Der Hollywood-Mord

Kreditkarte suchte.

 

    16
    Die Schauspieler
    Als Al Mackey am Montagmorgen zu Martin Welborns Apartment fuhr, um ihn zum Dienst abzuholen, wartete Marty schon vor der Haustür. So fein herausgeputzt wie immer, in einem grauen Kammgarndreiteiler mit blauer Seidenkrawatte.
    »Erzähl mir bloß nich, du hättst 'n erfolgreichen Abend mit Deedra Soundso erlebt.«
    »Sie ist ne tolle Köchin.« Martin Welborn lächelte.
    »Ne tolle Köchin. Wann biste nach Hause gekommen letzte Nacht?«
    »Ich war um halb zwölf im Bett.«
    »In wessen?«
    »In meinem. Was hast du gestern abend gemacht?«
    »War im Glitter Dome.«
    »War's schön?«
    »Frag mich nicht. Hab fast hundert Dollar ausgegeben.«
    »Wofür?«
    »Frag mich nicht. Ehrlich, laß uns von was anderem reden.«
    »Okay. Reden wir von Nigel St. Claire«, sagte Martin Welborn. »Laß uns drüber nachdenken heute morgen. Ich hab neue Energie getankt.«
    »Das merk ich.«
    »Wir sollten sämtliche Informationen mal überprüfen. Und 'n paar Telefonate müssen wir auch machen. Ich hab ausm Kopf mal ne Liste gemacht am Samstag.«
    »Nimmste eigentlich nie 'n freien Tag?«
    »Ein unbenutzter Verstand …«
    »Yeah, yeah.«
    Es war ein Tag, durch den man sich regelrecht beißen mußte. Martin Welborn hatte aus dem Kopf eine Liste gemacht, na schön. Sie riefen die Sicherheitsleute vom Studio an und veranlaßten sie, ihre Besucherlisten der drei Wochen vor Nigel St. Claires Tod durchzuchecken, um auf diese Weise die Namen aller Besucher zu bekommen, die sich mit dem Ziel St.-Claire-Büro eingetragen hatten. Dasselbe galt für die Sapphire Productions. Für diese ganz mühselige Untersuchung kriegten sie das Okay von Herman III, der sich beim besten Willen niemanden in der Trousdale-Siedlung vorstellen konnte, mit dem Onkel Nigel befreundet gewesen sein könnte oder dessen Haus er möglicherweise gemietet hatte.
    Herman kannte auch niemanden in und um Trousdale, der einen schwarzen Bentley fuhr. Das Police Department von Beverly Hills versprach, alle Officers der Nachtschicht, die für die sechs Quadratmeilen von Trousdale verantwortlich waren, dahingehend zu befragen, ob sie in den vergangenen Wochen irgendwelche Anrufe bekommen hätten, die ein auffälliges Kommen und Gehen oder einen schwarzen Bentley betrafen. Ein Officer glaubte, einen dunklen Bentley gesehen zu haben, der vor einem der Häuser in den höhergelegenen Straßen von Trousdale gestanden hatte, aber er wußte nicht mehr, welches Haus es gewesen war.
    »Wenn Bozwell überhaupt was mit dem Mord zu tun hat«, stöhnte Al Mackey nachmittags um zwei an diesem Tag, als ihm der Finger vom vielen Wählen weh tat. »Ist dir eigentlich klar, daß wir nicht den kleinsten Beweis dafür haben, daß Bozwell mit Nigel St. Claire in Verbindung stand? Reine Spekulation, das ist alles.«
    »Wir müssen endlich mal klar sehen«, sagte Martin Welborn, nachdem er sich länger als eine Stunde Notizen gemacht hatte. Er hatte seine Jacke ausgezogen, wirkte sonst aber noch genauso frisch wie am Morgen. Im Gegensatz zu ihm war Al Mackey ein Wrack, nach all diesen Anrufen und dem ganzen Papierkram, bei dem nichts herauskam, und er sehnte sich danach, endlich Feierabend zu haben und runter in den Glitter Dome zu gehen, um dort irgendein Hühnchen aufzureißen und die verfluchte Elchschaufelmedizin zu testen. Wenn sie nicht half, mußte er es mit Akupunktur versuchen. Und dann? Er schauderte, wenn er an die Nacht in seinem Apartment dachte, in der er auf seiner Freizeitkanone rumgekaut hatte.
    »Weißt du, was mich am meisten stört, Al?« fragte Martin Welborn.
    »Nein.«
    »Diese Lügen. Ich glaub, Peggy Farrell hat uns angelogen.«
    »Zum Teufel, alle Nutten lügen. Welche Lüge meinste denn im einzelnen?«
    »Ich glaub, 'n Mädchen wie Peggy würd ihre Augen offenhalten, wenn sie von 'nem Kerl, den sie nicht kennt, irgendwohin geschleppt wird. Auch wenn er 'n Bentley fährt. Sie ist im Grunde 'n helles, gescheites Mädchen.«
    »Ja, und?«
    »Sie hat zu schnell gesagt, daß sie das Haus nicht wiederfinden könnte. Denk dran, das ist 'n Mädchen, das viel rumkommt. Im Auto. Im Taxi. Die massiert nach telefonischer Bestellung, also kann sie ne Straßenkarte lesen. Sie kennt West Side sehr gut. Tatsächlich hatte sie sogar 'n paar Kunden in Trousdale, erinnerst du dich?«
    »Na schön, aber selbst wenn sie was wüßte, würd sie uns nichts erzählen.« Al Mackey zuckte die Achseln.
    »Aber warum würde sie uns nichts erzählen? Das ist