Boote hochseetauglich machen, ihr Schanzkleid erhöhen, jedem einen Mast und Treibanker verpassen … nein, Chippy, das passiert nicht von allein, hast Recht, du alter Griesgram!
    Â»Tanzt ruhig! Tanzt ihr nur.«
    Â»Und ob! Es ist Guy-Fawkes-Tag! Komm, Chippy, lass liegen, gleich brennt die Puppe!«
    Der vom Bugspriet gebrochene Klüverbaum der ENDURANCE ist zu mächtig, um auf einem der Boote zum Einsatz zu kommen, und dennoch hat ihn der Sir ins Lager bringen und Chippy einen fest in der Scholle verankerten Aussichtsturm daraus bauen lassen. Seit er steht, gibt es wieder Ausguckwachen, die nach Spalten und weiteren Orcas Ausschau halten sollen. Zwei Bisse, und weg waren die beiden Hunde. So schnell schlingen nicht einmal Sailor und Shakespeare ein Pinguinkükengerippe hinunter. Der Neun-Meter-Bursche konnte gar nicht anders, als uns für eine merkwürdige, sicherlich schmackhafte Vogelgattung zu halten: nicht Königs- und nicht Kaiser-, eher so eine Art Teufelspinguin.
    Denn was soll ein von seiner langen Reise durch den Atlantik sterbenshungriger Killerwal, der seine wie ein Kuhfell gemusterte Schnauze durchs Eis bohrt, von uns halten, wenn er sieht, dass wir an ein Holzgerüst eine Puppe aus Kleiderresten gehängt und sie angezündet haben? Er weiß nichts von einem Guy-Fawkes-Tag, weiß nicht mal, was Musik ist und weshalb wir seltsamen Vögel uns eingehakt haben und mit Juchhe um das brennende Bündel herumspringen.
    Â»Och, armer Orca, gräm dich nicht!
Ich trinke einen Becher Rum auf dich!
Und wenn das dünne Eis zerbricht,
friss einen Andern und nicht mich!
Och, Orca, komm, ich bitt dich drum,
Ich schmeck nach 40 Jahre altem Rum!«
    Dabei hat der, der das mitjohlt, selbst keine Ahnung, was wir denn eigentlich feiern. Bakewell ist es egal: Endlich einmal kann er sich voll laufen lassen, »ausknocken«, wie er das nennt, kann das Schleppen und die Kälte vergessen.
    Â»Sing mit, Chippy! Los, sing mit!«
    An den Schultern wirbelt