Der kuriose Fall des Spring Heeled Jack: Roman (German Edition)

gerichtet.
    »Kommen Sie, Mrs Angell«, sagte Burton sanft und führte sie ins Wohnzimmer. Er ließ sie Platz nehmen und stimmte einen Gesang in derselben uralten Sprache an, mit der er die Komtesse Sabina aus ihrer Trance erweckt hatte.
    Er wusste, er musste gründlich sein. Es ging nicht nur darum, die Frau aus ihrem hypnotischen Stupor zu befreien, er musste die Tiefen ihres Geistes durchforsten, um jede verbleibende Suggestion des Hypnotiseurs zu entfernen, schließlich konnte er nicht das Risiko eingehen, dass sie ihn für Oliphant ausspionierte oder, noch schlimmer, ihm Gift ins Essen mischte.
    ›Beim Feuer der Hölle!‹, dachte er. ›In was bin ich da hineingeraten?‹

Die Kaminkehrer
    Pam ist gegen SKLAVEREI
    Pam ist für KINDERARBEIT
    KINDERARBEIT IST SKLAVEREI!
    Wählt den LÜGNER AB!
    WÄHLT DISRAELI!
    GRAFFITTI
    S päter am Morgen, nachdem er sich darum gekümmert hatte, dass ein Glaser sein zerbrochenes Fenster ersetzte, suchte Burton Algernon Swinburne in seiner Wohnung im Grafton Way am Fitzroy Square auf.
    »Beim Himmel!«, rief der Dichter aus und quietschte vor Lachen. »Jedes Mal, wenn ich dich sehe, siehst du schlimmer aus! Was ist denn diesmal passiert? Ein entflohener Tiger?«
    »Eher ein weißer Panther«, murmelte Burton mit Blick auf die dunklen Ringe unter den Augen seines Freundes. Swinburne hatte offensichtlich nach ihrem Besuch im The Tremors noch weiter getrunken und schlug sich jetzt mit den Konsequenzen herum.
    Der Dichter musterte Gesicht und Hände des Entdeckers, sein Blick blieb an den Schnitten und Stichwunden hängen.
    »Das muss ja köstlich schmerzen«, bemerkte er.
    »Das ist nicht gerade das Wort, das ich gewählt hätte«, erwiderte Burton trocken. »Es war Oliphant. Wann hast du ihn das letzte Mal gesehen?«
    »Laurence Oliphant! Hm, vielleicht vor anderthalb Jahren?«
    »Wie sah er aus?«
    »Normal groß, kahler Schädel mit einem Rest brauner Locken um die Ohren, Rauschebart, irgendwie katzenhaftes Gesicht, hypnotischer Blick.«
    »Teint?«
    »Blass, an die Augenfarbe kann ich mich nicht erinnern. Warum?«
    »Weil der Mann, den ich gestern Nacht getroffen habe – der behauptete, Oliphant zu sein – ein Albino war, mit rosafarbenen Augen, glattrasiert und dem Kopf voller Haare. Zieh dir einen Mantel an und hol deinen Hut, Algy, es gibt was zu tun.«
    »Also war es gar nicht Oliphant. Wo gehen wir hin?«
    »Ich glaube, er war es. Er sagte, die Eugeniker hätten Hand an ihn gelegt, und du weißt, wie sehr sie einen Menschen verändern können. Sieh dir Lord Palmerston an! Du hast erzählt, Oliphant hätte einen weißen Panther. Ich denke, er ist seinem Haustier jetzt so nah wie nie.«
    Swinburne band sich die Schuhe zu, schlüpfte in seinen Mantel und drückte sich einen Bowler auf die wirren Locken.
    Sie verließen die Wohnung und hielten ein Hansom an. Während sie dampfend Richtung Südosten fuhren, berichtete Burton seinem Freund von seinem Treffen mit dem Käfer und Detective Inspector Trounces Entdeckungen, dann erklärte er: »Wir fahren nach Elephant and Castle, in diesem Stadtteil wohnt einer der Jungen, der zurückgekommen ist, nachdem die Werwölfe ihn entführt hatten. Er erinnert sich scheinbar an nichts, was, denke ich, an einem Hypnosezauber des Albinos liegt. Vielleicht kann ich ihn brechen, wie bei Schwester Raghavendra. Danach sehen wir uns die Zimmer an, in denen die Jungen gewohnt haben, die noch immer verschwunden sind.«
    »Aha! Eine Jagd nach Hinweisen, wie bei Edgar Allen Poes Detektiv Auguste Dupin!«
    »Ja, etwas in der Art.«
    Als sie die Waterloo Bridge überquerten, musste ihr Hansom aufgrund eines Motorschadens anhalten, und sie winkten ein zweites Gefährt heran. Dieses – eine pferdegezogene Depot-Hack-Kutsche – brachte sie den Rest des Weges über den Fluss, am Bahnhof vorbei, weiter über die London Road und die New Kent Road, hinein in das Straßengewirr des Bezirks Elephant and Castle.
    An der Ecke des William De Monmorency Close hielten sie an und stiegen aus. Burton beglich den Fahrpreis und brachte Swinburne zum Schweigen, als der Dichter zur Beschwerde ansetzte.
    »Völlig egal, ob es einen Schilling kostet oder nicht«, sagte er. »Sieh mal, dort drüben! Irgendwas ist los!«
    Swinburne folgte dem Blick seines Freundes und sah ein Stück die Straße hinunter einen Menschenauflauf, der sich vor einem Reihenhaus aus rotem Backstein versammelt hatte.
    »Ist das unser Haus?«
    »Ich befürchte, ja.«
    Sie näherten sich der