Der kleine Freund: Roman (German Edition)

angehen lassen, Schritt für Schritt.

    Es waren die Vögel, die sich mit lautem Gezeter erhoben, was Harriet erschreckte. In einer jähen Explosion stoben sie ringsumher in die Höhe, sodass sie zusammenfuhr und schützend einen Arm vor das Gesicht hob. Vier oder fünf Krähen ließen sich in ihrer Nähe nieder und umklammerten das Geländer am Tank mit ihren Füßen. Sie wandten die Köpfe und sahen sie an, und die Krähe, die ihr am nächsten war, schlug mit den Flügeln und flatterte davon. Unten, in weiter Ferne, hörte sie etwas, das sich anhörte wie bellende Hunde, Hunde, die außer
sich waren. Aber vorher hatte sie, wenn sie sich nicht irrte, noch ein anderes Geräusch gehört, einen leisen Knall, sehr dünn in der windigen, sonnengebleichten Ferne.
    Harriet saß in der Luke, die Beine im Tank, die Füße auf der Leiter, und rührte sich nicht. Ihr Blick wanderte verwirrt umher, und einer der Vögel schaute sie an. Keck und boshaft wie ein Cartoon-Vogel legte er den Kopf schräg und sah fast so aus, als wolle er etwas sagen, aber während sie ihn noch ansah, hallte ein zweiter Knall von unten herauf, und der Vogel fuhr hoch und flog weg.
    Harriet lauschte. Halb im Tank, halb draußen, richtete sie sich ein Stück auf und erschrak, als die Leiter unter ihrem Gewicht knarrte. Hastig kletterte sie auf die Planken, kroch auf Händen und Knien zum Rand und reckte den Hals so weit vor, wie sie konnte.
    Dort unten – weit hinten auf dem freien Feld, dicht am Wald, zu weit weg, um ihn deutlich zu sehen – stand der TransAm. Vögel senkten sich wieder auf das Gelände herab, landeten einer nach dem andern auf den Zweigen, in den Büschen, auf der Erde. Neben dem Wagen, weit, weit weg, stand Danny Ratliff. Er hatte ihr den Rücken zugewandt und presste sich beide Hände an die Ohren, als schreie ihn jemand an.
    Harriet duckte sich – seine Haltung, angespannt und aufgebracht, jagte ihr einen Schreck ein –, und im nächsten Augenblick wurde ihr klar, was sie noch gesehen hatte, und langsam richtete sie sich wieder auf.
    Ja: leuchtendes Rot. In Tropfen auf die Windschutzscheibe gespritzt, so leuchtend und schockierend, dass es selbst aus dieser Entfernung sofort ins Auge fiel. Dahinter – im Wagen, hinter dem halb durchsichtigen Schleier aus roten Spritzern – nahm sie undeutliche, schreckliche Bewegungen wahr: Irgendetwas warf sich dort wild hin und her und schlug um sich. Und was immer es sein mochte, dieses dunkle Toben, Danny Ratliff schien auch Angst davor zu haben. Er ging langsam rückwärts, wie ein Roboter, und seine Schritte waren wie das Rückwärtswanken eines erschossenen Cowboys im Kino.
    Harriet überkam plötzlich ein seltsam leeres, träges Gefühl.
Von dort, wo sie war, so hoch oben, sah das alles irgendwie flach und unwichtig aus, beiläufig fast. Die Sonne brannte weiß und wütend vom Himmel, und in ihrem Kopf dröhnte die gleiche wunderliche, luftige Leichtigkeit, die ihr beim Klettern den Wunsch eingab, den Griff zu lockern und sich einfach fallen zu lassen.
    Ich sitze in der Patsche, dachte sie, und zwar mächtig, aber es fiel ihr schwer, es tatsächlich so zu empfinden, auch wenn es stimmte.
    In der hellen Ferne bückte Danny Ratliff sich, um etwas Glänzendes aus dem Gras aufzuheben, und ein mulmiges Flattern erfasste Harriets Herz, als sie (mehr an der Art, wie er es in der Hand hielt, als an irgendetwas anderem) erkannte, dass es eine Pistole war. In der furchtbaren Stille bildete sie sich einen Moment lang ein, ferne Trompetenmusik zu hören – Helys Marschkapelle, weit im Osten –, und als sie verwirrt in die Richtung schaute, war ihr, als blitze dort in der dunstigen Ferne ein winziges, goldenes Funkeln auf, wie von Messing in der Sonne.

    Vögel – Vögel überall, mächtige, schwarze, krächzende Explosionen, wie radioaktiver Fallout, wie ein Schrapnell. Ein schlechtes Zeichen: Wörter und Träume und Gesetze und Zahlen, Stürme von Informationen in seinem Kopf, unentzifferbar, flatternd, kreisend. Danny presste die Hände auf die Ohren. Er sah sein eigenes Spiegelbild schief in der blutbespritzten Frontscheibe, eine wirbelnde rote Galaxie, auf dem Glas erstarrt, und einen dünnen Wolkenfilm, der hinter seinem Kopf dahinzog. Ihm war schlecht, und er war erschöpft; er brauchte eine Dusche und ein gutes Essen, er musste nach Hause und ins Bett. Er konnte diese Scheiße nicht gebrauchen. Ich hab meinen Bruder erschossen, und warum? Weil ich so dringend pinkeln musste,