Der Judas-Code: Roman

setzten die Räder wieder auf.
    »Wenn Sie einen Unfall bauen, hat niemand was davon«, japste Graff.
    Monk wurde langsamer - nicht wegen Graffs Warnung, sondern weil der Weg auf eine geteerte Straße mündete. Sie hatten den asphaltierten Küstenhighway erreicht, eine schmale zweispurige Straße. Nach Süden senkte sie sich zur Flying Fish Cove ab. Im Norden lag die Stadt, eine Mischung aus Strandhotels,
chinesischen Restaurants, baufälligen Bars und Touristenfallen.
    Monk aber blickte aufs Meer hinaus. Die Mistress of the Seas war umringt von brennenden Booten, zerstörten Yachten und dem Wrack des Kutters der australischen Küstenwache. Rauch stieg in den Mittagshimmel. Blaue Speedboote umkreisten mit brüllenden Motoren das Schiff wie Haie.
    Ein gelb-roter Helikopter, ein Eurocopter Astar, kreiste über der Bucht, eine zornige Hornisse, die der Qualm aufgescheucht hatte. Das Mündungsfeuer in der offenen Luke ließ erkennen, dass der Helikopter dem Gegner gehörte.
    Während Monk über den Serpentinenweg vom Hochland zur Küste hinuntergeprescht war, hatte er hin und wieder einen Blick aufs Meer erhascht: Explosionen, blitzendes Mündungsfeuer, umhergeschleuderte brennende Trümmer. Es hatte sich angehört wie ein fernes Feuerwerk.
    Womm... womm... womm...
    Im Norden der Stadt ertönte eine laute Explosion. Rauch stieg auf, Flammen loderten empor. Die Druckwelle war so stark, dass die Scheiben des Land Rovers klirrten.
    »Die Telstra-Relaisstation«, sagte Graff. »Sie wollen uns von der Außenwelt abschneiden.«
    Andere Teile von The Settlement standen bereits in Flammen.
    Das waren keine gewöhnlichen Piraten. Das war ein ausgewachsener militärischer Angriff.
    Wer zum Teufel steckte dahinter?
    Monk legte den Gang ein und fuhr in die Richtung, die von der Stadt wegführte.
    Hinter einer Biegung tauchte ein kleines Strandhotel auf, das inmitten einiger Hektar gezähmten Regenwalds gelegen war. Bei einem Schild mit der Aufschrift THE MANGO LODGE AND GRILLE bog er in die Einfahrt ab. Neben dem zweistöckigen Hotel lagen mehrere freistehende Dschungelbungalows. Ein Pool funkelte in der Sonne.
    Die Anlage wirkte verlassen.
    »Hier sind Sie in Sicherheit«, sagte Monk, als er neben dem Hotel unter dessen Namensgeber bremste, einem Mangobaum.

    Er sprang aus dem Wagen.
    »Warten Sie!« Graff hatte Mühe, die Tür zu öffnen, doch endlich ging sie auf. Er wäre beinahe aus dem Land Rover gefallen. Als er sich gefangen hatte, rannte er Monk hinterher.
    Monk wurde nicht langsamer. Er trabte dem Strand entgegen. Die Mango Lodge bot alle Sportmöglichkeiten, die ein Strandurlauber sich wünschte: Schnorcheln, Kajakfahren, Segeln. Die Ausgabe der Strandutensilien und der Sportausrüstung befand sich an der Rückseite des Hotels, ein Häuschen aus Schlackenstein mit Strohdach. Wegen der Evakuierung war es mit Brettern vernagelt.
    Im Laufen schnappte Monk sich die Stange, mit der der Pool gesäubert wurde. Damit hebelte er die Bretter ab und zerschmetterte die Türverglasung.
    Graff schloss zu ihm auf.
    Monk zerrte den Forscher in das dämmrige Innere der Hütte. Der Helikopter raste im Tiefflug vorüber, der Schwall der Rotoren peitschte die Palmen. Dann war er vorbei und setzte seinen Patrouillenflug fort.
    »Sie dürfen uns nicht sehen!«, sagte Monk.
    Graff nickte heftig.
    Die Regale waren vollgestopft mit Handtüchern, Sonnenöl und Souvenirs. Es roch nach Kokosnuss und feuchten Füßen. Monk ging um die Theke herum und teilte einen klimpernden Perlenvorhang.
    Er hatte das Gesuchte gefunden.
    An der Wand hingen Tauchanzüge.
    Monk streifte die Stiefel ab.
    Vor der Rolltür an der Strandseite des Raums standen verschiedene Sportgerätschaften. Monk ging an den Paddelbooten und Kajaks vorbei und blieb vor dem Jetski stehen. Er stand auf einem kleinen Trailer, mit dem man ihn mühelos ins Wasser schaffen konnte.
    Zumindest war das Meer an dieser Seite der Insel frei von Giftstoffen.
    »Ich brauche Ihre Hilfe«, sagte er zu Graff.
    Achtzehn Minuten später rieb Monk mit dem Ellbogen über
das verschmierte Fenster in der Rolltür. Das Neopren quietschte am Glas. Er wartete darauf, dass der Helikopter vorbeiflog und Kurs auf die nördlich gelegene Flying Fish Cove nahm. Die Sicht auf die Bucht wurde durch die Landspitze Smith Point verdeckt. Von der Kampfzone konnte Monk lediglich die über die Küstenlinie aufsteigende Rauchwolke erkennen.
    Endlich machte der Helikopter kehrt und flog zum Kreuzfahrtschiff zurück.
    »Okay,