Der Elfenhuegel

handelte. Nun wartete der ziemlich ausgelaugte Vater auf den letzten Bericht über Patrick. Phil dachte abwesend darüber nach, was mit Gabbie und Jack passiert war, dann fiel ihm ein, daß sie sowohl den Einkauf für Gloria übernommen hatten als auch einige Rechnungen, die Phil auf dem Tisch liegengelassen hatte, zur Post brachten und kurz danach wieder ins Krankenhaus kommen wollten.
    Patrick lag festgeschnallt auf einem Untersuchungstisch, in dem Zimmer, welches für Dr. Bergmans magnetischen Reaktionsaufzeichner reserviert worden war. Die vier Ärzte, Wingate, Bergman, Latham und Murphy, ein paar Pfleger und zwei Techniker beobachteten, wie auf drei großen Farbbildschirmen und mehreren kleineren Monitoren Linien durch Diagramme tanzten. Inmitten all der Maschinen um ihn herum sah Patrick winzig aus, sein Gesicht war durch den Sensorenring, der um das Kopfende des Tisches geschlungen war, eine verzerrte Maske aus Zorn. Er kreischte und schrie wie ein geisteskranker Affe, während die Wärter ihn davon abhielten, an seinen Fesseln zu zerren und sich selbst zu verletzen.
    Jedesmal wenn er Zeuge dieser Vorführung wurde, spürte Phil, wie sich sein Magen zusammenzog. Sein Baby sah wie ein fremdes Ding aus, und es gab nichts, was Phil tun konnte, um ihm zu helfen. Für einen kurzen Moment wurde Phil von dem Bild aus der ersten Nacht heimgesucht, Patrick gefangen in irgendeinem entfernten, dunklen Ort.
    Phil atmete tief durch und hatte zum ersten Mal seit neun Jahren, seit er aufgehört hatte – seit Glorias Schwangerschaft –, den Wunsch nach einer Zigarette.
    Phil konnte sehen, wie die Ärzte redeten, konnte jedoch nicht hören, was sie sagten. Er schaute auf den Rücken von Michael Bergman, der darauf bestand, daß ihn jeder Mickey nannte. Bergman war ein lebhafter Mann in den Fünfzigern, der einen teuer geschnittenen italienischen Seidenanzug unter seinem Krankenhauskittel trug. Sein Haar war gestylt, ein hübsches Stahlgrau, und er trug einen kleinen Schnurrbart zur Schau. Er ging um die Maschine herum und untersuchte ein Dutzend Sensoren, die an einem großen Metallring angebracht waren, der den Untersuchungstisch und Patricks Kopf umschloß. Er verfolgte die Leitungen zurück zur Maschine und versicherte sich, daß alle eingestöpselt und ordnungsgemäß angebracht waren. Bevor er sich abwendete, konnte er nicht widerstehen, sanft die Wange des Kindes zu streicheln, ein großväterlicher Impuls. Er schnellte gerade noch rechtzeitig zurück, als Patrick versuchte, ihn zu beißen.
    Zuletzt ging er zur Vorderseite der Konsole und untersuchte die Diagramme. Nach ein paar Minuten drängte er die anderen Ärzte nach draußen, während ein paar kräftige Wärter anfingen, Patrick von den Fesseln zu lösen.
    Bergman und Wingate, gefolgt von Murphy und Latham, verließen das Zimmer. Phil sagte erwartungsvoll: »Und?«
    Wingate sagte: »Kommen Sie, Phil. Wir müssen uns unterhalten.«
    »Ich muß einige weitere Patienten überprüfen«, sagte Murphy zu Phil.
    »Wir hatten eine unerwartet hektische Zeit in der Notaufnahme während der letzten beiden Nächte. Ich habe die Schule geschwänzt, damit ich bei dem interessanten Stoff zusehen konnte.«

    Als er gerade gehen wollte, sagte Phil: »Dr. Murphy? Ich… Nur danke. Und Sie haben im Umgang mit Angehörigen nicht versagt.«
    Der müde Stellvertreter brachte ein schwaches Lächeln zustande.
    »Man kann es nur versuchen, Mr. Hastings.« Er schaute an Phil vorbei, dorthin, wo der üblicherweise wortgewandte Dr. Wingate gemeinsam mit Bergman und Latham wartete, und gab Phil einen beruhigenden Knuff in den Arm.
    »Glauben Sie mir, Bergman ist der Beste, den es gibt. Wenn etwas getan werden kann, wird er es machen.« Phil nickte zustimmend, während Murphy sich entfernte.
    Phil begleitete die Ärzte in Wingates Büro. Teddy Wingate ließ sich in einen Stuhl hinter seinem Schreibtisch fallen, Phil und Bergman setzten sich ebenfalls. Dr. Latham stand neben der Tür.
    Bergman seufzte. »Phil. Ich habe in den letzten zwanzig Jahren einige hundert Fälle gehabt. Jetzt haben Sie mir den merkwürdigsten Fall übergeben, den ich jemals gesehen habe.« Er wies auf die Ausdrucke.
    »Diese lassen alles andere, das ich gesehen habe, wie normal aussehen.«
    »Was ist los?« fragte Phil.
    »Gemäß meinem Enzephalogramm… hat Ihr Sohn kein Gehirn.«
    Phil war nicht imstande, etwas zu sagen. Bergman sagte: »Ich habe eine Testreihe durchgeführt, um sicherzugehen, daß während der