Der große Blowjob (German Edition)

wobei ich mir geschworen habe, dass das mein letzter Job in der Werbung ist.
    Ich fahre von der Interstate ab und buche mir ein Zimmer im Quality Inn and Suites für nur 59 , 99  Dollar pro Nacht. Ein kurzes Stück die Zubringerstraße hinunter gibt es ein Olive Garden Restaurant, wo ich mir einen Chefsalat bestelle, der eigentlich nur aus zusammengerolltem Frühstücksschinken und vier Sorten geriebenem Käse in einem Sahnedressing auf Käsebasis besteht. Bei wirklich gründlicher Suche würde ich darin sicher auch etwas bestrahlten Kopfsalat finden. Ich freue mich auf die Windy City und das firmeneigene Übergangs-Apartment, das mich im Stadtteil River North erwartet. Nach dem Abendessen beschließe ich, noch ein wenig herumzufahren. Youngstown war bis vor nicht allzu langer Zeit eine trubelige Arbeiterstadt, ein baumbestandenes Paradies mit Fabriken ringsherum, in denen Schuhe und Stahl und, wie mir nur zu vertraut war, die Magnetventile hergestellt wurden, die in die Kraftstoffpumpen von Autos gehörten. Aber das war damals, als wir noch Dinge produzierten, die Menschen brauchten und benutzten, Dinge, die Gewicht hatten, Dinge, deren Zweck nicht nur in der Anregung der Phantasie bestand, wie beispielsweise NASCAR -Bierflaschenkühler in Leuchtfarben, und die werden ohnehin in der Provinz Guangzhou hergestellt (Slogan: WIR MACHEN DIE VERRÜCKTEN IDEEN WAHR , VON DENEN SIE TRÄUMEN , OHNE ES ZU AHNEN , DIE SIE ABER AUS TRAURIGKEIT BRAUCHEN ™ ).
    Es ist noch hell, und statt nach Youngstown hinein fahre ich unwillkürlich auf der Route  62 nach Westen, die in meiner Kindheit eine Landstraße war, inzwischen aber von Golfplätzen und zu schnell hochgezogenen Einkaufspassagen mit 98 - und 99 -Cent-Ramschläden gesäumt wird. Canfield ist eine Kleinstadt in Ohio, die jedoch schnell zu einem bloßen Vorort geworden ist. Infolge des Zuzugs der vielen Schwarzen aus dem Süden nach Youngstown in den 1950 ern, der vielen Fabrikjobs wegen, brauchte man eine de facto rein weiße Enklave, und das wurde dann Canfield. Ich erinnere mich noch gut genug an den Straßenverlauf, um unsere Trabantenstadt zu finden. Sie heißt Forest Green Estates und wurde ironischerweise in eine Gegend gesetzt, die früher tatsächlich mal ein Wald war, aber heute gibt es weit und breit so gut wie keine natürliche Vegetation mehr. Alle Straßen sind nach Baum- oder Strauchsorten benannt, von denen einige früher sogar wirklich hier wuchsen. Unsere Straße hieß Briarwood Lane. Ich biege rechts in die Bentwillow ab, dann links in die Timber und dann rechts in die Briarwood und fahre langsam, weil ich mich nicht mehr genau an die Hausnummer erinnern kann. War es 84412 oder war es 48812 ? Oder etwas ganz anderes? Ich komme am Ende der Briarwood an, wo sie in die Chaucer mündet (ist das ein Baum? wer hätte das gedacht), und merke, dass ich mich mit den Nummern vertan habe und an dem Haus vorbeigefahren sein muss. Ich wende (der Wenderadius des Range Rover ist beeindruckend) und fahre zurück, noch langsamer diesmal, und dann erkenne ich ein Haus, oder den Teil eines Hauses, das Haus der Mannings, unserer früheren Nachbarn. Ich sage Teil eines Hauses, weil es nicht mehr wirklich das Haus der Mannings ist. Es ist das auf Steroiden aufgepimpte Haus der Mannings, wie da links und rechts je ein massiver, haferflockenfarbener Flügel angebaut und dem einstigen Zentrum des Hauses in der Mitte ein Gewölbedach aufgepfropft worden war. Das gesamte Machwerk sah aus wie ein absurder, nur halb zu Ende gebrachter Fehler, oder so, wie man in einer Graphic Novel eine dystopische Zukunft zeichnen würde. Dem Galgen auf dem Rasen zufolge steht das Mutantenhaus zum Verkauf, und die Kette und das Vorhangschloss an der Haustür deuten darauf hin, dass die Bank eingegriffen und der Gräueltat noch vor ihrer Vollendung durch Zwangsvollstreckung ein Ende gesetzt hatte. Links vom früheren Haus der Mannings befindet sich ein leeres, matschiges Grundstück, vielmehr ein riesiges, matschiges Loch in der Mitte eines leeren, matschigen Grundstücks, und in dem Loch steht braunes, öliges Wasser. Es ist nicht viereckig, wie es der Fall wäre, wenn dort ein neues Haus gebaut würde. Das Loch ist nierenförmig und langgezogen wie ein Swimmingpool, ein Swimmingpool, der nie fertiggestellt wurde, der nie endlich mit Beton ausgegossen und mit Wasser und Freude gefüllt wurde. Während ich das denke, sehe ich die Straße hoch und runter, versuche mir meinen Vater vorzustellen, wie