Der Flug des Falken

schnellen Scoutfahrzeugen zurückgeblieben waren. Aber alle Mechs und alle Fahrzeuge und Krieger, die in den Tagebau hinabgestiegen waren, waren verloren.
    Jetzt war sie froh, dass Cedric das absolute Minimum geboten hatte. Diese Höllengrube hätte leicht einen kompletten Sternhaufen verschlingen können, wenn nicht sogar ihre ganze Galaxis. Leider befand sich der junge MechKrieger ebenso jenseits ihrer Dankbarkeit wie jenseits ihrer Vergeltung für den Verlust seiner Einheit.
    »Galaxiscommander Malvina Hazen«, ertönte eine Stimme in ihrem Neurohelm, übermittelt von der Weißer Schnitter, die jetzt in einem Tal siebenhundert Meter hinter ihr aufgesetzt hatte, um sie vor den Trümmern zu beschützen, die von den immer noch krachenden Sekundärexplosionen aufgeschleudert wurden. »Hier spricht Galaxiscommander Beckett Malthus, Oberster Befehlshaber dieser Expedition.
    Du hast Befehl, diese Position zu halten, bis der Rest unserer Schiffe aufgesetzt hat. Du darfst auf alle in Geschützreichweite ausgemachten Feinde feuern, aber ich gebe dir hiermit den ausdrücklichen Befehl, weder vorzurücken noch dich zurückzuziehen, bis ich die Order für den planmäßigen allgemeinen Abmarsch gebe.«
    »Ja«, bestätigte sie.
    Sie weigerte sich, auf die bewusste Provokation zu reagieren, mit der Malthus angedeutet hatte, sie könnte sich zurückziehen. Er bedeutete ihr nichts mehr. Er war nicht mehr als irgendein Kriecher.
    Das Einzige, was noch für sie zählte, war ihr Ehrgeiz, der mit derselben Hitze in ihrer Magengrube loderte, mit der ihre prachtvollen Mechs und Krieger in dem qualmenden Krater verbrannten, der wie eine offene Wunde in der friedlich grünen Landschaft lag. Dies - und das Verlangen, sich an den kriecherischen Sphäroiden zu rächen.
    Noch würde sie kämpfen, wie es vereinbart war, entsprechend der von Malthus erteilten Befehle.
    Doch sobald die Schlacht gewonnen, der Planet erobert und die Kriecher besiegt waren, würde keine Macht im Universum sie mehr an ihrer Rache hindern können. Nicht Malthus' Befehle. Nicht die Worte des Gründers, der schon seit Jahrhunderten tot war.
    Und nicht einmal ihr geliebter und verhasster Kobruder.
    Weston Heights, westlich von New Aberdeen, Skye Präfektur IX, Republik der Sphäre
    15. August 3134
    Der gemeinsame Befehlsstand der Verteidiger Skyes stand auf dem Rasen vor dem roten Backsteinhaupthaus eines Tharkanisch-Lutherischen Seminars, das auf einer breiten Klippe im westlichen Vorort New Aber-deens, Weston Heights, lag. Als Tara Campbell aus dem Morgenrot auf den Posten zukam, stimmten die Pipes and Drums der 7. Skye-Müiz eine festliche, ohrenbetäubend laut gespielte Melodie an.
    »>Garryowen<«, stellte sie fest und zwang sich zu einem Lächeln. Aber die eingängige Melodie und die Begeisterung der Musiker half, ihre Stimmung zu heben, die einen Tiefpunkt erreicht hatte, nachdem sie soeben hunderte Männer und Frauen in den Tod geschickt hatte.
    »Übrigens, Truppführer... Sie haben nicht zufällig herausgefunden, wer dieser Garry Owen war, oder doch?«
    Sie hatte vergleichsweise wenig Zeit mit den Mitgliedern der 7. verbracht, und in dieser knappen Zeit hatte sie sich mit zu vielen Nebensächlichkeiten befassen müssen. Niemand im militärischen Stab des Herzogs wusste eine Antwort auf diese Frage. Nicht einmal Paul Laveau wusste es. Er war mit dem Lied nicht vertraut, hatte er gesagt. Eine Antwort, die sie auf eine seltsame Weise enttäuschte. Es gab keinen wirklichen Grund, warum er es hätte wissen sollen, aber er hatte im Verlauf der vergangenen Wochen auf seine unaufdringliche Weise ein so breit gefächertes und tiefes Wissen über die menschliche Geschichte und Kultur gezeigt, dass sie allmählich erwartete, er müsste über jedes Thema zumindest ein wenig wissen.
    Zu ihrer Überraschung nickte Regimentstruppführer McCorkle. »Aye, das habe ich. Aber es ist kein >Wer<, Countess. >Garryowen< bedeutet Owen's Garden. Offenbar, so behaupten diese Skye-Heiden, ist das ein Distrikt in Dublin auf der alten Erde.«
    Auf dem Gelände rund um das mit weißen Simsen und einem weißen Portalvorbau verzierte Priesterseminar herrschte rege Betriebsamkeit. Besonders um das recht wuchtige Mobile Hauptquartier, hinter dem ihr Tomahawk auf sie wartete. Der Mech stand fünfzig Meter entfernt auf einem vollkommen erscheinenden Rasen. Imm er wieder drehten sich die Köpfe nach Westen, wo eine Rauchsäule hoch in den graublauen Himmel stieg. Der Anblick erfüllte Tara zu