Der Krake

Billy. »Dane.«
    Sie rannten die schmutzige kleine Nichtstraße an den Schienen hinunter, fort von dem schrecklichen Torbogen. Ein Zug fuhr vorüber, rumpelnde Lichter am Himmel. Irgendwo hinter ihnen kniete Goss neben Subby.
    »Kommen Sie«, drängte Dane. Etwas rannte neben ihnen über das Pflaster, Billy konnte nicht erkennen, was es war. »Wir haben zwei Minuten, ehe sie hinter uns her sind. Wir haben eine Minute, ehe ihr Boss merkt, was los ist. Sie bluten. Goss kann das schmecken.«
    Noch ein Zug fuhr vorbei. Von fernen Straßen erklang Verkehrslärm. Dane schubste Billy voran. »Ich kann es auf keinen Fall mit denen aufnehmen«, sagte Dane. »Ich habe ihn nur erwischt, weil er nicht mit einem Angriff gerechnet hat. Außerdem war da ...«
    Dane führte sie über eine komplizierte Route, bis sie das Pflasterlabyrinth hinter sich gelassen hatten. Sie waren allein auf einer Straße, gleich bei einem Park. Vor den Silhouetten dicht beisammenstehender Bäume entriegelte Dane einen Wagen und stieß Billy hinein.
    Billy stellte fest, dass er einen Bart aus Blut hatte. Sein Hemd war blutbefleckt. Irgendein Moment dieser rauen Nacht hatte seine Lippe aufplatzen lassen. Er troff.
    »Scheiße«, murmelte er. »Scheiße, tut mir leid, ich ...«
    »Einer seiner Armleuchter«, sagte Dane. »Anschnallen.« Etwas Schmutziges hastete die Wand auf der anderen Seite der verlassenen Straße herab, durch den Rinnstein und in den Wagen. Das Eichhörnchen rollte sich unter dem Sitz zusammen. Billy glotzte.
    »Ruhig.« Dane parkte aus und fuhr schnell davon. »Wenn der Scheiß-Nussknacker nicht wäre, hätte ich Sie gar nicht gefunden. Er hat sich in Goss' Wagen geschlichen.«
    Sie bogen ab ins Licht, erreichten eine Straße, in der es noch Einkäufer gab und Trinker, die sich in den zu später Stunde geöffneten Cafés und Amüsierschuppen vergnügten. Billy hätte beim Anblick der Leute beinahe geweint. Es fühlte sich an, als hätte er eine Membran durchstoßen und wäre endlich in der echten Nacht angelangt. Dane reichte ihm ein Taschentuch.
    »Wischen Sie sich den Mund ab.«
    »Leon ...«
    »Wischen Sie sich das Blut ab. Wir wollen schließlich nicht angehalten werden.«
    »Aber wir müssen ... wir müssen zur Polizei gehen ...« Wirklich?, dachte Billy, noch während er sprach. Du bist doch gar nicht mehr da.
    »Nein«, sagte Dane, als hätte er diesen inneren Monolog belauscht. »Müssen wir nicht.« Du weißt das, nicht wahr? »Wir müssen nur fahren. Wischen Sie sich den Mund ab. Ich bringe Sie hier raus.«
    Billy musterte einen Teil von London, den er so wenig wiedererkannte, als würde Tripolis an ihm vorüberhuschen.

13
    »Na, ist das nicht fabelhaft? Ist das nicht verdammt perfekt?« Baron stapfte in Billys Wohnung herum, musterte kopfschüttelnd die Wände, verschränkte und entschränkte die Arme vor der Brust. »Genau so hat das laufen sollen. Es ist einfach toll.«
    Er stampfte an dem Team vorbei, das damit beschäftigt war, Fingerabdrücke mit Pulver zu sichern. Collingswood drehte ihnen den Rücken zu, aber da, wo sie stand und Billys Eingangstür untersuchte, umtoste sie der Groll der Polizisten in Böen.
    Sie konnte keine Gedanken hören. Soweit sie wusste, konnte das niemand: Sie entströmten dem Kopf jedes Einzelnen in zu vielen sich überlagernden und gegenläufigen Strömen, und die Worte, aus denen sich diese Ströme zu einem Teil speisten, waren widersprüchlich und irreführend. Aber Zorn, der so stark war, teilte sich mit, und wohl wissend, dass es sich um eine Fehlübersetzung handeln mochte, übertrug sie ihn automatisch in Textform - wie die meisten, die irgendein Talent für Derartiges hatten.
    Was denkt der Saftarsch, wer er ist
    Der Wichser soll doch abhauen und die Arbeit den echten Polizisten überlassen
    Warum lassen wir uns von der kleinen Schlampe einräuchern
    Sie drehte sich um und sprach zu demjenigen, der das letzte Fragment erdacht hatte: »Weil man Ihnen gesagt hat, dass sie uns machen lassen sollen, was immer wir wollen, oder nicht?«, sagte sie und sah zu, wie ihm das Blut aus dem Gesicht sackte, ehe sie über einige herumliegende Bücher hinwegtrat, Baron folgte und die Post auf dem Tisch ergriff.
    »Und?«, fragte Baron. »Irgendeine Idee?«
    Collingswood hörte nicht und konzentrierte sich auf die Spuren der Billyheit. Berührte mit der Fingerspitze den Türrahmen, an dem sich Flecken von Billys Aufmerksamkeit präsentierten wie Botschaften, mühsam erspäht auf einem kaputten