Der kuriose Fall des Spring Heeled Jack: Roman (German Edition)

Menge und erkannten Polizeihelme zwischen den Hüten, Kappen und Hauben. Burton drängte sich durch die Schaulustigen und tippte einem der uniformierten Männer auf die Schulter.
    »Was geht hier vor, Constable?«, fragte er.
    Der Mann drehte sich um und musterte ihn zweifelnd. Burtons Kleidung und Sprache waren die eines Gentlemans, aber der Mann selbst sah wie ein übel zugerichteter Schläger aus.
    »Wie lautet Ihr Name, Sir?«, fragte er mit überheblichem Tonfall.
    »Sir Richard Burton, hier ist meine Autorisierung.«
    Aus der Menge ertönte eine Stimme: »Potzblitz! Die ham ’nen ›Sir‹ geschickt. Jetzt passiert was! Ihr besorgt euch den Scheißkerl, der sich mit dem Pimpf weggemacht hat, oder, Euer Lordschaft? Wir woll’n den Teufel baumeln seh’n, das woll’n wir!«
    Die Menge jubelte.
    »Baumeln?«, flüsterte Swinburne.
    »Am Galgen«, übersetzte Burton.
    »Ich bin mir hier nicht ganz sicher, Sir«, sagte der Constable zögernd.
    »Wer ist Ihr Vorgesetzter?«, fragte Burton. »Nehmen Sie meine Papiere mit und zeigen Sie sie ihm.«
    Der Polizist sah erneut auf das Schreiben, das Burton ihm überreicht hatte. Er nickte. »Einen Augenblick, bitte.« Er ließ sie stehen und ging ins Haus.
    »Ermordet«, rief der Mann aus der Menge. »Und nich’ mal zehn Jahr’ alt!«
    »’n kleiner Engel isser gewesen«, ertönte eine Frauenstimme.
    »Aye, hätte nich’ mal ’ner Fliege was antun können«, stimmte eine zweite ihr zu.
    »Stell dir mal vor, so ’nen Dreikäsehoch umzubringen!«
    »Das war kein Engländer!«
    »Muss einer von diesen verfluchten Ausländern gewesen sein, der’s gemacht hat, darauf wett’ ich!«
    Der Constable erschien im Türrahmen und bedeutete Burton, das Gebäude zu betreten. Der Agent des Königs drängte sich durch die Menschenmenge und betrat das Haus. Swinburne folgte ihm.
    »Nach oben, Sir«, sagte der Polizist.
    Sie gingen hinauf. Es gab drei Schlafzimmer. In einem lag ein totes Kind.
    Ein Mann trat mit ausgestreckter Hand nach vorn. Er war klein und schmal gebaut, strahlte jedoch eine unnachgiebige Stärke aus. Sein brauner Schnurrbart war auffällig breit, gewachst und an den Enden nach oben gezwirbelt, das pomadige Haar in der Mitte gescheitelt. Im rechten seiner grauen Augen klemmte ein Monokel.
    »Thomas Manfred Honesty«, sagte er. »Detective Inspector.«
    »Ein beruhigender Name für einen Polizisten«, bemerkte Swinburne.
    Burton schüttelte dem Mann die Hand. Das war also Trounces früherer Peiniger.
    »Ich bin Captain Burton, Ermittler im Auftrag seiner Majestät. Das hier ist Algernon Swinburne. Er ist mein Assistent.«
    Honesty blickte Swinburne misstrauisch an, der mit den Wimpern klimperte.
    »Ähem … nun, ja, der Junge«, begann der Detective und deutete mit der Hand in Richtung der auf dem Boden liegenden Gestalt. »William Tupper. Waise. Alter ungewiss. Zehn Jahre? Kaminkehrer. Verdammte Schande. Wirklich bedauerlich.«
    Burton trat hinüber zur Leiche und ging neben ihr in die Hocke. Der Junge war klein, selbst für sein Alter. Sein Hals war voller Blut, der Grund dafür war ein kleiner Schnitt an der Unterseite des Kinns.
    »Ein Stilett«, vermutete Honesty. »Rein. Hoch. Gehirn durchbohrt.«
    »Nein«, entgegnete Burton. »Ein Stockdegen, wie der Gentleman ihn trägt. Eine Stilettklinge ist im Querschnitt gewöhnlich drei- oder viereckig, rund oder diamantförmig, ohne scharfe Kanten. Die Klingen, die am häufigsten als Stockdegen zum Einsatz kommen, weisen entweder einen Diamantquerschnitt auf, mit oder ohne Kannelierung, oder ein flaches Sechseck, in jedem Falle aber mit geschliffenen Kanten. Wenn Sie sich die Wunde genau ansehen, Inspector, können Sie erkennen, dass sie von einer sechseckigen Klinge herrührt, die beim Eintritt die Haut sowohl durchstochen als auch seitlich aufgeschnitten hat.«
    Honesty ließ sich auf die Knie nieder und beugte sich dicht über den Jungen. Er richtete sein Monokel und begutachtete das blutige Loch über dem Kehlkopf, die Nase nur wenige Zentimeter über der Wunde. Er stieß einen Pfiff aus.
    »Ich stimme zu. Degen. Aber ein Stockdegen? Warum?«
    »Kann ein Mann heutzutage die Straße mit einer Waffe hinablaufen, ohne von der Polizei angesprochen zu werden? Nein. Er muss sie verstecken.«
    »Stichhaltiges Argument. Entschuldigung. Wortspiel unbeabsichtigt. Und das hier?«
    Er deutete auf die Stirn des Jungen. Zwischen den Augen saß ein winziger Bluterguss mit einem Nadelstich in der Mitte.
    »Ich weiß es