Der Garten der Dissidenten: Roman (German Edition)

Lenny verlassen konnte, wenn er nach einer durchsoffenen Nacht aufwachte, eine Kraft, die allen gegenteiligen Indizien zum Trotz auf einem ›Totgesagte leben länger‹ beharrte. Oder vielleicht war es auch wie die berüchtigte Erektion, die immer entdeckt wurde, wenn die Leiche eines Gehängten vom Galgen geschnitten und untersucht wurde. Egal was, er würde damit seine Aussage fortsetzen, seinen Protest kundtun, seine Obstruktionspolitik gegen den Tod weiterführen. In Wahrheit verschlüsselte der Ständer seine eigene Aussage, war sein Zielsuchgerät, das klüger war als er und durch die Tochter auf die Mutter zeigte, aus Manhattan in die alten Länder Queens und Polen. Ein Vorkriegsständer, der das Wissen einer Zeit verkörperte, als Europa, der Kommunismus und die Frau ihm gegenüber noch keine zerstörten Gebiete gewesen waren.
    »Vor 87 Jahren«, sagte er wieder mit tiefer Stimme, weil Lincolns Stimme nach allgemeiner Auffassung tief geklungen haben musste. Er wollte sie mitreißen und befehligen. Sie zog sich über eine Türschwelle zurück und führte ihn stattdessen, wie er merkte. Das Licht war aus, Roses ewige Knickrigkeit, und als er sie erreichte, waren sie zwei Schatten, die einander gleichermaßen geheimnisvoll vorkamen. In diesen Zimmern hatte Lenny erstmals der Drang zu ficken überkommen. Er riss den Seidenstoff aus den Knopf löchern und Haken, die ihre üppigen weichen Formen hielten. Der Zylinder war irgendwo hinter ihm zu Boden gefallen, der Bart kam ihren Mündern in die Quere, wurde abgerissen, ein paar Augenblicke lang küssten sie sich klebrige Flusen ab, und beide gaben die Geräusche von Katzen beim Haarballhochwürgen von sich, bevor er wieder mit Lippen und Zunge über ihre herfiel, nach unten weiterwanderte und verwundert Hals, Schlüsselbein und den süßen Nebel ihrer Brüste anmurmelte.
    Die Lincoln-Hose hatte einen Reißverschluss – ein Anachronismus?, fragte er sich. Er entkleidete sich mit mehr Sorgfalt, als er Roses Nachtgarderobe hatte angedeihen lassen. Nicht aus Ehrfurcht vor Lincolns Anzug, aber wenn er ihn zerriss, hatte er nichts mehr anzuziehen. Beide verschmolzen in der Wärme von Körperregionen, die ihm inden letzten Jahren traurig fremd geworden waren. Nicht mal sicher, was nun genau zu ihm oder zu ihr gehörte, bis er die Spalte fand. Die unmissverständliche Verbindung, deren Wesen nie jung oder alt war. Endlich ihre Verwurzelung im Tierreich, die Erleichterung, etwas zu begegnen, das die menschliche Geschichte in den Schatten stellte.
    Zwei Menschen, die mehr das Gegenteil natürlicher Liebender darstellten, hatten vielleicht nie auf Erden gewandelt und gar die unter der Kleidung lauernden unbestreitbaren biologischen Werkzeuge zusammengebracht.
    Anfangs hatte sie ihm Rippen und Hintern gekratzt, ob zur Abschreckung oder zur Ermutigung, hätte er nicht sagen können. Faktisch jedenfalls ermutigend. Leises kritisches Gemurmel unter ihm wurde rhythmisch. Lenny ergoss sich mit einem hoffentlich passenden lincolnschen Grunzen und fragte sich, was wohl dabei herauskam, wenn dieser Vetter diese Kusine schwängerte. Ein Alptraummonster der Revolution, ein amerikanischer Lenin oder Kropotkin? Eher schon ein Waisenkind der Geschichte wie er selbst, nur noch nachhaltiger verflucht, weil es nie einen Blick auf den Traum erhascht hatte. Nie von der Reservebank geholter Ersatzfänger der Sunnyside Proletarians, der mit dem Rüstzeug der Dummheit durchs Leben watschelte.
    Er musste ein jämmerliches Bild abgeben, wie seine eigenen Fingerspitzen demonstrierten: brachte jetzt seine haarige Wampe kaum wieder in der taillierten Lincoln-Hose unter, als wäre er durch seine Verausgabung fetter oder schlaffer geworden. Nur sein Ständer hatte ihm noch einen sicheren Stand beschert, und der war weg.
    »Weißt du, wer ich bin?«, fragte er in die Dunkelheit und merkte zu spät, dass das nicht gerade sensibel war. Rose hätte es vielleicht für einen Traum gehalten, von Lincoln genommen zu werden. In anderen Nächten war es vielleicht John Reed, Fiorello La Guardia oder ihr zurückgekehrter schwarzer Polizist – oder sogar der zurückgekehrte Albert –, warum also nicht Abe?
    »Hast du ernsthaft gedacht, eine Angrush würde einen Angrush nicht erkennen?«
    Er holte Luft und erhob sich vom Bett. »Der Anzug und die Dunkelheit –«
    »Es stimmt, du hast einen schrecklichen Geschmack, aber für den Anzug gibt es Präzedenzfälle. Ich war bei deiner Bar-Mizwa.«
    »Bist du nicht