Der Kuß der Schlange

Titel: Der Kuß der Schlange Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Ruth Rendell

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inzwischen beinahe kahl, überragten die Dächer und die spitzen Giebel, und ausgewachsene, ungekappte Bäume wuchsen mitten aus dem Straßenpflaster. Nummer 62 hatte einen Vordergarten, der nur Gebüsch und Unkraut aufwies. Drei schwarze Plastikmülltonnen, auf deren Seiten mit weißer Tünche eine 62 gemalt war, standen im Seiteneingang. Wexford sah die Telefonzelle, wo Ginge Wache gehalten hatte, und er rechnete sich aus, welches der Erkerfenster Hathalls sein mußte. Konnte er irgendwas gewinnen, wenn er den Hauswirt ansprach? Nein. Der Mann würde bloß Hathall erzählen, daß jemand nach ihm gefragt habe, und ihm diesen Mann beschreiben, und schon wäre die Hölle los. Er kehrte um und ging langsam nach West End Green zurück, und dabei hielt er Ausschau nach allen möglichen Nischen, Schlupfwinkeln oder kräftigen Bäumen, die als Versteck in Frage kämen, falls er es doch wagte, Hathall persönlich zu verfolgen. Die Nacht brach jetzt schon früh herein, die Abende waren lang und dunkel, und in einem Wagen …
    Als er die Haltestelle erreichte, kam eben der Achtundzwanziger die Fortune Green Road heruntergesegelt. Guter Service mit kurzen Abständen. Wexford setzte sich hinter den Fahrer und hätte gern gewußt, ob Robert Hathall wohl schon einmal auf eben diesem Platz gesessen und durch dieses Fenster auf die drei Stationen und die blinkenden Eisenbahnschienen geblickt hatte. Aber solche Grübeleien grenzten wirklich schon an Besessenheit, und das mußte er eindämmen. Trotzdem fragte er sich von neuem, warum Hathall den Bus genommen hatte, bloß um zu diesem Punkt zu gelangen. Die Frau benutzte die U-Bahn, wenn sie zu Hathall kam. Vielleicht mochte Hathall die U-Bahn einfach nicht, vielleicht reichte es ihm, daß er damit jeden Tag zur Arbeit fuhr, so daß er für eine erholsame Fahrt zu ihrer Wohnung lieber den Bus nahm?
    Es waren ungefähr zehn Minuten bis Kilburn. So selbstverständlich, wie die Sonne bei Tagesbeginn aufging oder wie der Donner dem Blitz folgte, so selbstverständlich war Ginge um die Mittagszeit in der Countess of Castlemaine anzutreffen, wo er sich auch jetzt auf einem Barhocker lümmelte. Er hatte einen Bierseidel mit Bitter vor sich, aber als er seinen Auftraggeber erblickte, da schob er den Krug weg, so wie einer den Löffel in der halbgegessenen Suppe läßt, wenn sein Steak kommt. Wexford bestellte einen Demon King, nannte lediglich den Namen, nicht die Zutaten, und der Barkeeper verstand.
    »Na, der bringt Sie ja ganz schön ins Rotieren, der Scheißkerl, was?« Ginge strebte zu einem Tisch im Alkoven. »Sind immer gleich zur Stelle, was? Aber lassen Sie sich die Sache nicht über den Kopf wachsen. Tja ja, wenn man sich in so was erst mal verbissen hat, dann landet man womöglich in der Klapsmühle …«
    »Reden Sie nicht so dämlich«, knurrte Wexford, dessen eigene Frau ihm heute morgen so ziemlich das gleiche gesagt hatte, nur in gewählteren Ausdrücken. »Es dauert sowieso nicht mehr lange. Ende nächster Woche müßte alles vorbei sein. Also, ich möchte, daß Sie …«
    »Es dauert überhaupt nicht mehr, Mr. Wexford.« Ginges forsche Bestimmtheit schrumpfte, während er weitersprach. »Sie haben mich darauf angesetzt, ihn mit seiner Mieze aufzuspüren, und ich hab ihn mit der Mieze aufgespürt. Der Rest ist nun Ihre Sache.«
    »Ginge«, meinte Wexford beschwörend, »einfach bloß die Station überwachen in der nächsten Woche, während ich das Haus beobachte.«
    »Nein«, sagte Ginge.
    »Sie sind ein Feigling.«
    »Feigheit spielt hierbei keine Rolle.« Er zauderte, und in einem Ton, den man für Bescheidenheit oder auch für Scham halten konnte, fuhr er fort: »Ich hab einen Job.«
    Wexford verschlug es schier die Sprache. »Einen Job?« In früheren Zeiten hatten Ginge und sein Bruder dieses einsilbige Wort ausschließlich benutzt, um kriminelle Handlungen zu umschreiben. »Sie meinen, Sie kriegen bezahlte Arbeit?«
    »Ich nicht. Ich meine, nicht direkt.« Ginge betrachtete ziemlich traurig seinen Demon King, hob dann das Glas und nahm geradezu wehmütig einen kleinen Schluck. Sic transit gloria mundi, oder es war schön, so lange es dauerte. »Meine Frau hat einen. Als Barfrau. Abends und Sonntag mittags. Scheiße.« Er blickte leicht verstört drein. »Weiß gar nicht, was in die gefahren ist.«
    »Ich verstehe nicht, warum Sie nicht weiter für mich arbeiten können.«
    »Man könnte meinen«, sagte Ginge, »Sie hätten nie selbst ‘ne Scheißfamilie gehabt. Einer