Der Hund des Todes

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Autoren: Agatha Christie

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können.«
    Miss Patterson war wirklich ein überaus reizendes Mädchen, obgleich ihre Wangen blass und ihre Augen von tiefen Schatten umgeben waren.
    »Meine liebe junge Dame«, sagte ich tröstend, »Sie dürfen jetzt nicht verzweifeln. Diese Fälle von Gedächtnisschwund oder Persönlichkeitsspaltung sind häufig von sehr kurzer Dauer. In jedem Augenblick kann der Patient die volle Gewalt über sich selbst zurückerlangen.«
    Sie schüttelte den Kopf. »Ich kann mir nicht vorstellen, dass es sich um Persönlichkeitsspaltung handelt«, sagte sie. »Dieser Mensch ist etwas ganz anderes als Arthur. Diese Persönlichkeit hat mit ihm überhaupt nichts zu tun. Das ist nicht Arthur. Ich…«
    Und irgendetwas an dem Ausdruck jener Augen, die auf dem Mädchen ruhten, verriet mir, dass Lady Carmichael für ihre zukünftige Schwiegertochter nicht allzu viel übrig hatte.
    Miss Patterson lehnte die Tasse Tee ab, und um die Unterhaltung auf ein unverfängliches Thema zu bringen, sagte ich: »Bekommt Ihr Kätzchen jetzt seine Schale Milch?«
    Verwundert blickte sie mich an.
    »Das – das Kätzchen?«
    »Ja – das Kätzchen, das vor wenigen Augenblicken im Garten bei Ihnen war…«
    Ein schepperndes Klirren unterbrach mich. Lady Carmichael hatte die Teekanne umgestoßen, und das heiße Wasser ergoss sich auf den Fußboden. Ich behob den Schaden, und Miss Patterson sah Settle fragend an. Settle erhob sich.
    »Vielleicht willst du dir den Patienten einmal anschauen, Carstairs?«
    Ich folgte ihm sofort. Miss Patterson begleitete uns. Wir gingen die Treppe hoch, und Settle holte einen Schlüssel aus der Tasche.
    »Manchmal geht er auf und davon«, erklärte er. »Deshalb schließe ich die Tür gewöhnlich ab, wenn ich das Haus verlasse.«
    Er steckte den Schlüssel in das Schloss, und wir traten ein.
    Ein junger Mann saß am Fenster, durch das die letzten Strahlen der untergehenden Sonne breit und gelblich hereinfielen. Er saß merkwürdig ruhig, beinahe zusammengekauert, und jeder Muskel seines Körpers schien entspannt zu sein. Zuerst glaubte ich, unsere Gegenwart wäre ihm gar nicht bewusst, bis ich plötzlich sah, dass er uns gespannt beobachtete, obgleich seine Augenlider sich überhaupt nicht bewegten. Seine Augen blickten zu Boden, als ich ihn ansah, und er blinzelte. Aber er rührte sich nicht.
    »Steh auf, Arthur«, sagte Settle aufmunternd. »Miss Patterson und ein Freund von mir wollen dich besuchen.«
    Aber der junge Mann am Fenster blinzelte nur. Dennoch merkte ich wenig später, dass er uns wieder beobachtete – heimlich und verstohlen.
    »Möchtest du eine Tasse Tee?«, fragte Settle immer noch laut und aufmunternd, als spräche er mit einem Kind.
    Er stellte eine Tasse Milch auf den Tisch. Überrascht zog ich die Augenbrauen hoch, und Settle lächelte.
    »Eine merkwürdige Sache«, sagte er, »aber er rührt nur noch Milch an.«
    Im nächsten Augenblick rollte Sir Arthur sich, ohne sich ungebührlich zu beeilen, auseinander, Glied für Glied, und ging langsam zum Tisch hinüber. Ich merkte plötzlich, dass seine Bewegungen vollkommen lautlos waren und seine Füße beim Gehen kein noch so leises Geräusch verursachten. Und als er den Tisch erreicht hatte, streckte er sich gewaltig, indem er das eine Bein weit nach vorn stellte und das andere nach hinten reckte. Diese Stellung trieb er bis zur äußersten Grenze, und dann gähnte er. Noch nie hatte ich ein derartiges Gähnen erlebt! Es schien sein ganzes Gesicht zu verschlucken.
    Dann wandte er seine Aufmerksamkeit der Milch zu und beugte den Kopf zum Tisch hinunter, bis seine Lippen die Flüssigkeit berührten.
    Settle beantwortete meinen fragenden Blick.
    »Die Hände benutzt er überhaupt nicht mehr. Ist anscheinend in ein primitives Stadium zurückverfallen. Merkwürdig, was?«
    Ich spürte, wie Miss Patterson schaudernd bei mir Halt suchte, und beruhigend legte ich meine Hand auf ihren Arm.
    Die Milch war schließlich ausgetrunken, und noch einmal reckte Arthur Carmichael sich, um dann mit den gleichen geräuschlosen Schritten zum Fenster zurückzukehren, wo er sich zusammengekauert wieder hinsetzte und uns anblinzelte.
    Miss Patterson zog uns in den Korridor hinaus. Sie zitterte am ganzen Körper.
    »Oh, Dr. Carstairs!«, rief sie. »Das ist nicht Arthur – das da drinnen ist nicht Arthur! Ich würde es spüren – ich würde es wissen…«
    Betrübt schüttelte ich den Kopf.
    »Der Verstand kann einem manchmal seltsame Streiche spielen, Miss Patterson«,