Der Kater läßt das Mausen nicht

die Leiche zu identifizieren«, sagte
Ottermole. »Auf dem Revier gibt es auch Kaffee und Doughnuts«, fügte er noch
mit etwas mehr Mitgefühl hinzu.
    Sogar ein knallharter Bulle mußte mit
einem Mann Mitleid haben, dessen Frau sich in dunklen Gegenden herumtrieb und
sich umbringen ließ, statt zu Hause zu bleiben und die kleinen Liebesdienste zu
verrichten, die jeder anderen treuergebenen Ehefrau Freude bereiteten, wie etwa
verschlissene Reißverschlüsse an der Jacke des geliebten Gatten auszubessern
oder ihm ein frisches Bier hinzustellen, während er sich im Fernsehen aus
Gründen der beruflichen Fortbildung die Wiederholung einer Folge von Barney
Miller ansah.
    »Doughnuts? In Ordnung. Einen Moment,
ich bin gleich fertig.«
    Wenn man ihn mit Kaffee und Krapfen
lockte, war Mr. Smuth sofort zur Kooperation bereit. Er zog sich notdürftig an
und begleitete Ottermole und Shandy zum Polizeirevier, wo sie genügend
Erfrischungen in ihn hineinstopften, um seinen Schmerz zu lindern und ihn ein
bißchen nüchterner zu machen. Nachdem sie auf diese Weise zumindest eine
einigermaßen zusammenhängende Aussage und eine Liste von Personen, die sein
kompliziertes Alibi würden bestätigen können, von ihm erhalten hatten, nahmen
sie ihn mit, damit er seine Frau identifizieren konnte.
    Ruth Smuth lag noch genauso da, wie sie
sie verlassen hatten, unter derselben häßlichen grauen Decke, die am Morgen
zuvor auch Ungleys sterbliche Überreste verhüllt hatte, wie Shandy mit leichtem
Schaudern feststellte. Präsident Svenson und der Polizeibeamte Dorkin hatten
sich die Langeweile der Totenwache mit Messerwerfen im Licht von Budge Dorkins Stablampe
vertrieben.
    Als Ottermole und sein Gefolge in
Sichtweite kamen, ließ Svenson sein Klappmesser blitzschnell in seiner
Jackentasche verschwinden, und sein Gesicht zeigte einen Ausdruck grimmiger
Würde. Dorkin nahm eine makellose Haltung an und preßte seine Daumen genau an
die Stelle, an der sich normalerweise die Säume seiner Uniformhose befunden
hätten, wenn er daran gedacht hätte, sie statt der smaragdgrünen Jogginghose
anzuziehen, die seine Mutter ihm bei ihrem letzten Einkauf in Filene’s Basement
gekauft hatte.
    Ottermole bückte sich und entfernte die
Decke. Smuth nickte mechanisch.
    »Ja, das ist Ruth. Verdammt nochmal,
warum konnte sie nicht bei einem Flugzeugabsturz ums Leben kommen?
Flugzeugkatastrophen schaden wenigstens dem Firmenimage nicht. Außerdem hätte
ich die Fluggesellschaft verklagen können. Decken Sie sie bitte wieder zu, ja?
Mir wird übel.«
    Also war auch Mr. Smuth nur ein Mensch
mit ganz normalen menschlichen Empfindungen, dachte Shandy. Seine Übelkeit
konnte allerdings auch darauf zurückzuführen sein, daß sich die drei
honiggetränkten Schokoladendoughnuts nicht mit dem vielen Whiskey in seinem
Magen vertrugen. Andererseits reagierte inzwischen auch sein eigener Magen
empfindlich auf das lila angelaufene Gesicht mit der hervorquellenden Zunge.
Der junge Dorkin sah genauso grün aus wie seine Jogginghose, und Ottermole zog
wie wild die Reißverschlüsse seiner Jackentaschen auf und zu. Svenson wahrte
nur deshalb weiterhin seine majestätische Würde, weil er einfach nicht hinsah.
    »In Ordnung, Smuth«, meinte Ottermole.
»Ich bringe Sie jetzt wieder nach Hause. Aber lassen Sie sich bloß nicht
einfallen, die Stadt zu verlassen.«
    »Wie zum Teufel könnte ich das
überhaupt?« hielt ihm Smuth mit gutem Grund entgegen. »Ich habe nicht mal ein
Auto, mit dem ich zu einem Schnellimbiß fahren könnte, der nachts aufhat.
Verdammt nochmal, wenn es doch bloß irgendein halbwegs anständiges Hotel hier
in der Nähe gäbe. Oder von mir aus sogar ein unanständiges.«
    »Das wünschte ich mir auch«, sagte
Dorkin sehnsüchtig.
    Ottermole warf seinem Untergebenen
einen zurechtweisenden Blick zu. »Decken Sie sie wieder zu, Budge. Mr. Smuth,
wenn Sie meinem Kollegen Dorkin hier ein paar Dollars geben, kann er
Lebensmittel für Sie kaufen, sobald die Geschäfte offen sind. Kaffee, Doughnuts,
Sie wissen schon, alles, was man so braucht.«
    »Sicher.« Smuth rückte eine
Zwanzigdollarnote heraus. »Würden Sie mir bitte eine Flasche Old Factory
Whistle besorgen, wenn Sie schon mal dabei sind, junger Mann?«
    Dorkin überhörte in Anbetracht der
ernsten Situation großzügigerweise das »junger Mann« und erklärte sich bereit,
Smuths Wunsch nachzukommen.
    »Na, dann können wir ja!« schnaubte
Ottermole. »Also nichts wie zurück auf die Straße. Kommen Sie