Der Himmel ueber Dem Boesen

Titel: Der Himmel ueber Dem Boesen Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Phil Rickman

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Theologie nicht. Man musste auch noch Stephen Hawking sein.

    Ein Engel steht mit einem bestimmten Ort ausschließlich mit Hilfe seiner dort wirkenden Kräfte in Verbindung. Demzufolge kann seine Bewegung von Ort zu Ort nichts anderes sein als eine Abfolge unterschiedlicher Kräfteverbindungen.

    Sie hoffte auf ein … o. k., ein
Zeichen
. So wie man manchmal ein Buch – es musste nicht die Bibel sein – auf einer beliebigen Seite aufschlug und die Lösung eines Problems fand. Die Antwort musste sich nicht aus einer buchstabengetreuen Interpretation des Textes ergeben, sie konnte auch in einer Metapher liegen, die einen indirekten Weg zu einer unerwarteten Wahrheit aufzeigte.
    Jenny Box: Was um Himmels willen will sie von mir?
    Jennys Engel: War das eine Metapher, oder was? Jemand, der von der New-Age-Spiritualität – vom Schamanismus und von heilenden Kristallen – zum Christentum kam, brauchte wahrscheinlich irgendeine Art von visionärem Anreiz, egal ob real oder eingebildet. Jenny Box brauchte eine metaphysische Rechtfertigung für ihren Umzug in ein abgelegenes Dorf in Herefordshire: Ledwardine als Glastonbury, Ledwardine als Lourdes. So wie Merrily selbst sich manchmal fragte, ob sie aus einem bestimmten
Grund
hier gelandet war – in der Ausbildung hatte sie sich immer als Großstadtpfarrerin gesehen.
    Sie lehnte sich auf dem Sofa zurück, mit dem Aquin-Taschenbuch auf dem Schoß, schloss die Augen und sah vier Möglichkeiten:
Jenny Box hatte eine Halluzination gehabt, als sie den Engel sah.
Jenny Box hatte den Engel erfunden.
Eine optische Täuschung.
Ein Engel.

    Angestrahlt von einem Dutzend Taschenlampen sah er aus wie eine gigantische kopflose Metallpuppe mit sechs Armen. Der Mast wirkte gefährlich instabil, dachte Lol. Und archaisch. Ein Skelett, das die Zeit überdauert hatte, in der Autos alle paar Wochen eine Panne hatten und ein einziger Computer einen ganzen Raum füllte.
    Das sei ein normaler Strommast, hatte der bärtige Mann in entspanntem Reiseleiterton erklärt. Er hatte bei Lol gestanden, als der Adrenalinschock durch Frannie Bliss’ Adern gerast war. Es gab in diesem Tal über fünfzig Strommasten, sagte der Mann, und dieser war einer der größten. Durch seine Kabel flossen über 400 000 Volt.
    Und Roddy Lodge war den Mast hinaufgeklettert.

    Lodge hing wie ein krabbelndes Insekt mindestens zehn Meter über ihren Köpfen, nicht weit von dem ersten Armpaar des Mastes entfernt, an deren Ende die Stromleitungen um Isolatoren gewickelt waren, die aussahen wie Kerzen aus knubbeligem grünem Glas.
    Lol hörte, wie Bliss jemanden aufforderte, einen Krankenwagen und die Feuerwehr zu rufen. Bliss stand ungefähr fünf Meter von den gespreizten stählernen Beinen des Mastes entfernt, die Hände in den Taschen. Er hatte sich wieder unter Kontrolle, nachdem er seinen Häftling wieder sehen konnte – und sehen konnte, dass er nirgendwohin konnte.
    Lol rieb seine Brillengläser am Ärmel seiner Jacke. Es hatte aufgehört zu regnen, aber der Wind war stärker geworden. Die Leitungen summten in seinem Kopf. Als wäre ihm stellvertretend schwindelig.
    «Sie gehören also gar nicht zur Polizei», sagte der bärtige Mann. Direkt vor ihnen befand sich das verlassene Grabungsloch, neben dem immer noch der Spaten in der Erde steckte. Von hier aus konnten sie den ganzen Mast sehen, er war an die fünfzig Meter hoch, und dahinter Howle Hill, der sich wie ein schwarzer Daumenabdruck vor dem Himmel abzeichnete.
    «Ich bin nur einer der Totengräber», sagte Lol.
    Darauf wechselte der Bartträger zu einem viel vertraulicheren Umgangston: «Das heißt, ich kann mit dir reden, ohne dass mirgesagt wird, ich soll wieder in den Schulbus steigen und den Rest den Großen überlassen?»
    «Wenigstens haben die Polizisten keine Pistolen», sagte Lol und hoffte, dass er damit recht hatte.
    «Das ist einer der Gründe, aus denen ich wieder nach Hause gekommen bin, mein Freund. Wenn man im New-Labour-Großbritannien gegen irgendwas protestiert, wird man nicht erschossen, nur gemaßregelt. Ich bin übrigens Sam Hall.»
    «Lol. Lol Robinson.» Er sah, dass Sam Hall älter war, als er zunächst gedacht hatte, auf jeden Fall Mitte, Ende sechzig, vielleicht auch schon älter.
    «Harter Tag, Lol?», sagte Sam freundlich. Als hätten sie hier irgendeine Routinesache zu besprechen.
    Bevor Lol antworten konnte, schrie eine Frau. Er sah, wie Roddy Lodge nach einer Stahlstrebe über seinem Kopf griff und sich