Der Himmel ueber Dem Boesen

Erdlinge hier unten   … ich wette   … ich wette, du weißt noch nicht mal, dass Lol seinen ersten Gig seit zwanzig Jahren hat.»
    «Lol?», flüsterte Merrily.
«Gig?»
     
    Der Regen fiel gleichmäßig auf das Feld hinter dem Bungalow. Lol hielt die Taschenlampe über eine Stelle ungefähr in der Mitte, sodass sie kreisförmig grün-gelb beleuchtet wurde. Er konnte seine Finger kaum noch bewegen. Er dachte, wenn er sich jetzt in das kalte, nasse Gras legen würde, wäre er wahrscheinlich innerhalb von Sekunden eingeschlafen.
    «Hier.» Gomer beugte sich nach unten und fuhr mit den Fingern durch das Gras. «Ungefähr hier. Bestimmt.»
    Der Boden war an der Stelle etwas abgeflacht, das Gras hatte eine etwas andere Schattierung. Bevor er diese Stelle gefunden hatte, war Gomer mehr als zwanzig Minuten lang das Grundstück abgelaufen, als würde er nach Wasser suchen, hatte hier und da Büsche zur Seite gebogen und Lol angewiesen, Haufen von Bauschutt zu verlagern.
    Als Gomer neben Lol und seiner Lampe triumphierend auf die Knie ging, formten die Polizisten um sie herum einen Kreis.
    «Ungefähr im letzten Frühling ist hier gegraben worden. Bestimmt nicht später. Hier solltet ihr ma nachsehn, dann werdet ihr’s bald genau wissen.»
    Bliss schlenderte gerade zu ihm, ohne sich besonders beeindruckt zu zeigen, als ein gewaltiges Geschrei über den Köpfen der Polizisten explodierte.
    «Ihr werdet doch nich auf diesen Scheißidioten hören! Der ist doch jenseits von allem! Der weiß doch nicht, was er   –»
    In der Stille, die darauf folgte, hörte Lol die Stromleitungen summen.
    Dann ein Kichern. Einer der uniformierten Polizisten ballte fröhlich seine Faust. Frannie Bliss, der im Licht der Lampe lächelte wie ein sommersprossiger Engel, klopfte Gomer freudig auf den Arm.
    «Danke, Roddy. Danke, Gott.»
    Lachen. Bliss winkte die Polizistin heran. «Gomer, Sie habensich einen schönen Plastikbecher Tee verdient, den Tiffany hier Ihnen besorgen wird, falls das jetzt nicht sexistisch ist.»
    Bliss lächelte immer noch, als er Lol den Spaten in die Hand drückte.
    «Lassen Sie sich ruhig Zeit, Kumpel.»
     
    Als würde es anders überhaupt gehen. Als er zu zittern begann, war er sich zunächst nicht sicher, warum. Er merkte einfach plötzlich, dass er zitterte. Es hätte die Kälte sein können, denn es
war
kalt, und es war nass, und die Erde war feucht und klebrig. Aber er wusste, dass es nicht daran lag; es war ja fast den ganzen Tag lang feucht und kalt gewesen.
    Sein Kopf dröhnte: zwei Autos mit laufenden Motoren und angeschalteten Scheinwerfern standen hinter ihm. Er war im Licht gefangen, die Attraktion, und schwitzte unter den prüfenden Blicken eines hyperaktiven Publikums   – Lol Robinson stand nach fast zwei Jahrzehnten wieder auf der Bühne, Lol Robinson grub die Toten aus, live.
    Er stand direkt unter den Stromleitungen – dicke schwarze Saiten auf einem Griffbrett aus nächtlichen Wolken. Der Spaten war ungefähr einen halben Meter tief vorgedrungen, und er hatte neben dem Loch Matsch und sauber abgestochene Lehmkeile angehäuft. Lols Brillengläser waren beschlagen, und der Spaten fühlte sich so schwer an wie ein Vorschlaghammer, er zog ihn nach unten, so wie einst die alte schwere Elektrogitarre, als er mit
Hazey Jane
auf der Bühne gestanden hatte – und unter der Verantwortung fast zusammengebrochen war, dem Wissen, dass er nur eine Saite mit dem Fingernagel berühren musste, mehr nicht – die falsche Saite, die falsche Note, der falsche Akkord   –, und dann würde die Halle von einer Klangexplosion erfüllt werden. Eine Elektro-Power, die er nicht wollte, die Verstärkung seiner Unzulänglichkeit.
    Sein Kopf war heiß. Der Schweiß lag zäh auf seinem Gesicht. Moira Cairns sagte in seinem Kopf mit rauchiger Stimme:
«Damit ich das richtig verstehe: Wenn du jetzt wieder auf der Bühne erscheinst – nach fast zwei Jahrzehnten   –, wird das gesamte Publikum nicht denken
:
‹Ah, dieser wahnsinnig talentierte Typ von
Hazey Jane
, wo war der denn die ganze Zeit?›, sondern: ‹Hey, ist das nicht dieser Triebtäter von 1982 oder so?›»
    Lol hasste das hier. Das zur Hälfte nur in seiner Vorstellung vorhandene Summen der Stromleitungen klang wie das Fiepen alter Verstärker auf der Bühne, und bei jedem Akkord, den er spielte, bei jedem Spaten voll Erde, den er auf den Haufen warf, sprangen sie darauf und trampelten alles kaputt: verschwommene Gestalten in Stiefeln und Uniformen. Lol