Der goldene Schwarm - Roman

gesamten Land. Eingedenk Ihrer Verpflichtung gegenüber den banalen Konventionen des Gesetzes, Basil, habe ich Ihnen hier alle notwendigen Papiere …«
    Mit dieser Salve zieht er aus seiner Innentasche ein langes, blasses Dokument und reicht es Patchkind. Patchkind faltet es auseinander, späht hinein, schnauft dann und vertieft sich weiter darin.
    »Es ist nicht unterschrieben«, sagt er schließlich.
    »Nein«, sagt Mr Titwhistle schlicht. »Das sind diese Formblätter nie.«
    Patchkind seufzt.
    »Ich nehme nicht an, dass Sie gerne gestehen würden, Mr Spork? Den Mord begangen zu haben, meine ich.« Er scheint es als Fluchtmöglichkeit anzubieten.
    »Nein, ich fürchte, nicht.«
    »Nun, Sie müssen es selbst am besten wissen, nehme ich an.« Patchkind seufzt wieder und faltet das Schriftstück zusammen. »Er gehört ganz Ihnen.«
    »Oh ja, das stimmt«, erwidert Mr Titwhistle. »Ich würde sagen, wir sind niemals hier gewesen, aber das wäre eine Version, die wir schwerlich aufrechterhalten können. Machen Sie sich also keine Gedanken. Bis bald, Detective Sergeant Patchkind.«
    Woraufhin Arvin Cummerbund, zu Joes wütender Fassungslosigkeit, hinter ihn tritt und mit einem blassen Nylonstrick seine Handgelenke im Kreuz zusammenbindet. Joe gibt ein erschrockenes »Hey!« von sich und blickt Patchkind mit einem stummen Appell an. Tun Sie was!
    Patchkind sieht sehr grau aus und wendet sich ziemlich demonstrativ dem Tatort zu.
    »DC Topper«, sagt er wie durch einen Mund voller Staub, »was wissen wir von der Leiche?«
    »Sie sind nicht verhaftet«, murmelt Arvin Cummerbund in Joes Ohr. »Wir verhaften nämlich nicht.«
    Der Dicke fährt, und Rodney Titwhistle sitzt neben Joe auf dem Rücksitz. Seine frühere Gesprächigkeit hat sich verflüchtigt, und Joes verblüffte Empörung hat an Schärfe eingebüßt, sodass sich eine traurige, nostalgische Ruhe im Wagen ausbreitet, während Cummerbund ihn durch Londons komplexes Straßengewirr steuert und jeder der Männer in eigentümlicher Kameradschaft seinen eigenen Gedanken nachhängt.
    Zu Mr Cummerbunds Missfallen schaltet die Ampel vor ihnen wieder auf Rot. Rodney Titwhistle seufzt.
    »Entschuldige bitte, Arvin, aber ich werde mit der Unterhaltung beginnen. Du musst dich von vorn aus einschalten. Du bist doch Multitasking-fähig, oder?«
    »Gewiss, Rodney.«
    »Danke, Arvin.«
    »Danke dir, Rodney.«
    »Wenn das so ist, wollen wir also fortfahren. Ich frage mich, Mr Spork, ob Sie mich über eine Sache aufklären können.«
    »Sie könnten mich erst mal darüber aufklären, wer Sie sind, zum Teufel. Vom verdammten Loganfield-Museum sind Sie jedenfalls nicht, das weiß ich.«
    »Herrje, nein. Sagen wir mal: Wir verkörpern eine unangenehme Notwendigkeit unserer globalen Realität, wobei wir uns insbesondere um das Wohlergehen des Vereinigten Königreichs sowie Nordirlands kümmern. Und sagen wir weiterhin, wie es allgemein üblich ist, dass ich es bin, der hier die Fragen stellt.
    Ich sollte Sie darüber hinaus daran erinnern, dass Sie sich nicht im Gewahrsam der Polizei befinden. Die üblichen Regeln, die in den einschlägigen Fernsehsendungen so häufig erwähnt werden, kommen hier nicht zur Anwendung. Uns geht es nicht um Gerechtigkeit, sondern um Überlebenssicherung. In diesem Kontext werden Sie verstehen, wenn ich Ihnen rate, nicht die Aussage zu verweigern. Großbritannien räumt das Recht zu schweigen nicht mehr ein, wissen Sie. Wir schützen die Zukunft unseres Landes und nicht sein reines Gewissen. Ich finde dies edel.« Mr Titwhistle lächelt entschuldigend und wirft dann, als der Wagen an einer weiteren Ampel zum Stehen kommt, einen Blick aus dem Fenster auf eine kleine Ansammlung von Mädchen im Teenageralter, die Netzbodys tragen und johlend auf und ab springen. Nach einem Moment fährt er fort.
    »Angenommen, ich würde Sie fragen, worum es sich bei dem Anschauungsapparat handelt? Was würden Sie sagen?«
    »Weiß ich nicht.«
    »Und wenn Sie einen Tipp abgeben müssten?«
    »Ein Gerät, das die Leute dazu bringt, Angst zu haben.«
    Rodney Titwhistle hüstelt kurz. »Nun, Mr Spork, in gewisser Hinsicht haben Sie recht. Es ist tatsächlich ein Gerät, und mir jagt es ganz gewiss eine Heidenangst ein. Dann erzählen Sie mir doch lieber von dem magischen Bienenkorb von Whistithiel.«
    »Wieso wissen Sie davon?«
    Rodney Titwhistle seufzt. »In kürzester Zeit, Mr Spork, wird jeder davon wissen.«
    »Wieso? Es ist bloß ein Automat. Was hat das denn alles