Der Junge, der Ripley folgte (German Edition)

erzählt, dort hielten die englischen, französischen und amerikanischen Truppen oft ihre Panzermanöver und Übungsschießen ab. Kriegsspiele.
    »Können Sie uns am Trümmerberg absetzen, Hermann?« fragte Tom.
    »Gut, am Trümmerberg, neben dem Teufelsberg«, antwortete er auf deutsch.
    Das Taxi fuhr eine Anhöhe hinauf, und vor ihnen erhob sich noch höher der Trümmerberg, ein Hügel aus den mit Erde bedeckten Gesteinsmassen der Kriegsruinen. Tom zahlte das Taxi und gab Hermann zwanzig Mark Trinkgeld.
    »Vielen Dank und einen schönen Tag!« Auch das auf deutsch.
    Unten am Hang stand ein kleiner Junge und steuerte ein Modellflugzeug über Fernbedienung. Eine tief eingefräste Ski- und Rodelbahn schlängelte sich den Hügel hinab.
    »Im Winter fahren sie hier Ski«, sagte Tom zu Frank. »Lustig, was?« Eigentlich wußte er nicht, was gerade jetzt, ohne Schnee, daran lustig sein sollte, doch er war in Hochstimmung. Fantastisch, zur einen Hand riesige Wälder zu sehen, zur andern, flach hingeduckt in der Ferne, die Stadt Berlin. Unbefestigte Wege führten in den Grunewald, der wie ein Urwald wirkte und nach dem Stadtplan über zwanzig Quadratkilometer groß war. Daß ein so großer Wald innerhalb der Berliner Stadtgrenze liegen konnte, war in Toms Augen erstaunlich, ja sogar ein Segen, denn ganz West-Berlin (und der Grunewald natürlich auch) war von der Mauer eingeschlossen.
    »Hier entlang«, sagte Tom.
    Sie nahmen einen der Waldwege, und nach ein paar Minuten schlossen sich die Baumkronen über ihnen und schluckten einen Großteil des Sonnenlichts. Ein paar Meter weiter picknickte ein junges Pärchen auf einer Decke, die beide über die Kiefernnadeln gebreitet hatten. Verträumt, vielleicht auch voller Neid betrachtete Frank die jungen Verliebten. Tom hob einen kleinen Kiefernzapfen auf, blies den Staub weg und steckte ihn ein.
    »Sind die Bäume nicht schön? Ich liebe Birken!« sagte Frank.
    Weißgefleckte Birken aller Größen standen überall zwischen den Kiefern und den vereinzelten Eichen.
    »Irgendwo ist hier militärisches Sperrgebiet… Zäune mit Stacheldraht ringsherum, rote Warnschilder, ich weiß das noch.« Aber Tom war nicht nach Reden, ganz gleich, über was. Undeutlich spürte er Trauer in dem Jungen.
    Morgen um diese Zeit würde Frank westwärts nach New York fliegen. Er würde zurückkehren, aber zu was? Zu einer Freundin, deren er sich nicht mehr sicher war, und einer Mutter, die ihn damals gefragt hatte, ob er seinen Vater umgebracht habe – und ihm sein Nein offenbar abgenommen hatte. Und würde in Amerika jetzt irgend etwas anders sein? Gab es neue Beweise gegen den Jungen? Schon möglich. Wie, wüßte Tom nicht zu sagen, doch schloß er nicht aus, daß neue Indizien aufgetaucht sein könnten. Hatte Frank seinen Vater wirklich getötet, oder war das nur eine Phantasie von ihm? Nicht zum ersten Mal fragte er sich das. Ob es an der Schönheit des sonnendurchfluteten Waldes, an der angenehmen Stimmung dieses Tages lag, daß er nicht glauben wollte, der Junge habe jemanden umgebracht? Tom bemerkte zu ihrer Linken einen mächtigen, umgestürzten Baum und bedeutete Frank, ihm dorthin zu folgen.
    Er lehnte sich gegen den Stamm – gefällt, nicht gefallen, wie er jetzt sah –, zündete sich eine Zigarette an und warf einen Blick auf die Uhr: 15:47. Tom wollte zurück zum Trümmerberg; dort fuhren ab und zu Autos vorbei, sie konnten ein Taxi erwischen. Wenn sie weitergingen, könnten sie sich leicht verlaufen. »Zigarette?« fragte er. Gestern abend hatte der Junge eine geraucht.
    »Nein, danke. Entschuldigen Sie, ich muß mal. Bin gleich wieder da.«
    Als der Junge an ihm vorbeiging, drückte sich Tom vom Stamm ab. »Ich warte dort.« Er zeigte auf den Weg, den sie gekommen waren, und dachte daran, daß er morgen nachmittag nach Paris zurückfliegen könnte oder aber Eric Lanz aufsuchen und vielleicht den Abend mit ihm verbringen. Vielleicht wäre es amüsant zu sehen, wie Eric in Berlin wohnte, was für ein Leben er führte. Außerdem hätte er dann Zeit, Héloïse ein Geschenk zu kaufen, etwas Hübsches vom Ku’damm, eine Handtasche etwa. Tom sah rasch nach rechts, er glaubte etwas gehört zu haben, Stimmen vielleicht. Er sah sich nach dem Jungen um. »Ben?« rief er, ging ein paar Schritte zurück: »He, Ben, hast du dich verlaufen? Hier bin ich!« und lief dann wieder zu dem Stamm, an dem sie gelehnt hatten. »Ben!« War das ein Knacken, das er da hörte, weit voraus, im Unterholz oder nur