Der Geschmack der Gewalt

Aufwärtshaken in die Eingeweide.
    Goats Augen wurden feucht vor Erstaunen. »Heilige Scheiße«, stieß er hervor, während er wie angewurzelt da stand, schockstarr.
    Walkup entfernte sich von Ned und McGill, wollte sich der Gefahr, die von den beiden Männern ausging, nicht aussetzen. »Der Hurensohn hat den Rinderwahnsinn im Schädel«, sagte er.
    McGill krümmte sich. Seine rechte Hand tastete nach etwas an seinem Gürtel. Ned setzte mit einem linken Haken gegen McGills Schädel nach. Zwang ihn auf ein Knie. McGill zog ein Stück schwarzen Stahls von der Hüfte, halb so groß wie eine Signalfackel. Schleuderte sein Handgelenk vom Körper weg, woraufhin sich der Stahl zu einem Stock verlängerte. Er ließ ihn vor Neds linkes Schienbein sausen. Schlug ihm damit auf den Oberschenkel. Stand auf. Brachte Neds Rippen zum Klappern, stieß ihm in die Niere.
    Ned stöhnte, hob beide Hände, um den Kopf zu schützen. McGill übersäte Neds Unterarme, Schultern und Schädel mit Striemen vom ASP-Schlagstock.
    »Du verdammtes Arschloch!«, brüllte Ned und versuchte, sich zusammenzurollen.
    McGill keuchte, stach Ned mit dem ASP in den Magen, durchstieß nicht die Haut, nahm Ned aber die letzte Luft und zischte: »Ich hätte dich schon längst platt gemacht.« Keuchte. »Wärst du nicht genauso link wie ich.«
    Liz’ Sicht verwischte und klärte sich im Wechsel. Sie hatte gesehen, wie der ASP auf Neds Körper niedergeprasselt war wieHagel auf ein Blechdach. Hatte gespürt, wie der Druck von Goats Händen nachgelassen hatte. Als sich ihre Sicht erneut klärte, trat sie ihm auf den Fuß. Riss ihre Hände los. Ging von hinten auf McGill los. Schubste ihn gegen Walkup. Griff nach ihrem Rucksack und McGills 38er. Drehte sich zu McGill um, der den Schlagstock hochriss, den Wahnsinn in den Augen. »Verdammte Fotze!«, brüllte er.
    Liz legte den Finger um den Abzug. »Jeder Mann, der eine Frau schlägt, hat doppelte Strafe verdient«, ließ sie McGill wissen.
    Die Striemen und Blutergüsse an Neds Körper brannten, als er aufstand, an Liz vorbeistürmte und einen tiefen rechten Aufwärtshaken in McGills Eingeweiden versenkte. McGill ließ den ASP fallen und klatschte auf den Boden wie das Wasser aus einer Schwangeren beim Blasensprung.
    Walkup und Goat lagen bereits am Boden, die Hände an den Hinterkopf gelegt und verschnürt. Am Funkgerät ging rauschend ein Ruf ein, eine wütende Männerstimme. »McGill? McGill? Haben einen Eindringling, der den alten Cut durchs Tor geschleift hat, einfach durch das verdammte Gatter gebrettert ist!«
    Liz sah Ned an. »Und jetzt?«
    »Verziehen wir uns lieber, solange wir noch können.«

18
    Fu saß auf dem Beifahrersitz des Jeeps und sann über Nadeln nach, die Haut durchbohrten. Angekettete Körper. Wimmerndes Flehen. Männer, deren Willen er brach. Loyalität. Er sah Whalen dabei zu, wie er einem weiteren Exemplar Spelunken-Abschaum ins Haus folgte, den Revolver an dessen Hinterkopf gepresst.
    »Was läuft denn da zwischen dir und dem Fischauge im Jeep, ist das so ein Fetisch-Ding?«, fragte Cramp Whalen.
    Whalen tippte mit dem Revolver gegen Cramps Schädel. »Halt deine verdammte Fresse.«
    Als sie durch die offene Tür kamen, fanden sie das Wohnzimmer vollkommen leer vor. Zernagte Streifen Panzerband lagen auf dem Fußboden verstreut. Im Innern roch es nach saurem Schweiß und süßem Honig.
    Whalen spürte, wie sich Metall in seinen Rücken bohrte. Eine Stimme folgte. »Lass die Waffe fallen.«
    Whalen drückte seinen Revolver weiterhin in Cramps Rücken. »Mach schon, knall mich ab. Dann werd ich diesem alten Knaben die Innereien sezieren.«
    »Das ist mir völlig egal«, ließ die Stimme Whalen wissen.
    Cramp erkannte sie. Er bekam Angst. »Lass gut sein, Pete. Er sucht nach Lang und einem Typen namens Angus.«
    »Lang war mit so einem Typen hier mit holprigem Gesicht«, sagte Pete. »Nehme an, das war Angus.«
    »Was ist mit Ned?«, fragte Whalen.
    »Ned ist schon lange weg mit irgend so einem durchgeknallten Gerät. Haben uns hier hängenlassen. Genau wie Lang und der Typ mit dem holprigen Gesicht. Jetzt lass die verdammte Waffe fallen.«
    »Fick dich.«
    »Komm schon, Pete«, bat Cramp. »Er will bloß diesen Angus. Wo sind die hin?«
    Pete ignorierte Cramp, lachte. »Hier riecht’s irgendwie nach Schweinefilet. Du bist doch ein Bullenschwein, oder?«
    Aus dem Flur war ein surrendes Motorengeräusch zu hören. Dodge kam in seinem elektrischen Rollstuhl über den Teppich gefahren,