Der Krake

»Anderenfalls werde ich einfach ... ich werde ...«
    »Billy, bitte. Habe ich Sie nicht gerade gerettet? Lassen Sie sich von mir helfen.«
    Billy zitterte. Dane führte ihn hinein, vorbei an unordentlichen Reihen von Plastikgestühl vor einem Lesepult und in ein Hinterzimmer. Die Fenster lagen unter Collagen zerrissenen, bunten Seidenpapiers verborgen - nachgeahmtes Buntglas. Da gab es Broschüren, die für Mutter-Kind-Treffen und Räumungsverkäufe warben; einen Lagerraum voller Maschinenteile, modernder Papiere, einem verbogenen Fahrrad, dem Müll von Jahren. »Die Gemeinde wird uns verstecken«, sagte Dane. »Sie sollten sich nicht mit ihnen anlegen. Wir stellen uns gut mit ihnen.« Er zog eine Falltür auf. Licht drang herauf.
    »Da unten?«, fragte Billy.
    Betonstufen führten hinab in einen von Neonlicht erleuchteten Korridor und zu einem Schiebetor wie von einem Lastfahrstuhl. Hinter einem Gitter wachten ein älterer Mann und ein Junge mit rasiertem Schädel in Arbeitsoveralls. Beide trugen Schrotflinten. Die Umgebungsgeräusche des nächtlichen London blieben hinter ihnen zurück.
    »Ist das ...?«, fragte einer der Wächter. »Wer ist das?«
    »Ihr wisst, wer ich bin?«, sagte Dane. »Ja, verdammt, das tut ihr. Geht und sagt seiner Heiligkeit, dass ich hier bin. Und lasst uns rein.« Brüsk, aber dennoch mit einer Sanftheit, die Billy deutlich wahrnahm, schob Dane ihn hinein.
    Jenseits des Tores waren die Wände nicht glatt. Billys Mund klappte auf. Es war immer noch fensterloser Zement, aber die Wände waren kunstvoll ausgeformt. Befleckt von dem Londoner Dreck, den kein noch so eifriges Schrubben entfernen konnte, war da ein Nautilus, verschlungen mit einem Oktopus mit einem Sepia, dessen langgezogener, gerüschter Mantel an einen Rocksaum gemahnte. Seine Arme umwickelten einen Argonauten, der sich in seinem außen liegenden Eiergehäuse verbarg. Und überall waren Kalmare in den Putz modelliert, aufgebracht, als die Wände noch feucht gewesen waren.
    Was für ein Korridor, dieser Verbindungsgang zum Gemeindesaal. Ein tentakelreicher Rahmen voller heimtückischer Disney-Vampirkalmare; ein streitlustiger Humboldt; Mastigoteuthis mit einer Haltung wie eine Stimmgabel. Sie waren alle gleich groß wiedergegeben, Besonderheiten unkenntlich gemacht durch ihre geteilte Kalmarität, ihre teuthische Quidität. Ihre - squid, so hießen sie im Englischen. Billy kam ein Begriff in den Sinn und wollte nicht mehr weichen - Squidität. Architeuthis im schäbigen Putz des Gebäudes.
    Dane brachte Billy zu einem verborgenen Raum, der so klein war wie eine Schiffskabine. Da gab es ein kleines Bett und eine stählerne Toilettenschüssel. Auf einem Tisch stand ein Teller mit Curry, eine Tasse mit etwas Heißem. Billy hätte bei dem Geruch beinahe angefangen zu heulen.
    »Sie stehen unter Schock«, bemerkte Dane. »Und Sie sind halb verhungert und todmüde. Sie begreifen nicht, was los ist. Essen Sie das, danach werden wir reden.«
    Dane aß selbst eine Gabel voll - um Billy zu zeigen, dass es genießbar war, dachte dieser. Er aß. Das Getränk war eine zu süße heiße Schokolade.
    »Wo sind wir?«
    »Das wird Ihnen der Teuthex erklären.«
    Was ist ein Teuthex? Billy hatte das Gefühl zu schwimmen. Seine Erschöpfung weitete sich aus. Er starrte auf einen dunklen Hintergrund, und seine Gedanken traten hervor und wichen zurück wie das Signal eines Radiosenders. Das war, so erkannte er, mehr als nur Müdigkeit.
    »Oh«, machte er. Besorgnis quoll in ihm auf.
    »Machen Sie sich keine Sorgen«, sagte Dane.
    »Sie, was ist ...« Billy schüttelte die Tasse, stierte sie an, stellte das kontaminierte Ding ruckartig ab, ehe er es fallen lassen konnte, als hätte das irgendetwas ausgemacht. Schwärze brach über ihn herein wie eine Tintenwolke. »Was haben Sie getan?«
    »Keine Angst«, sagte Dane.
    »Sie brauchen das«, sagte Dane.
    Dane sagte noch etwas, aber inzwischen war seine Stimme zu weit weg. Mistkerle, versuchte Billy zu sagen. Ein Teil von ihm erzählte einem anderen Teil von ihm, dass Dane ihn nicht gerettet haben dürfte, nur um ihn jetzt umzubringen, aber der größte Teil von ihm war so oder so viel zu müde, um Angst zu empfinden. Billy trieb in einer finsteren Stille, und in dem Moment, bevor sie sich hinter und über ihm schließen konnte, schwang er seine Beine auf das Bett und legte sich nieder und war stolz darauf, dass ihm das niemand hatte abnehmen müssen.
    Im Benthal des Schlafs und tiefer. Eine Lüge, dass