Der Killer im Lorbeer

fühlt sich, als ob ihr die Kleider zu eng wären. Seit zwei Uhr morgens ist sie auf den Beinen. Den Hunger hat sie unterwegs gestillt. Sie trinkt Cola, weil ihr zu viel Kaffee nicht bekommt. Die Augen brennen, die Hände sind schwer.
    »Erstaunlich, was die braven Bürger unserer Grafschaft für Hobbys haben – Swingerclub und nächtelange Musiksessions.« Rosy redet gegen die eigene Müdigkeit an. »Was ist bloß aus den guten alten britischen Tugenden geworden?«
    Ralph schaltet in den Vierten. »Nenn mir ein paar britische Tugenden.«
    »Im Pub abhängen, vor der Glotze einpennen, die Ehefrau verprügeln.« Sie starrt auf die trübgraue Straße.
    »Ach, diese Tugenden meinst du.«
    Sie lachen.
    Rosy schreit auf. »Vorsicht!«
    Ralph bremst, das ABS knattert. »Was ist denn?«
    »Hast du das Häschen nicht gesehen?« Sie beugt sich zur Windschutzscheibe.
    »Häschen … Da war kein Häschen. Du hast mich erschreckt.«
    »Es ist dir vor die Stoßstange gesprungen.«
    Ralph atmet durch. Es passiert fast nie, dass die Kommissarin schreit. »Ich schwöre dir, da war nichts.« Im Schritttempo fährt er weiter.
    »Schau lieber nach.«
    Ralph weiß genau, mit Beteuerungen richtet er bei Rosy nichts aus. Es schüttet. Trotzdem hält er am Straßenrand, vergewissert sich, dass nichts von hinten kommt, und steigt aus. Eilig umkreist er das Auto. »Nirgends ein Häschen.«
    »Schau unter dem Wagen nach.«
    »Meine Schuhe sind schon dreckig. Soll ich mir auch noch die Hose versauen?«
    Sie lässt das Fenster herunter. »Bitte.«
    Seufzend geht er vor dem Volvo auf die Knie.
    »Da ist bald eine große Inspektion fällig«, sagt er angesichts der verrosteten Unterseite. »Keine Spur von einem Häschen.« Er steht auf, missmutig betrachtet er die Flecken auf dem guten Tuch.
    Rosy schenkt ihm beim Einsteigen einen dankbaren Blick. »Ich war so gut wie sicher.«
    »Häschen.« Er legt den Gang ein. »Quatsch.«
    Sie erreichen Sprocklards Fall . Eingebettet zwischen den Hügeln, befanden sich hier früher riesige Steinkohlenflöze. Nach Schließung der Betriebe in den Achtzigern war Sprocklards Fall ein Schandfleck in der Landschaft. Man riss die Fördertürme ab und bedeckte die kontaminierten Böden mit Muttererde. Seitdem erobert sich die Natur das Gebiet zurück. Ein Förderturm samt Halle wurde stehen gelassen und in ein Kulturzentrum umgewandelt.
    Ralph parkt neben dem Streifenwagen.
    Er grinst. »Pass beim Aussteigen bloß auf. Sonst springt dich das Häschen an.«
    Sie laufen auf die Halle zu. Im nächsten Augenblick entringt sich Ralph ein langes »Ohhh«.
    »Was hast du?«
    Ein Sportwagen steht da, bordeauxrot, glänzendes Chrom.
    »Und?«, fragt Rosy unbeeindruckt.
    »Das ist ein DB 6«, antwortet Ralph mit träumerischen Augen. »Der wurde nur bis 1971 gebaut.«
    »Netter Flitzer.« Sie will hinein.
    »Nett?« Ralph tritt neben die Kühlerhaube. »Schau dir die Aerodynamik an. Mit dem DB6 nahm Aston Martin Abschied von der Superleggera - Bauweise.« Ohne das Blech zu berühren, gleitet seine Hand über die Dachlinie. »Am Heck wurde der Unterbau mit Aufschwung in die C-Säule eingeführt. Das Prachtstück hat drei Vergaser und bringt 280 PS auf die Straße.«
    »Wusste gar nicht, dass du ein Autofreak bist.«
    »Kein Auto, ein Kunstwerk.« Er streicht über das geflügelte Logo. »Ein DB6 muss unter Sammlern eine Menge wert sein. Woher hat ein Student so viel Geld?«
    »Fragen wir ihn einfach.«
    Rosy drückt die Metalltür auf. Die Halle ist praktisch leer. Im Hintergrund steht ein rabenschwarzes Stahlungetüm, das an die Industrie im Zeitalter vor Margaret Thatcher erinnert. Sonst Beton und verdreckte Fenster. In der Mitte eine improvisierte Bühne, ausrangierte Sofas und Plastikstühle. Ein Klavier, das bessere Tage gesehen hat, ein Kontrabass, gegen den Barhocker gelehnt. Außer Ogilvy und zwei Polizisten ist niemand da. Rosy begrüßt den diensthabenden Officer.
    »Guten Morgen, Detective.« Der Mann tippt an die Schirmmütze.
    »Wie viele Musiker haben hier gespielt?«
    »Vier. Und es waren etwa zwanzig Zuhörer anwesend.«
    »Wo sind die alle?«
    »Die Leute mussten heim oder zur Arbeit. Ich habe sämtliche Namen.«
    Rosy deutet auf den Studenten. »Was ist mit ihm?«
    Ogilvy hockt auf einer Couch, den Kopf zwischen den Knien.
    »Dürfte ein ausgewachsener Kater werden, nach seiner Blutprobe zu schließen. Er hat …« Der Officer räuspert sich. »Mr Ogilvy hat geweint.«
    »Wie bitte?«
    »Hat