Der kleine Freund: Roman (German Edition)

dass ich nicht mehr geradeaus denken konnte. Farish hätte sich nicht mehr eingekriegt. Makabre Storys in der Zeitung, darüber konnte er sich kaputtlachen: der Betrunkene, der von einer Straßenbrücke gepisst hatte und dabei abgerutscht
und auf dem Highway zu Tode gestürzt war. Der Idiot, der wach geworden war, weil neben seinem Bett das Telefon klingelte, und der seine Pistole gegrabscht und sich in den Kopf geschossen hatte.
    Die Waffe lag im Unkraut zu seinen Füßen, wo er sie hatte fallen lassen. Er bückte sich steif, um sie aufzuheben. Sable schnüffelte an Farishs Wange und Hals herum, mit wühlenden und drängenden Bewegungen, bei denen Danny ganz flau wurde, während Van Zant jede seiner Handlungen mit ihren ätzend gelben Augen verfolgte. Als er auf den Wagen zuging, bäumte sie sich auf und bellte mit neuer Energie. Mach du nur die Tür auf, schien sie zu sagen. Mach du nur diese gottverfluchte Tür auf, motherfucker. Danny dachte an die Dressurstunden auf dem Hof, bei denen Farish die Arme mit Steppdecken und Jutesäcken umwickelt und geschrien hatte: Fass! Fass! Überall waren Watteflöckchen herumgeschwebt.
    Seine Knie zitterten. Er rieb sich den Mund und versuchte sich zu sammeln. Dann zielte er mit der Pistole über den Unterarm auf das gelbe Auge des Hundes Van Zant und drückte ab. Ein Loch von der Größe eines Silberdollars explodierte in der Scheibe. Das Schreien, das Toben und Schluchzen im Wagen ließ ihn mit den Zähnen knirschen; er beugte sich zur Scheibe hinunter, schob die Pistole durch das Loch und schoss noch einmal auf die Hündin, und dann schwenkte er den Lauf herum und erledigte auch den anderen mit einem guten, sauberen Schuss. Dann holte er weit aus und schleuderte die Pistole so weit weg, wie er konnte.
    Keuchend stand er im grellen Morgenlicht, als sei er eine Meile gerannt. Die Schreie aus dem Wagen waren das schlimmste Geräusch, das er je im Leben gehört hatte: hoch und unirdisch wie von einer geborstenen Maschine, ein metallisch schluchzender Ton, der sich unermüdlich in die Länge zog, ein Geräusch, das Danny körperliche Schmerzen bereitete, bis er das Gefühl hatte, wenn es nicht aufhörte, würde er sich einen Stock ins Ohr treiben müssen.
    Aber es hörte nicht auf, und nachdem er lächerlich lange halb abgewandt dagestanden hatte, ging er steifbeinig in die
Richtung, in die er die Pistole geworfen hatte. Die Schreie der Hunde gellten ihm in den Ohren. Ingrimmig ließ er sich auf die Knie nieder und suchte im spärlichen Gras, teilte es mit den Händen, und sein Rücken straffte sich unter den markerschütternden, kraftvollen Schreien.
    Aber die Pistole war leer: keine Patronen mehr. Danny wischte sie an seinem Hemd sauber und warf sie tiefer in den Wald hinein. Er wollte sich zwingen, zum Wagen zu gehen und nachzusehen, als die Stille über ihn hinwegrollte, in alles zermalmenden Wogen, und jede Woge hatte ihren eigenen Kamm und ihr eigenes Tal, genau wie die Schreie, die ihnen vorausgegangen waren.
    Sie würde jetzt mit unserem Kaffee kommen, dachte er und rieb sich den Mund, wenn ich zum ›White Kitchen‹ gefahren und nicht hierher abgebogen wäre. Die Kellnerin namens Tracey, die dürre mit den klingelnden Ohrringen und dem kleinen flachen Arsch, brachte den Kaffee immer, ohne zu fragen. Er sah Farish vor sich, auf dem Stuhl zurückgelehnt, den Bauch großartig vorgewölbt, wie er den Vortrag über die Eier hielt, den er immer hielt (dass er sie nicht trinken wollte, und dass man der Köchin sagen sollte, sie könnte sie gar nicht hart genug machen), während Danny ihm am Tisch gegenüber saß und seinen fiesen alten Schädel anstarrte, verfilzt wie schwarzes Seegras, und dabei dachte: Du hast keine Ahnung, wie nah ich dran war.
    All das verschwand, und er merkte, dass er eine zerbrochene Flasche im Unkraut anstarrte. Er öffnete und schloss die eine Faust, dann die andere. Seine Handflächen fühlten sich schleimig und kalt an. Ich muss in die Gänge kommen, dachte er in jäher Panik.
    Und immer noch blieb er stehen. Es war, als sei die Sicherung durchgebrannt, die seinen Körper mit dem Gehirn verband. Jetzt, wo das Autofenster zerschossen war und die Hunde nicht mehr heulten und schrien, hörte er ganz leise Musikklänge, die aus dem Radio wehten. Ob die Leute, die diesen Song sangen (irgendeinen Scheiß über Sternenstaub in deinen Haaren), sich je auch nur einen Moment lang vorstellten, dass
ihnen jemand zuhörte, der auf einer Schotterstraße an einer