Der Krake

Titel: Der Krake Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: China Miéville

Vom Netzwerk:

Wort, aus einem Gargoyle-Türklopfer gleich neben der Miniaturtür. »Dann könnte man die Tür vielleicht mit jeder Klinke zu einem anderen Ort öffnen. Aber sie ist zu klein. Das reicht gerade, um den Arm durchzustrecken.«
    Diese Offenbarungen von Musterbeispielen einer Wissenschaft, die sich jeglicher Norm widersetzte und mit der sich das ganze verdammte Universum packen ließ, waren Teil der unglaublichsten Wahrnehmungsveränderung, die Billy je erfahren hatte. Aber seine Ehrfurcht war am größten gewesen, als er noch nicht alles verstanden hatte. Je mehr sie ihm erklärten, desto enttäuschender wirkten die albernen Standards auf ihn.
    »Da.« Da war ein Schlüssel, eingebettet im Straßenbelag. Jemand hatte ihn dort fallen gelassen, als der Belag noch weich gewesen war, und dann war er überrollt oder festgetreten worden. Bange Nachteulen liefen an ihnen vorbei.
    »Also«, sagte Billy, »wenn wir den mit ein bisschen Kunsterei in Gang kriegen, dann könnten wir ihn nutzen, um, ich weiß nicht, von einem Ort zum anderen zu reisen?«
    Dane musterte ihn ermattet. »Wir haben morgen eine Menge zu tun, und das wird ziemlich haarig werden«, sagte er. »Lassen Sie uns irgendwohin gehen, wo wir den Kopf auf ein Kissen legen können.« Sie hatten fast keine sicheren Häuser mehr übrig. Dane musterte Billy argwöhnisch. »Wie sind Sie darauf gekommen, dass Sie den Schlüssel so einsetzen könnten?«
    Weil, dachte Billy, er, na ja, den Weg erschließen kann.

44
    Marges Problem, wann immer sie in ihren Foren fragte, wo sie »als blutige Anfängerin« hingehen sollte, um zu begreifen, was London wirklich war, bestand nicht in zu wenigen, sondern in zu vielen Vorschlägen. Ein Chaos an Vorschlägen. Sie hatte mit ein paar Fragen angefangen und das Thema der Kulte angeschnitten. Dann, zaghaft, das Thema der Krakenkirche. Ein paar falsche Spuren, und sie kehrte wieder und wieder zurück zu der Nachricht, die besagte: »kultsammler old queen almagan yard east london.«
    In dieser Gegend kam London ihr vor wie eine völlig fremde Stadt. Marge hatte angenommen, das Hafenviertel wäre entrümpelt worden, mit Geld gesäubert. Aber nicht diese Gasse in Spuckweite der Isle of Dogs. Hier schien es, als hätte die Stadt Augenblicke aus einer Zeit wieder hochgewürgt, die besser der Vergessenheit anheimfiele, eine urbane Entgleisung mit moralischer Verkommenheit im Abgang.
    Wo zum Henker bin ich? Sie warf erneut einen Blick in ihre Karte. Zu beiden Seiten waren die alten Lagerhäuser modernen Wohn- und Geschäftsgebäuden gewichen. Eine Reihe dieser Gebäude schien gegen ihren Willen aufgeteilt worden zu sein, durchtrennt von einer schäbigen Einfahrt in eine Sackgasse, die sich durch deutlich schmutzigere Mauern und ein löchriges Straßenpflaster auszeichnete. Ein paar Türen, ein schaukelndes Kneipenschild. The Old Queen stand dort in pseudogotischen Lettern, und darunter war eine verkniffen aussehende Victoria in mittleren Jahren abgebildet.
    Es war mitten am Tag. Bei Nacht hätte sie zweimal darüber nachgedacht, ob sie dieses Gässchen wirklich betreten sollte. Ihre Schuhe wurden auf dem von Pfützen übersäten Untergrund sofort schmutzig.
    Durch die kleinen Butzenscheiben wirkte das Licht im Inneren getrübt. Eine Jukebox spielte irgendwas aus den Achtzigern, was ihr Hirn, wie es bei Stücken aus jenem Jahrzehnt stets der Fall war, als Herausforderung begriff. Sie zögerte. Dann: »Calling all the Heroes«, It Bites. Ergraute Trinker unterhielten sich murmelnd. Ihre Kleidung hatte die gleiche Farbe wie alles andere auch. Leute blickten auf, musterten sie und wandten sich wieder ab. Ein Spielautomat erging sich in müdem, elektronischem Geplärre.
    »Gin-Tonic.« Als der Barmann ihren Drink servierte, sagte sie: »Ein Freund meinte, hier würden sich Sammler treffen.«
    »Touristin?«, fragte er.
    »Nein. Hab nur zufällig davon gehört, und es schien interessant zu sein, das ist alles. Ich hatte mich gefragt, ob ich vielleicht dazustoßen könnte.« Der Mann nickte. Die Jukebox spielte ein neues Stück. Soho, »Hippychick«. Was war eigentlich aus Soho geworden?
    »In Ordnung. Wäre auch ein arg seltsamer Tourist, der sich hierher verirrt«, sagte er. »Sie sind noch nicht da. Normalerweise sitzen sie da drüben.«
    Marge suchte sich einen Platz in der Ecke. Die Gäste waren leise, Männer und Frauen aller Ethnien und Altersgruppen in einem Raum, der so düster wirkte, als wären die Wände mit einem schmutzigen Pinsel